A MONSIEUR LE COMTE DE BUSSY DE BOURGOGNE

Bussy , notre printemps s'en va presque expiré ; Il est temps de jouir du repos assuré

Où l'âge nous convie.

Fuyons donc ces grandeurs qu'insensés nous suivons, Et , sans penser plus loin , jouissons de la vie ,

ïardis que nous l'avons.

Donnons quelque relâche à nos travaux passés ; %Ta valeur et mes vers ont eu de nom assez

Dans le siècle où nous sommes.

Il faut aimer notre aise et pour vivre contents Acquérir par raison ce qu'enfin tous les hommes

Acquièrent par le temps.

Que te sert de chercher les tempêtes de Mars, Pour mourir tout en vie au milieu des hasards

Où la gloire te mène?

Cette mort qui promet un si digne loyer N'est toujours que la mort qu'avecque moins de peine

L'on trouve en son foyer.

Que sert h ces galants ce pompeux appareil Dont ils vont dans la lice éblouir le soleil

Des trésors du Pactole ?

La gloire qui les suit après tant de travaux Se passe en moindre temps que la poudre qui vole

Du pied de leurs chevaux.

A quoi sert d'élever ces murs audacieux

Qui de nos vanités font voir jusques aux cieux

Les folles entreprises?

Maints châteaux accablés dessous leur propre faix Enterrent avec eux les noms et les devises

De ceux qui les ont faits.

Employons mieux le temps qui nous est limité ; Quittons ce fol espoir par qui la vanité

Nous en fait tant accroire.

Qu'amour soit désormais la fin de nos désirs , Car pour eux seulement les dieux ont fait la gloire,

Et pour nous les plaisirs.

Heureux qui, dépouillé de toutes passions, Aux lois de son pays règle ses actions Exemptes d'artifice ;

Et qui , libre du soin qui t'est trop familier. Aimerait mieux mourir dans les bras d'Arlénicc Que devant Montpellier.

POUR Ul\ MARINIER