PASTEL

J'aime à vous voir en vos cadres ovales, Portraits jaunis des belles du vieux temps, Tenant en main des roses un peu pâles, Comme il convient à des fleurs de cent ans.

Le vent d'hiver, en vous touchant la joue, A fait mourir vos" œillets et vos lis; Vous n'avez plus que des mouches de boue, Et sur les quais vous gisez tout salis.

Il est passé, le doux règne des belles ; La Parabère, avec la Pompadour, Ne trouveraient que des sujets rebelles , Et sous leur tombe est enterré l'Amour.

Vous, cependant, vieux portraits qu'on oublie, Vous respirez vos bouquets sans parfums, Et souriez avec mélancolie Au souvenir de vos galants défunts.