POÉSIES DE THÉOPHILE GAUTIER

Rk'iiBe sera sauvé, ni l'homme ni la plante; L'eaa rtnouvrira tout: ta montagne et la tour ; Car la rengeauee Tient, quoique boiteuse et lent«.

Les (Âmes poseront aux ailes du vautour, Sans qa'îl trouve une pince où rebâtir son aire , Et (lu iD(Hide, vingt fois, il refera le tour:

Puis, 11 retombera dans celte eau solitaire Où le rond de sa chute ira s'élargissant : Alors, tout sera dit pour cette pauvre terre.

Rien ne sera sauvé , pas même l'innocent. Ce sent, cette fois, un déluge sans arche; Les eaux seront les pleurs des hommes, et leur sang.

Plus de mont Ararat où se pose , en sa marche , Le vaisseau d'avenir qui cache en ses flancs creux Les li-ms nouveaux Adams et le grand patriarche.

Enimdez-vous là-huut ces craquements aHreux? Le vieil Atlas, lassé, relire son épaule Au lourd entablement de ce ciel ténébreux.

L'essieu du monde ploie ainsi qu'un brin de saule; La terre ivre a perdu son chemin dans le ciel; L'aimant déconcerté no trouve plus son pôle.

Le Christ, d'un ton railleur, lurd l'éponge de fiel Sur les lèvres en feu du monde à l'agonie. Et Dieffl, dans son Delta, rit d'un rire cruel.

Quand noire passion sera-t-elle fmie ?

Le sang coule avec l'eau de notre flanc ouvert; La sueur rouge teint notre face jaunie.

Assez comme cela I nous avons trop souffert; De nos lèvres, Seigneur, détournez ce calice. Car pour nous racheter votre Fils s'est offert.

Christ n*y peut rien : il faut que le sort s'accomplisse. Pour sauver ce vieux inonde , il faut un Dieu nouveau. Et le prêtre demande un autre sacrifice.

Voici bien deux mille ans que Ton saigne l'Agneau; Il est mort à la fin , et sa gorge épuisée N'a plus assez de sang pour teindre le couteau.

Le Dieu ne viendra pas. L'Église est renversée.