MICHEL-ANGE

Que ton visage est triste et ton front amaigri, Sublime Michel-Ange, ô vieux tailleur de pierre I iNulle larme jamais n'a mouillé ta paupière : Gomme Dante, on dirait que tu n*as jamais ri.

Hélas I d*un lait trop fort la Muse t*a nourri. L'art fut ton seul amour et prit ta vie entière; Soixante ans tu courus une triple carrière Sans reposer ton cœur sur un cœur attendri.

Pauvre Buonarotti ! ton seul bonheur au monde Fut d'imprimer au marbre une grandeur profonde. Et, puissant comme Dieu, d'effrayer comme lui :

Aussi, quand tu parvins à ta saison dernière,

Vieux lion fatigué, sous ta blanche crinière,

Tu mourus longuement plein de gloire et d'ennui.

(/I Pianto.)