A U. CONRART

Conrart, quand finiront ces guerres obstinées Qui depuis deux fois dix années Coûtent tant de pleurs à nos yeux?

Entendrons-nous toujours l'aigre son des trompettes, Et les douces musettes

Sont-elles pour jamais absentes de ces lieux?

Les obscures forêts et les antres humides

Pour cacher nos bergers timides

Ont à peine assez de buissons :

De chardons hérissés nos plaines sont couvertes ,

Et nos granges désertes Attendent vainement le retour des moissons.

De combien de châteaux et de cités superbes A-t-on mis à l'égal des herbes Les murs jusqu'aux astres montés !

Que le glaive en nos champs a fait de cimetières ! Que nos calmes rivières

Ont vu mêler de sang à leurs flots argentés !

Yain fantôme d'honneur, c'est pour toi que l'épée ;

Sans cesse au massacre occupée,

A mis tant de guerriers à bas ; C'est pour toi qu'au mépris des plus mortelles armes,

Ils volent aux alarmes , Et semblent n'avoir peur que de ne mourir pas.

Étrange aveuglement de la race des hommes!

Pourquoi, malheureux que notis sommes.

Avancer la fin de nos jours?

D'où se forme en nos cœurs cette brutale envie

D'abréger une vie Dont le plus long espace a des termes si courts ?

La mort de ses rigueui*s ne dispense personne : L'auguste éclat d'une couronne Ne peut en exempter les rois;

N'espère pas , Conrart , que ton mérite extrême Ni la Muse qui t'aime

Te mettent à couvert de ses fatales lois.

Ta sagesse , il est vrai , fait honneur à notre âge Mais, de quelque rare avantage Dont un mortel soit revêtu ,

Son terme est limité; le nocher de la Parque, Dans une même barque ,

Passe indittéremment le vice et la vertu.

A M. PATnU

Mamtenant que l'hiver désole les campagnes, Que la neige blanchit prés , forêts et montagnes , Et cache au laboureur l'espoir de ses moissons , Que les fleuves gelés sont durs comme des marbres,

Et qu'on voit aux branches des arbres

Pendre le cristal des glaçons ;

N'épargne point le bois, et, bien clos dans ta chambre, D'un feu continuel fais la guerre à Décembre. Oublie un peu la gloire et les soins de Thémis. Assez de fois, Patru, ta fameuse éloquence

A sauvé la faible innocence

Des pièges de ses ennemis.

Pour moi , prô^ d'un foyer étincelant de braise , Je tâche à composer une œuvre qui te plaise ; C'est ce qu'à mes travaux je propose de prix : Mais aussi quelquefois ma fidèle mémoire

Fait céder tout penser de gloire

Au doux penser de mon Iris.

Elle occupe en mon cœur toujours la même place ; Pour toute autre beauté mon cœur est tout de glace ; Mon Iris est toujours ce que j'aime le mieux. Je me soumets sans peine au joug de cette belle;

Patru , je ne puis aimer qu'elle ;

Elle seule plaît à mes yeux.

Malheureux que je suis! pourquoi l'ai-je perdue? Que fais-je dans ces lieux, éloigné de sa vue, Que traîner à regret des jours pleins de langueurs? Qu'un amant est heureux, quelque mal qui le presse,

Quand il meurt pour une maîtresse ,

Et lui peut dire : je me meurs I

ÊPITRE

A M. CASSANDna

Cassandre , j'ai lu ton épîtrc; Car de vouloir nommer regître Un gentil ouvrage de vers , C'est parler un peu de travers :

.Regître est un mot d'écritoire , . Haï des Filles de Mémoire.

Mais passons. Voudrais-tu savoir Ce que je fais, matin et soir, Depuis la fâcheuse journée Que la perverse destinée

6o8 DIX-SEPTIÈME SIÈCLE.

M'a fait voisin de LaHdreci?

Je ne manque pas de souci :

Toujours je crains pour la Champagne Les rouges escadrons d'Espagne, Et m'est avis que les Walons Sont déjà dessus mes talons ; Mais je jure sainte Brigide, Si devers nous ils tournent bride , Que les drôles ne m'auront pas, Si leurs chevaux ne vont bon pas ; Quelque sot attendrait ces drilles Plus malfaisants que des chenilles.

Tu vois, par ce vaillant discours.

Que je me ressemble toujours, Et que mon habit , cher Cassandre , Ne cache pas un Alexandre.

Chacun a son humeur, dit-on , La mienne est d'être un peu poltron ; Cela sied bien aux gens d'église.

Aussi j'ai pris pour ma devise :

Courir bien et partir à point Sauve le moule du pourpoint.

STANCES

A UADEMOISELLE SERMENT

Chloris, je vous le dis toujours, Ces faiseurs de pièces tragiques , Ces chantres de gens héroïques Ne chantent pas bien les amours.

De beaux mots leurs œuvres sont pleines , Ils sont sages comme Gâtons ,

Ils sont discrets pour les Hélènes , Et muets pour les Jeannetons 1

Tout ce qu'on nomme bagatelle Déplaît à ces rares esprits ; On dirait qu'ils sont en querelle Avec les Grâces et les Ris.

Pour moi qui hais la muse austère Et la gravité de ses tons , Je vous ai choisi , ma bergère , Pour le sujet de mes chansons.

Au doux murmure des fontaines Je mêlerai des airs si doux Que les dieux des prés et des plaines Deviendront amoureux de vous.

Mais gardez bien d'être infidèle A votre fidèle berger; Car, ma Chloris , pour être belle, Il n'est pas permis de changer.

ÉPIGRAMME

Ami , je vois beaucoup de bien Dans le parti qu'on me propose ; Mais toutefois ne pressons rien.

Prendre femme est étrange chose ; 11 y faut penser mûrement.

Sages gens, en qui je me fie , M'ont dit que c'est fait prudemment Que d'y songer toute sa vie.