IV

226 DIX-NEUVIÈMB SIÈCLE.

de son génie cette couronne de rides qui, plus tard, ira si bien, par exemple, au front chenu et grandiose de Victor Hugo.

Et soyez sûr qu'il a conscience de ce privilège de jeunesse immortelle, qui ne révèle sa durée que par le temps qu'il faut aux choses humaines pour atteindre à leur perfection ; soyez-en sûr, car aujourd'hui, dans le plein jour de ses Œuvres complètes, il a daté avec insouciance tous ses poëmes et s'est vanté très-haut de son droit d'atnesse dans la littérature du xix* siècle. C'est l'aîné de nous tous, en effet, que M. Alfred de Vigny. Chronologiquement, il est le premier de ces novateurs, ou plutôt do ces rénovateurs littéraires, dont nous sommes plus ou moins les fils. Avant lui, on ne trouve dans la littérature du siècle que Chateaubriand, c'est-à-dire un grand poëte en prose; Chateaubriand, qui devait exposer plus tard, sur l'étang classique de Versailles, le berceau de son Mùise, qu'aucune Glle de Pharaon n'a sauvé! Mais en vers, on ne trouve personne. Millevoie mourait de pulmonie, Millevoie, cette faible transition du faux au vrai, qui devait redevenir le faux si vile I M. Victor Hugo, qui allait être V Enfant du gime, et M. de Lamartine, qui en était déjà le beau jeune homme, n'avaient pas encore fait entendre, le premier, ces cris sublimes qui ravissaient d*enthousiasme Tâme maternelle de M"* de Staël ; le second, ces soupirs du jeune homme plus puissants que les cris de l'enfant et qui eadiantèrent toutes les femmes. On était en 4845. C'était le commencement du commencement. Et déjà, déjà pourtant, ce Romantisme qui devait éclater quinze ans plus tard, en 4830, avait son Ësaii, mais un ËsaQ qui ne ressemblait pas à celui de la Bible, un Ësaii qui avait toutes les grâces de Jacob 1 Les premiers poëmes de M. de Vigny sont de cette époque. Chose singulière et qu'on n'a peut-être pas assez aperçue! le Romantisme, Vécheveli Romantisme commence dans l'histoire littéraire par des accents d'une douceur, d'une retenue, d'une pureté infinies, en cela ressemblant à ces Grecs, ses ennemis, qui commençaient la bataille par un air de flûte. Rapport piquant dans son contraste! la littérature du xvii* siècle, la litléralure de l'unité et de l'ordre, et même de rordre un peu dur, a commencé par l'indépendant génie de Corneille, impérieux et altier dans son indépendance , et la littérature du xix* siècle, la littérature de Tindépendance et de la variété et même du dérèglement dans sa variété, a comnoencé par le doux génie de Racine, si suave dans sa correction, et c'est M. Alfred de Vigny, le précurseor du Romantisme, qui a été ce Racine-là !

Et qu'on n'aille pas plus loin que ma pensée ! Quand je dis que M. de

POÉSIES D'ALFRED DE VIGNY. t«7

Vigny est le Racine du Romantisme, je n'entends nullement établir de comparaison et d'hiérarchie entre la littérature du xvii« siècle, qui est une chose, et celle du xix* siècle, qui en est une autre. Je ne rallume pas de feux éteints. Je ne provoque point aux batailles. Je veux rapproefaer deux hommes placés dans des milieux différents sur lesquels ils ont influé, chacun à sa manière, et qui ont m^me participé à la création de ce milieu ; je veux simplement mettre en regard deux organisations analogues, supérieures toutes deux par une délicatesse exquise et «ne très-grande force, — une force qui donne d'autant plus de plaisir qu'elle est cachée sous la grâce et sous Tharmonie.

