POÉSIES DE J. LEFÈVRE-DEUMIER

A fini d'étrangler sa brebis commencée,

Elle vous répondra, relevant son maintien :

Soyez sûrs, mes enfants, qu'on ne fait pas si bien.

Que de philosophie unie à la finesse !

Si vous trouvez ça vieux, tant pis pour la jeunesse I

Le Baleinier, la Nuit, les Cercles, Josaphat,

Quiconque n'aime pas ces vers-là, n'est qu'un fat.

Je me souviens qu'un soir, avec sa voix profonde,

Nous ayant récité, je crois, la fin du monde,

Soumet lui dit : Je suis tranquille sur son sort;

Pour peu que l'univers vive autant que sa mort,

Il en a pour longtemps... Et cela vous étonne.

Que ce livre, aujourd'hui, ne soit lu de personne?

Eh ! mon Dieu! mes enfants, on ne l'a jamais lu.

C'est qu'aussi votre père... Ah! s'il avait voulu...

Ah ! s'il avait voulu!... Mes chers amis, j'espère

Que vous respecterez Terreur de votre mère.

Et ne combattrez pas avec son souvenir;

J'y suis intéressé ; c*est là mon avenir.

Et j'en jouis ici, peur de mésaventure.

Car je crois le tombeau fort sourd de sa nature,

Et ce qu'on dit dessus peut s'égarer dessous.

N'importe I ce foyer où mon ombre avec vous

Restera, je me plais à l'arranger en rêve.

C'est là le paradis que la muse m'élève.

Quand vous aurez mon Age, et ne ferez plus rien

Que d'achever vos nids, où j'aurai fait le mien.

Je ne vous dirai pas qu'il faut, par gratitude,

Me lire tous les jours avec sollicitude ;

Non, ce serait aussi par trop religieux.

Mais au Val, quelquefois, vers le soir, quand les cieux,

Comme un tapis de fleurs, se damassent d'étoiles ;

Quand des vaisseaux d'argent, gonflant l'or de leurs voiles,

Naviguent dans les airs sous le vent du croissant;

Quand sous les bois, brunis par le jour décroissant,

Le rossignol s'éveille, et chante sur sa branche ;

Quand la tête des fleurs languissamment se pencbe,

Pour dormir; quand la brume, autour du tronc des arbres,

Monte, comme les plis d*une vapeur de marbres;

Lorsque le ver luisant tremble sous le gazon, •

Comme un saphir du ciel tombé de Thorizon,

Et qu'on voit, échappés de leurs humides cages,

Les feux follets danser autour des marécages;

Ditesrvous, mes amis : Voici Theure de chobc

Où notre père aimait à rôder dans les bois.

Et s'en allai t^ dans Tombre, à Taffût des pensées 1

Ses traces maintenant sont partout effacées.

Et son herbe, si verte, est bien sèche aujourd'hui :

Mais nous, voici son heure, occupons-nous de lui.

Causez souvent de moi, mais pas longtemps; mon ombre

Rendrait, en vous suivant, votre chemin plus sombre.

Aimez toujours les vers; quand ils sortent du coeur,

Les vers, échos du ciel, rendent Thomme meilleur.

Dites de moi, caché sous ma muette argile:

Il a chanté tout bas tout ce qu'aimait Virgile,

Et si le monde ingrat ne s'en est pas douté.

C'est que sans doute, hélas ! il n'a pas écouté.

Moins on en parle, et plus, dans notre humble mémoire,

11 nous faut, à nous deux, lui faire un peu de gloire :

Car, nous une fois morts, qui le réveillera.

Ce poète d'un jour, que la nuit reprendra?

Voilà, mes chers petits, mon oraison funèbre!

Vous la répéterez, pour que je sois célèbre.

J*y compte, et c'est pourquoi, mes bons petits amis.

Je vous offre ce livre, où mes vers endormis

Refleuriront sans tache à votre haleine aimée.

Votre mémoire, enfants, c'est là ma renommée.

{U Couim^FêU.) L'Abbajt dà Val, nottmbrt 18(3.

AUGUSTE FONTANEI

ilOI * lit?

FmUney 08t de ces écrivains peu ooudus dont réiode pnmve la apériorité et la force de la génération à laquelle ils ont appartenu. LuÎHDéme, rendant compte en 4836 des poésies nouvellement publiées, coDStalait la décadence générale de la poésie secondaire, tout à Thonneur, dIsait-U, de la poésie du même rang qui florissait sous la RestmitiOQ '. En disant cela, il tirait son propre horoscope, ou plutôt il était hiinnème la preuve de ces paroles. En lisant aujourd'hui les pages asn nombreuses signées de ce nom bien oublié, on est frappé d'y reaoootier tant de finesse, des idées si ingénieuses, un sentiment si délicat, un si bon style, à la fois si sage et si élégant. Assurément c'était une forte génération que celle qui pouvait sans se diminuer laisser perdre de telles choses et oublier de tels talents.

La vie littéraire de Fontaney tient dix années, de 48t7 à 4837, pendant lesquelles il prit une part active à la rédaction de la Rwuê de Paris, de la ÏÏÊVUê d$$ Deux Mondes et de la plupart des journaux et revues littéflires du temps. Le livre des Cent HUn^ les Annales romantiques et les divers keepsakes, les recueils créés à l'imitation de ces derniers, COQtionDent de ses vers ou de sa prose. Son premier livre, qui est un reenell de vers, est de 18t9. C'est de ces essais comme on en faisait tant alon» dans une époque tourmentéo de poésie, où chacun était en

* IrHole dt la lt»9Uê au Deux Monde» du 15 décembre 1835 : « Ainsi, ijou* lail Feataa^, !•• poètes secondaires que noos avons présentement ont perdo do cM de la forme , sans avoir rien regagné par le fond. Ils ne soi* plot également le rhythme; ils riment avec moins de richesse, et lenr «t resiée tout aussi pauvre. • Jugement incontestable pour quiconque In peine de vérifier.