RODRIGUE PENDANT LA BATAILLE
C'est la huitième journée De la bataille donnée Aux bords du Guadalété ; Maures et chrétiens succombent^ Comme les cédrats qui tombent Sous les flèches de l'été.
Sur le pomt qui les rassemble , Jamais tant d'hommes ensemble M'ont combattu tant de jours; C'est une bataille immense Qui sans cesse recommence , Plus formidable toujours.
Enfin le sort se décide, Et la victoire homicide Dit : Assez pour aujourd'hui !
Soudain l'armée espagnole Devant l'Arabe qui vole Fuit... Les Espagnols ont fui I
Rodrigue, au bruit du tonnerre, Comme un vautour de son aire , S'échappe du camp tout seul, Sur son front altier naguère Jetant son manteau de guerre , Comme on ferait d'un linceul.
Son cheval, tout hors d'haleine, Marche au hasard dans la plaine.
Insensible aux éperons; Ses longs crins méconnaissables , Ses pieds traînent sur les sables, Ses pieds, autrefois si prompts.
Dans une sombre attitude, Mort de soif, de lassitude, Le roi sans royaume allait, Longeant la côte escarpée , Broyant dans sa main crispée Les grains d'or d*un chapelet.
Les pierres de loin lancées^ Par son écu repoussées , En ont bosselé le fer ; Son casque déformé pèse Sur son cerveau que n'upaise Signe de croix, ni Pater.
Sa dague, à peine attachée, Figure , tout ébréchée , Une scie aux mille dénis; Ses armures entr*ouvertes Rougissent, de sang couvertes , Comme des charbons ardents.
Sur la plus haute colline Il monte, et, sa javeline Soutenant ses membres lourds , Il voit son armée en fuite.
Et de sa tente détruite Pendre en lambeaux le velours.
Il voit ses drapeaux sans gloire Couchés dans la fange noire , Et pas un seul chef debout ; Les cadavres s'amoncellent, Les torrents de sang ruisselleut...
Le sien se rallume et bout.
Il crie : 0 Ah I quelle campagne I Hier, de toute l'Espagne J'étais le seigneur et roi ; Xérès, Tolède, Séville, Pas un bourg, pas une ville Hier qui ne fût à moi.
((Hier, puissant et célèbre.
J'avais des châteaux sur l'Èbrc , Sur le Tage des châteaux ; Dans la fournaise rougie , Sur l'or, à mon effigie, Retentissaient les marteaux.
«Hier, deux mille chanoines, Et dix fois autant de moines.
Jeûnaient tous pour mon salut ; Et comtesses et marquises, Au dernier tournoi conquises, Chantaient mon nom sur le luth.
«Hier, j'avais trois cents mules, Des vents rapides émules , Douze cents chiens haletants , Th>is fous , et des grands sans nombre Qui, pour saluer mon ombre.
Restaient au soleil longtemps.
«Hier, j'avais douze armées, Vingt forteresses fermées , Trente ports, trente arsenaux...
Aujourd'hui, pas une obole.
Pas une lance espagnole , Pas une tour à créneaux I
«Périsse la nuit fatale.
Où, sur ma couche natale,
Je poussai le premier cril Maudite soit et périsse La castillane nourrice A qui d'abord j*ai souri I
(( Ou plutôt, folle chimère I Pourquoi le sein de ma mère Ne fut-il pas mon tombeau?...
Je dormirais sous la ten*e , Dans mon caveau solitaire, Aux lueurs d'un saint flambeau «
«Avec les rois, mes ancêtres.
Avec les guerriers, les prêtres» Dont le trépas fut pleuré ; Ma gloire eût été sauvée, Et l'Espagne préservée De son Rodrigue abhorré!
«Et mon père, à ma naissance»
. . En grande réjouissance ,
Fit partir deux cents hérauts I Et des seigneurs très-avaros.
Aux joutes des deux Navarres»
Firent tuer leurs taureaux !
«Chaque madone eut cent cierges; On dota cent belles vierges Pour cent archers courageux , On donna trois bals splendides, On brûla trois juifs sordides...
Ce n'étaient qu'amours et jeux I
« Ah I que Dieu m'entende et m'aide ! Ce fer est mon seul remède, Mais saint Jacques le défend.
Ce que je veux , je ne l'ose »
Car l'évoque de Tolose , Qui m'a béni tout en&nt,
«Promènerait sur la claie Mon cadavre avec sa plaie, Aux regards de tous les miens ; Puis , sur une grève inculte , Le livrerait à l'insulte Des loups et des Bohémiens.
« Mais les trahisons ourdies .
Les chagrins , les maladies Sauront bien me secourir.
iVsscz de honte environne Un front qui perd la couronne , Pour espérer d'en mourir.
« Car , quelle duègne insensée Me croirait l'humble pensée De vivre avec des égaux?...
Celui , qui de si haut tombe , De son pied creuse sa tombe. — Mort au dernier roi des Goths 1 »