Mais je ne veux pas traiter la question de savoir lequel est, absolument, le premier de ces deux hommes, occupé uniquement que je suis de hire saillir les ressemblances de leur génie, ce qui suffira, du reste encore, pour la gloire de celui qui n'est pas le premier des deux.

n ne s'agit donc ici aujourd'hui que de M. Alfred de Vigny, le poëte ^ n ne s'agit que de la partie de ses œuvres complètes où il a été ce que Racine est seulement dans les siennes, car, le poëte ôté dans Racine, tout s'en va ; il ne reste rien. On a de lui quelques pages de proee, je le sais ; et les admirateurs de son génie disent qu'il aurait pu devenir ce grand miroir clair qui foudroie, comme celui d'Archimède, et qu'on appelle un historien. Mais» de fait, il n'y a qu'un poëte dans Racine. Même quand il a cessé d*ètre le poëte idéal, lyrique et tragique, il est encore poëte dans la comédie et dans Tépigramme; tandis que M. de Vigny est tout autre chose; il ne s'épuise pas dans le poëte. Il est à côté, sinon au-dessus. C'est un observateur, c'est un moraliste, c'est on inventeur à tout autre titre qu'au titre de poëte, c'est un historien, c'est un romancier, c'est enGn un de ces esprits marqués du caractère OHentiellement moderne, qui ont fait vibrer sous leur main un grand nombre de faits, de sentiments et d'idées, et chez qui l'imagination est devenne encyclopédique comme la mémoire.

Certes, toute cette partie des œuvres de l'homme qui a écrit Stêlh, Gamdêwr H Servitude mUitaireSj Onq-Mars, ChaUerUm, la Marédiak €AwGr§^ et traduit OUilo et ShyUxk avec une précision qui est une créa-

A Dm Iw CEwnti a Im Bomma, M. Alfired d« Vigny a encore m plaee, H wm trée-hantt place ans Rommiciên, 4* toIoom.

M8 DIX-NEUVIÈBIE SIÈCLE.

tion dans la langue, toute cette partie si considérable mérite d'être prise à part et jugée, en soi, par la critique, et voilà pourquoi nous l'y mettons à part, pour prochainement l'y retrouver. Mais le poëte devait passer d'abord, parce qu'en toute matière il est le premier par l'invention, et aussi parce qu'il est universel, car, au fond de toute invention, il faut qu'il y ait plus ou moins de poëte. Où il n'est pas, l'expression manque, c'est-à-dire la flamme et la vie. L'invention décroît, puisqu'on la sent moins. Et où l'expression est, au contraire, l'invention, quelle qu'elle soit, fût-elle de l'ordre le plus froidement et le plus prosaïquement scientifique, a doublé.

Et d'ailleurs, quand le poëte est dans l'homme, il envahît l'homme tout entier, et toutes ses œuvres ont l'intimité et la couleur de sa poésie. Nous n'aurions qu'un chapitre à faire sur les œuvres de M. de Vigny, et nous serions forcé de choisir un de ses ouvrages pour donner une idée des autres et de son génie, que ce sont ses Poèmes que nous choisirions. Il est si profondément petite dans ses Pœmes, que partout ailleurs c'est Thomme de ses Poëmes^ diminué, voilé, modifié par les exigences d'œuvres différentes, mais le môme cependant, identique et ineffaçable. Lui, toujours 1 L' impersonnalité n'existe pas pour les vrais poètes. Qu'est-ce que ce néant dont les êtres qui ne sont pas font à présent une qualité? Walter Scott, pour prendre un grand nom, c'est toujours Harold ^, ou Marmion, ou la Dame du Lac, ou le Lai du dernier ménestrel , fût-ce dans les romans les plus supérieurs à ses poèmes. Eh bien, de même M. de Vigny, dans Stella et dans Grandeur et Servitude militaires , est toujours le poê'le é*Êloa; mais ici notons une différence avec W^alter Scolt : quoique Stello et Grandeur et Servitude militaires soient, dans leur ordre, des chefs-d'œuvre, la poésie û*Étoa est encore plus belle que ces deux livres ne sont beaux I

Éloa! voilà la poésie de M. Alfred de Vigny, le fond incommutable de son génie, l'âme qui a rayonné — pressentiment ou souvenir — dans tout ce qu'il a écrit et tout ce qu'il écrira jamais, s'il écrit encore t Quelle fatalité bénie 1 II y a de l'^ioa dans tout ce qu'a fait M. de Vigny, mais il y en a et il devait surtout y en avoir dans ses Poèmes, parce que dans ses Poèmes M. de Vigny n'est qu'un pur poëte. N'être qu'un

* Ne pat confondre avec le Childe Harotd de Bjrron,

par po9te 1 Réduction des molécules de Thomme qui le fait passa gèremoDi divin! Le magniûquo poëmo de Moue, à coup sûr, après Êloa, le phu beau du recueil, et qui parait plus mâle et plus majestueux peutêtfe à ceux qui oublient ce Satan d'£(oa dont Milton aurait été jaloux* ^ le poëme de M<Hse n'apparaît pour la grandeur du sentiment et de l'idée, l'ineflable pureté des images, la solennité de Tinspiration, la transparence d'une langue qui a la chasteté de l'opale, qu'un fragment détaché de celte Êloa qui n'est pas seulement l'œuvre de ce nom, mais chez M. de Vigny l'angélique substance de la pensée.

