A MES ENFANTS

Mes chers petits enfants, pendant que vous donnez, ; Je vous oflBre à tous deux ces feuillets imprimés, Gù mon Ame se cache à l'ombre de la rime : A toi, mon premier-né, grave et gentil Maiinaei

Déjà vieux de six ans, et savant comme à sept.

Qui lis la Barbe-Bleue et le Petit-Poucet,

Mais qui ne comprends pas toujours bien ta lectord^

A toi qui n'es pas fort sur la liltérature,

Eusèbe, petit ange, Agé de dix-huit mois.

Qui, dans le ciel, où Dieu doit regretter ta voix.

Savais très-bien parler, très-bien lire sans doute.

Mais qui Tas tout à fait oublié sur la route.

Tout paternel qu*il soit, c*est un pauvre cadeau

Que je vous fais, mes fils, et peut-être un fardeau,

Car ce forget me not est pesant comme quatre :

Et quand vous serez grands, il faudra vous ébattre

A voir si le dedans vaut mieux que le dessus,

Si mes vers trop nombreux sont pourtant bien tissus :

C*est long, mais le travail fait les destins prospères.

Et les fils dévoués sont le trésor des pères.

Oui, quelquefois alors vous prendrez ce volume.

Muet consolateur de mes jours d*amertume,

Et vous vous relirez quelqu'un de ces morceaux

Où je bénis des bois les mobiles arceaux.

Et Torgue du feuillage animé par la brise;

Où j*ai chanté les fleui*s que Tabeille courtise,

La nature, les bois, l'isolement sacré.

Où j*ai ri quelquefois, et plus souvent pleuré;

Et vous direz alors, en bons fils que vous êtes :

Ces œuvres, pour le temps, sont vraiment fort bien fiiites.

Le style est un peu roide, et le tour a vieilli,

Mais ces vers, dans le fond, valent ceux d'aujourd'hui.

Si votre mère alors, savante dans Thistoire

Des ogres du pays et de la Forét-Noire,

Qui souvent, pour l'exemple, égorgeant les troupeaux,

A la broche des loups fait rôtir les agneaux.

Si votre mère alors, dans ces crimes lancée,