SUR UN BUSTE DE VÉNUS

Loin de nous , censeur hypocrite Qui blâmes nos ris ingénus!

En vain le scrupule s'irrite, Dans ma retraite favorite J'ai mis le buste de Vénus.

Je sais trop bien que la volage M*a sans retour abandonné; Il ne sied d'aimer qu'au bel âge ; Au triste honneur de vivre en sage Mes cheveux blancs m'ont condamné.

Je vieillis, mais est-on blâmable D'égayer la fuite des ans?

Vénus, sans toi rien n'est aimable; Viens de ta grâce inexprimable Embellir même le bon sens.

L'illusion enchanteresse M'égare encor dans tes bosquets; Pourquoi rougir de mon ivresse?

Jadis, les Sages de la Grèce , T'ont fait asseoir à leurs banquets.

Aux graves modes de ma lyre Mêle des sons moins sérieux; Phébus chante, et le ciel admire ; Mais, si tu daignes lui sourire ^ Il s'attendrit et chante mieux.

Inspire-moi ces vers qu'on aime , Qui, tels que toi , plaisent toujours; Répands-y le charme suprême Et des plaisirs et des maux même Que je t*ai dûs dans mes beaux jours.

Ainsi, quand d'une fleur nouvelle Vers le soir Véclat s'est flétri.

Les airs parfumés autour d'elle Indiquent la place fidèle Où le matin elle a fleuri.