MùUê cependant est d'une fière beauté. Ce n'est pas le Moïse vrai, historiquement peut-être, le Moiso hébreu et biblique, mais quel beau UoTse humain, pix)fond à la manière moderne, car il n'y a que les mo> demes qui soient profonds I Quelle caducité ennuyée de grand homme qui a tout pénétré! Quelle prodigieuse fatigue de sa supériorité! Quelle lassitude do vivre, âme dépareillée, dans Tétcmel célibat du génie ! Quel poids au cœur! Quelle sublimité accablante! Quelle douleur que celle de celte fonction, trop pr{»s de Dieu, où l'air n'est plus respirable pour une créature humaine, et quel amour de la mort, et quelle simplicité auguste dans la plainte !

Mon Dieu ! vous m^avez fait puissant fi solitaire, Laissez-moi m^endormir da sommeil de la terre.

Yos ançes sont Jaloux et m'admirent entre eux... £t cependant, Seigneur, je ne suis pas heureux!

J*ai marché devant vous, triste et seul dans ma gloire. Et j*ai dit dans mon camr : Que vouloir à présent? Pour dormir sur un sein mon front est trop pesant, Ma main laisse l'efiTroi sur la main qu'elle touche, L*orage est dans ma voix, l'éclair est sur ma l>oucho : Aussi, loin de m'aimer, voilà qu'iU tremblent tous^ £t, quand j*ouvre les bras, ils tombent à genoux 1 0 Seigneur ! j*ai vécu puissant et solitaire, I^ûssez-moi m'endormir da sommeil do la terre!

U foudniit citer tout le po'Jmd, mais je n'ai voulu que le rappeler, parées vers inouïs, à ceux qui l'ont depuis trente ans dans la mémoire. Dana mon opinion, autant la pensée l'emporte sur le marbre, autant le JfoKif de M. de Vigny l'emporte sur le Moïse de Blichel-Ange; et ce n'eat point parce que M. de Vigny est mon contemporain et mon compatriote que je ne le dirais pas! Michel-Ange est assez puissant pour

lenir sous son pied l'Opinion publique comme son glorieux patron tienl le diable sous sa sandale d*or, mais la vue du sublime affranchit Tesprit et lui donne le courage de rejeter l'oppression do la plus colossale célébrité et, par d'autres grandeurs, la mieux justifiée...

Et cependant le poëme de Moïse, qui me fait écrire de telles choses, en mon âme et conscience, n'est à mes yeux que le second en mérite des Poèmes de M. de Vigny. Que dirai-je donc du premier? Quedirai-je? d'£(oa? Êloa, c'est XAlhalie de M. de Vigny, c'est XAtiialie de ce Racine du Romantisme qui, comme le Racine classique, — on vient de le voir à propos de Moïse — est plus idéal , plus inventif, plus personnel — toutes choses qui disent à quel point on est poëte — qu'historique et local, et fidèle à la tradition I Èloa est la chute d'un ange. Qui ne le sait? Qui ne connaît le sujet de ce poëme unique, dans la littérature de ces temps, par sa céleste simplicité?...

