POÉSIES DE DENNE-BARON
L'homme, comme un torrent, en battant ses rivages, Se jette plein d'écume en Tocéan des ûgcs, Ou s'écoule comme un ruisseau.
L'un arrache Plutus des antres de la terre, L'autre épuise en riant les carquois de (a thiTC,
Ce mortel monte au char de Mars; L'un des palais du ciel révMe la structure, L'autre, fds d'Apollon, amant de la nature.
Court s'asseoir au trône des arts.
Hais les grands noms, les arts, les vertus et le crime. Tout va s*engloutissant dans un commun abhne,
Creusé par le livide oubli ; Interrogez ce gouffœ où tout va se confondre; A peine entendrez-vous un faible écho répondre,
Par Clio seule recueilli.
Là roulent inconnus les sistres de Cyr^nc, Les harpes de Sion, et les lyres d'Athène,
Et les luths folâtres des Fmiics. Des Muses caressé, le nom du vieil Ilomrro N'a point encor vaincu les siècles de la terre.
Il n'a vaincu que trois mille ans!
On voit une mosquée où fut un obrlisquo; Aux bains des fiers Césars l'indolente 0(lalis(|uc
Cache son oisive beauté.
L'or pur ne roule plus des sources du Pacioie ; La foudre s*est éteinte au fond du Capitole
Que les aigles ont déserté I
L'arche de Jéhova, les coursiers de la ^'uerre, La victoire, les jeux, tout le bruit de la terre
Était jadis <lans rOrient !
Mais les jours sont bien loin où, de sa main puissante, Salomon elfeuillait la rose rou<;iss;uite
Aux buissons du Carniel riant 1
Plus de flottes dans Tyrl plus de chants dans Ninive I L'immobile silence est assis sur leur rive,
Plus de tumulte, plus de voix I Comme le vent qui roule une feuille d'automne , On entend le Temps seul, d'une aile monotone.
Balayer la cendre des rois !
Au bruit des factions, du Vésuve et de l'onde. Dort encor Parlhénope en sa tombe profonde.
De Naple antiques fondements I Mais s'indignant un jour, de sa caverne sombre, La lave révoltée emportera son ombre
Sur l'un de ses flots écumantsi
De la terre, ô Daphné, c'est le ciel qui console I Aux lambris étoiles quand une âme s'envole,
Un dieu la pèse dans ses mains; Et s'il la trouve pure, il ouvre devant elle Des jardins lumineux, des plaines d'asphodèle.
Que n'ont point foulés les humains I
