MON UTOPIE

A M. CUYILLIEB-FLEUBT

J*ai rêvé maintes fois de faire une élégie

Digne de trouver place en quelque anthologie,

Un de ces morceaux fins, longuement travaillés,

Polis, damasquinés, incrustés, émaiilés ;

Non point un monument ambitieux et vaste,

Pyramide, ou colonne, ou palais plein de faste,

Mais un rien, un atome, une création

Sublime seulement par sa perfection,

Œuvre de patience, œuvre humble, œuvre petite,

Formée avec lenteur comme la stalactite.

Valant un gros poème en sa ténuité,

Et faite pour durer toute une éternité.

Oh I montrer ce que peut la constance et Tétudel

Créer avec amour, avec sollicitude!

Laisser un médaillon, relique dont le prix

Dans deux ou trois mille ans puisse être encor compris I

Vieux lapidaires grecs, dont la main délicate Intaillait des Vénus, des Hébés sur Tagate, Sculpteurs minutieux, artistes qui joutiez A qui de vous seraient les plus fins bijoutiers I Que n*ai-je aussi Toutil et la main qui burine Quelque divin profil ou quelque figurine! J'eusse fait un cachet richement ouvragé, Grand comme l'ongle, fruit d*un labeur enragé. Sur une pierre dure, ou sur un peu d'ivoire, J'eusse mis tout mon art et mes chances de gloire, Léguant aux temps futurs un immortel joyau. Quand je n'aurais sculpté qu'un pépin, qu'un noyau.

Nous mourons par l'excès et par la redondance. En flacon d*élixir heureux qui se condense ! J*aimerais recueillir cette perle, ce pleur Filtrant d'un cœur souffrant qu'a fêlé la douleur ; PuiSy comme un moucheron dont chaque frêle membre, Saisi, momifié dans une goutle d*ambre, — Sépulcre transparent, — se peut voir au travers, J'embaumerais ce pleur dans l'ambre de mon vers.

Hais on n'a pas toujours de ces bonnes fortunes,

Comme Horace et Pétrarque en ont eu quelques-unes.

Le parfait, l'absolu, même en petit, n'est pas

Qiose facilement accessible ici-bas.

Ce modèle idéal, qui dans notre esprit flotte,

De l'art qu'il décourage intangible asymptote,

On veut en vain l'atteindre et le réaliser.

Quand même notre cœur viendi*aît à se briser,

Nous ne pleurons pas tous de ces larmes divines

Que le temps cristallise çt change en perles fines I