Éloa, née d'une larme de Jésus-Christ, qui pleura Lazare, est l'angt de la pitié dans le ciel , et elle a compassion du Démon, de ce grand malheureux qui souffre , et elle le préfère dans son enfer, par ce qu'il souffre, au paradis où elle est heureuse et à la splendeur de son Dieu I Donnée qui fait trembler de son audace le christianisme dans nos cœurs, mais exécutée avec cette tendresse et cette candeur qui le rassurent! C'est rinterprétation de la générosité divine par la plus touchante des générosités humaines. C'est le sublime do la bonté conçue, presque égal à celui de la bonté de l'action... Seulement, comme un palais qui serait taillé dans une perle, il faut voir les détails de cette création inexprimable à tout autre qu'au poêle qui a su on foire trois chants, qu'on n'oubliera plus tant qu'il y aura un cœur tendre et un esprit poétique dans l'univers, mais qui n'en sont pas moins trop pars et trop beaux pour cette grossièreté de lumière , de bruit et d'éclat qu'on appelle la Gloire 1 Ahl ces détails, il faut les chercher dans la coupe d'éther où ils sont. On n'en peut retirer aucun de ce poSme. On ne prend pas de la lumière entre ses doigts. On ne puise pas dans le creux do sa main le feu des étoiles. La première rêverie d'Ëloa, qui sent s'éveiller sa pitié dans le paradis, quand on lui parie de cet ango absent, parce qu'il est tombé, et qu'on lui apprend

Qa'à présent il eit tans diadèoM,' Qu'il gémit, qu'il est seul, que personne ne Taime I

et sa descente du ciel vers les fascinantes vallées de misère qui Tattirent du fond de la béatitude, et ce Satan, que la fierté du génie de

Millon n*a pas fait si terrible que la tendresse de M. de Yigny, car la séduction est pins redoutable pour les cœurs purs que la révolte, ce Satan qui a en lui la beauté attristée, la suavité du mal et de la nuit, Fattrait des coupables mystères .

Je rais celai qa*on aime et qu*on ne connaît pas I

Et je donne des nuits qui consolent des jours!

toutes ces choses, il faut les voir dans ce poëme incroyable, que RaphaiH essayerait peut-être de peindre s*il revenait au monde, et où les traits pareils à ceux-ci tombent, à travers des magnificences d'expressions iidieuaee, comme de blanches larmes divines :

Puisque vous êtes beau, vous êtes bon sans doute 1 Elle tombait déjÙL, car elle rougrissait.

Et se dire que jamais, depuis cette incomparable poésie, écrite en 4823 (sept ans avant la rénovation poétique de 4830), nous n'avons rien YU de cotte nuance ni rien entendu de ce roucoulement I

Certainement, après Mcutsê et surtout Éloa, M. Alfred de Vigny aurait po se dispenser de publier ses autres œuvres poétiques. Il était classé; mais ne croyez pas que l'inspiration de son génie Tait abandonné, parce qu'elle ne pouvait pas le porter plus haut. Après Moïse, vous avez le Déluge^ dans lequel jo retrouve la même grandeur, prise aux sources bibliques, — cotte grandeur de touche qui fait entrer une toate- puissante sérénité dans les horreurs de la plus immense catastrophe qu'ait vue la terre. Enfin, il y a un admirable artiste encore dans beaucoup de Poèmes antiques ou modernes du recueil publié aujourd'hui, par exemple Dolorida, pol'me byronien, un ba^rclief pour la netteté, avec des personnages modernes pour la passion et pour le geste; Suxannê au bain et la Toilette d\ne dame romaine^ intailles qu'on eût crues gravées par André Chénier ; le Cor^ la ballado de Roncmxtux^ OÙ se trouvent de ces vers jaillis comme l'eau d'une source, et, quoi que deviennent les littératures décadentes qui se tordent dans leur coo- Tulsive agonie, éternellement limpides, jaillissants ei Irais :

Oh I que It ioq du cor est triste an fond des boisi

Î3î DIX-NEUVIÈME SIÈCLE.

Mais, il faut le dire, dans ces divers poëmes, M. de Vigny ne fut ni plus brillant ou plus profond d'inspiration, ni plus savant ou plus inattendu de forme que les illustres renaissants de 4830. Quand à cette époque le grand mouvement romantique se produisit, M. de Vigny fut « au premier rang du bataillon sacré ; mais il ressembla à ces généraux de l'ancien régime qui servaient comme simples soldats dans l'armée de Gondé avec leurs épaulettes de généraux. Et de fait, avant Tavénement des nouvelles idées et des formes nouvelles d'alors, il avait, lui, — et depuis dix ans! — toute la perfection et toute la rondeur d'un génie qui se soutint dans l'outre- mer de son ciel, mais dont l'orbe pur s'échancra... Nulle part, en Europe, ni en Angleterre, où ils avaient Coleridge, ni en Allemagne, où ils avaient eu Rlopstock, le peintre aussi de la pitié chrétienne, il n'y avait un poëte de ce rayon de Ium sur U gazon bleuâtre, un poëte de la tristesse et de la chaste langueur du poëte é'Éloa. M. do Vigny avait résolu le problème éternel manqué par tous les poëtes, d'Atre pur et de ne pas être froid. On avait chaud sous sa toison d'hermine. Les larmes aussi sont blanches et elles brûlent, et quand elles coulent sur des joues fraîches, elles s'irisent de leur fraîcheur. Voilà la poésie de M. de Vigny. A elle seule elle fut tout le printemps du Romantisme, la tombée de fleurs d'amandiers qu'il emportai Les questions débattues arrachèrent la Muse à son empyrée. M. de Vigny devint prosateur, presque polémiste. Jean Racine traduisit Shakspeare. Il eut une autre gloire... maïs il est quelque chose de plus beau peut-être que notre puissance littéraire, c'est la pureté immaculée de notre première originalité.

