BALLADE

Si l'amour est un doux servage, Si l'on ne peut trop estimer Les plaisirs où l'amour engage , Qu'on est sot de ne pas aimer !

Mais si l'on se sent enflammer

D'un feu dont l'ardeur est extrême

Et qu'on n'ose pas l'exprimer,

Qu'on est sot, alors que l'on aime!

Si, dans la fleur de son bel âge, Une qui pourrait tout charmer Vous donne son cœur en partage , Qu'on est sot de ne pas aimer !

Mais s'il faut toujours s'alarmer, Craindre, rougir, devenir blême.

Aussitôt qu'on s'entend nommer.

Qu'on est sot alors que l'on aime !

Pour complaire au plus beau visage Qu'amour puisse jamais former.

S'il ne faut rien qu'un doux langage, Qu'on est sot de ne pas aimer 1

Mais , quand on se voit consumer, Si la belle est toujours de même Sans que rien la puisse animer, Qu'on est sot alors que l'on aime I

620 DIX-SEPTIÈME SIËCLE.