A VIRGILE

Tibur, 1834.

Sous les pins de Tibur au feuillage sonore, Toi, tu Tas bien connu, cet amour, qui dévore A l'heure de midi, quand la flamme est dans l'air, Quand le soleil, dorant le roc de la Sibylle, Fait pleuvoir ses rayons sur le fleuve immobile, Change la cascade en éclair;

Quand, sous les feux du ciel, la campagne se ride Aux ardeurs du Lion et de Tété torride, Et qu'un chaud zéphyr joue avec les épis blonds, Et qu'on entend de loin, en notes inégales, Sur l'écorce des pins retentir les cigales. Mugir les bœufs dans les vallons;

A l'heure oîi le dieu Pan, sous les arœaux de lierre. Enseigne un air d'amour à la nymphe écolière Et chante, en alternant la flûte avec la voix; Où l'Apollon berger abandonne ses chèvres. Et va, la flamme au front et le baiser aux lèvres, Embrasser Daphné dans les bois;

A ITieure où, vers Tibur, devant les cascatelies. Les myrtes de l'amour, le thym, les immortelles, Les genêts aux fleurs d'or, les clochettes d'iris. Les sauvages œillets, les humbles violettes, Exhalent sous les monts, immenses cnssolcttes. Le parfum aimé de Cypris.

Il semble alors que tout, dans la zone agrandie, Arbres, fleurs et gazons, couroiniés d'incendie. S'agitent dans les bras d'un nivisible amant.

Et que, dans les sillons embrasés de l'espace. Chaque étincelle d'or est un baiser qui passe Chargé des feux du firmament.

Tant de siècles éteints, ô Virgile I ô mon maitrel Ces feux brûlent encor (on divin hexamètre, Soit qu*il chante Phyllis, soit qu'il chante Didon; Ou soit que, par Terreur d'un caprice profiBuœ, 11 refuse la robe et le lin diaphane A la bergère Corj'don.

Oui, tous les aiguillons de la chair et de l'âme Scandent, sous le soleil, tes dactyles de flamme. Et notre corps glacé, dans la neige engourdi. Se donne, avec tes vers, une amoureuse fête, Et sent vibrer au cœur, comme dit le Prophète, La flèche qui vole à midi ' !

Aujourd'hui, toute chose ici s'est écroulée. Mais la brise de feu par ton cœur exhalée. Mais les divins amours que ton vers nous a peints, Sous la roche où, brisé, le vieux temple s'incline, Vivent avec l'écho, parlent sur la colline. Chantent avec la voix des pins.

Et toujours à midi, quand, sous la verte arcade, La voix des pins se mêle au bruit de la cascade. Quand les grelots d'argent brillent sur les cyprès, Si, joyeuse au soleil, une nymphe moderne. Fille de Tivoli, vient fouler la luzerne

Et cueillir des Heurs dans les prés.

On croit la reconnaître; un jour tu Tas chantée. Oui, c'est Cbloé la brune, ou sa sœur Galatée,

> A Mgitta Tolantd in die^ ab inoana et d«iDonio nMridiaao.

(DâTlD, Pioumei.)

Qoi fuit quand on Ta vue ; oui, c*est Amaryllis Ou h blonde Agiaé, si chère au vieux Silène, 4glaé, qui secoue en volant sur la plaine, Une blanche gerbe de lis.

Oui, c'est bien une nymphe en robe de bergère. Car elle a déposé sa tunique légère Qu'elle livre floUante aux feuilles des roseaux^ Et l'on voit à travers les rideaux des vieux saules L'ivoire savoureux de ses fraîches épaules S'arrondir au-dessus des eaux.

En ce moment divin, si toute la nature. Si la création, comme la créature, S'agite sous le feu dont Famour l'inonda, (Test qu'une jeune fille, aux caresses de l'onde, Toute nue, a livré sa tôte brune ou blonde. Cherchant le cygne de Léda ;

C'est qu'après deux mille ans, cette nymphe romaine. Fille de tes amours, naquit sur ton domaine. Sous la treille où ta main cueillit les pampres verts. Et que le frais Tibur aux vierges de ta race Donne, sans l'épuiser, celte étemelle gr&ce, Souvenir vivant de les vers!

Hais tu n'as pas tout dit, ô prince des poètes I Tu n'as pas révélé, dans tes strophes discrètes. D'autres baisers conquis à l'ombre des rameaux; Car tu n'as pas toujours, avec ta main hardie. Dénoué les tissus des nymphes d'Arcadie Et des Phyllis de tes hameaux.

Que de fois, à midi, quand tes nobles convives Avaient cueilli le lierre, et de ses fraîcheurs vives Calmaient, dans le sommeil, les ivresses du vin. Que de fois, t'éloignant de ces ignobles scènes,

Tu cherchais dans les pins du palais de Mécènes Ta Muse au visage divin !

Celle-là n'était pas une obscure bergère Cueillant pour ses brebis les fleui^ de la fougère; C'était une Léda du noble sang romain, Avec tous les trésors de la chair et de l'âme. Ses lèvres de corail pour tes lèvres de flamme, Sa blanche gorge pour ta mainl

Ohl quel hymne divin saluait sa venue I Quel dactyle éclatait, quand tu la voyais nuo Sous le dôme embaumé du pin mélodieux, Et que, la caressant sur les tièdes pelouses^ Tu chantais ton extase, et tu rendais jalouses Toutes les amantes des dieux!

Moi seul, qui sais par cxEur tes œuvres immortelles. Un jour, j'ai recueilli devant les cascatelles Cet antique parfum laissé par tes amours : Tout s'est évaporé dans les déserts de Romel Au soleil de midi, ce merveilleux arôme Vit encore, et vivra toujours!