J. Barbet d'Aurbvillt.

M. Alfred de Vigny était officier dans la garde royale en 1831, lonq[a*II pu* blia sans nom d*autenr le premier de ses poëmes, courte épopé« en trois èlMuits, inti talée Héléna, sur rafiVanchissemcnt de la Grèce, ses désastre! , sa viotoice et les mœurs orientales. — Ce poème était suivi de neuf antres poemea éerito de 1817 à 1822. — En 1829 parut de nouveau, sous ce titre: Poimei anUqmet §i modernes (Paris, Ch. Gossolin, in-8) , le précédent recueil, accm d'œavres nmivelles, Étoa, Mof$ê, Dolorida, etc. M. de Vig^y, ayant quitté rarmée, j mit ton nom. Il en retrancha seulement le poëme d'Hélina, qu'il jugeait sévèrement. Tous ses autres poëmes u*ont cessé d'être réimprimés depuis, en sept éditiona de différenu formats, tels que les donne Téiiition in-8, qui fiiit partie des CV«erw compUtti de M. do Vigny. (Paris, Ubrairit-Nouvêlle , 1869.)

HOfSE

POBMI

Le soleil prolongeait sur la cime des tentes

Ces obliques rayons, ces flammes éclatantes.

Ces larges traces d'or qu'il laisse dans les airs,

Lorsqu'en un lit de sable il se couche aux déserts.

La pourpre et For semblaient revêtir la campagne.

Du stérile Nébo gravissant la montagne,

Moîse^ homme de Dieu, s'arrête, et, sans orgueil.

Sur le vaste horizon promène un long coup d'œil.

Il voit d'abord Phasga? que des flguiers entourent;

Puis, au delà des monts que ses regards parcourent.

S'étend tout Galaad, Ephi*aîm, Manassé,

Dont le pays fertile à sa droite est placé;

Vers le Midi, Juda, grand et stérile, étale

Ses sables où s'endort la mer occidentale ;

Plus loin, dans un vallon que le soir a pâli.

Couronné d*oliviers, se montre Nephlali ;

Dans des plaines de fleurs magnifiques et calmes

Jéricho s'aperçoit, c'est la ville des palmes;

Et, prolongeant ses bois, des plaines de Phogor

Le lenstique touffu s'étend jusqu'à Ségor.

Il voit tout Chanaan, et la terre promise,

Où sa tombe, il le sait, ne sera point admise.

Il voit; sur les Hébreux étend sa grande main.

Puis vers le haut du mont il reprend son chemin.

Or, des champs de Moab couvrant la vaste enceinte, Pressés au large pied de la montagne sainte.

:>3i DIX-NEUVIÈME SIÈCLE.

Les enfants d'Israël s'agitaient au vallon

Gomme les blés épais qu'agite Taquilon.

Dès l'heure où la rosée humecte l'or des sables

Et balance sa perle au sommet des érables.

Prophète centenaire, environné d'honneur,

Moïse était parti pour trouver le Seigneur.

On le suivait des yeux aux flammes de sa tétc.

Et, lorsque du grand mont il atteignit le faite.

Lorsque son front perça le nuage de Dieu

Qui couronnait d'éclairs la cime du haut lieu,

L'encens brûla partout sur les autels de pierre.

Et six cent mille Hébreux, courbés dans la poussière,

A l'ombre du parfum par le soleil doré.

Chantèrent d'une voix le cantique sacré;

Et les fils de Lévi, s' élevant sur la foule.

Tels qu'un bois de cyprès sur le sable qui roule.

Du peuple avec la harpe accompagnant les voix.

Dirigeaient vers le ciel l'hymne du Roi des Rois.

Et^ debout devant Dieu^ Moïse ayant pris place, Dans le nuage obscur lui parlait face à face.

Il disait au Seigneur : « Ne finirai-je pas? Où voulez-vous encor que je porte mes pas? Je vivrai donc toujours puissant et solitaire? Laissez-moi m'endormir du sommeil de la terre I Que vous ai-je donc fait pour être votre élu? J'ai conduit votre peuple où vous avez voulu. Voilà que son pied touche à la terre promise ; De vous à lui qu'un autre accepte l'entremise. Au coursier d'Israël qu'il attache le frein, Je lui lègue mon livre et la verge d'airain.

Pourquoi vous fallut-il tarir mes espérances. Ne pas me laisser homme avec mes ignoranceSt

Puisque du mont Horeb jusquesau mont Nébo Je n*ai pas pu trouver le lieu de mon tombeau? Uélas! vous m*avcz fait sage parmi les sages I Mon doigt du peuple emmt a guidé les passages. J*ai fait pleuvoir le feu sur la tête des rois; L'avenir à genoux adorera mes lois; Des tombes des humains j'ouvre la plus antique, La mort trouve à ma voix une voix prophétique ; Je suis très-grand, mes pieds sont sur les nations, Ma main fait et défait les générations. — Hélas I je suis, Seigneur, puissant et solitaire, Laissez-moi m*endormir du sommeil de la terre I

Hélas 1 je sais aussi tous les secrets des cieux, Et vous m'avez prêté la force de vos yeux. Je commande à la nuit de déchirer ses voiles; Ma bouche par leur nom a compté les étoiles. Et dès qu'au firmament mon geste l'appela, Chacune s'est hâtée en disant : Me voilà! J'impose mes deux mains sur le front des nuages Pour tarir dans leurs flancs la source des orages ; J'engloutis les cités sous les sables mouvants; Je renverse les monts sous les ailes des vents; Mon pied infatigable est plus fort que res|)ace; Le fleuve aux grandes eaux se range quand je passe, Et la voix de la mer se tait devant ma voix. Lorsque mon peuple souffre ou qu'il lui faut des lois, J'élève mes regards, votre esprit me visite; La terre alors chancelle et le soleil hésite, Vos anges sont jaloux et m'admirent entre eux. — Et cependant, Seigneur, je ne suis pas heureux; Vous m'avez fait vieillir puissant et solitaire. Laissez-moi m'endormir du sommeil de la terrel

Sitôt que votre souffle a rempli le berger,

Les hommes se sont dit : II nous est étranger;

Et leurs yeux se baissafent devant mes yeux de flamme«

Car ils venaient, hélas I d*y voir plus que mon âme.

J'ai vu Tamour s'éteindre et Tamitié tarir;

Les vierges se voilaient et craignaient de mourir.

M'enveloppant alors de la colonne noire,

J'ai marché devant tous, triste et seul dans ma gloire,

Et j*ai dit dans mon cœur : Que vouloir à présent?

Pour dormir sur un sein mon front est trop pesant.

Ma main laisse Teffroi sur la main qu'elle touche,

L'orage est dans ma voix, l'éclair est sur ma bouche;

Aussi, loin de m'aimer, voilà qu'ils tremblent tous.

Et quand j'ouvre les bras, on tombe à mes genoux.

0 Seigneur! j'ai vécu puissant et solitaire.

Laissez-moi m'endormir du sommeil de la terre i »

Or, le peuple attendait, et craignant son courroux, Priait sans regarder le mont du Dieu jaloux; Car s'il levait les yeux, les flancs noirs du nuage Roulaient et redoublaient les foudres de l'orage. Et le feu des éclairs, aveuglant les regards, Enchaînait tous les fronts courbés de toutes parts. Bientôt le haut du mont reparut sans Moïse. — Il fut pleuré. — Marchant vers la terre promise, Josué s'avançait pensif, et pûlissant.

Car il était déjà l'élu du Tout-Puissant.

Écrit en 1823.

FRAGMENT

DU POEME INTITULéi ElOd

Comme un cygne endormi qui seul, loin de la rive,