‹ Les poëtes français; recueil des chefs-d'œuvre de la poésie française depuis les origines jusqu'à nos joursChapitre 71 sur 187 · LE MATIN · texte numérisé non relu

LE MATIN

Le feu des étoiles Commence à pâlir, La Nuit dans ses voiles Court s'ensevelir :

L'ombre diminue , Et, comme une nue, S'élève et s'enfuit ; Le jour la poursuit, Et, par sa présence, Chasse le silence, Enfant de la nuit.

L'amoureux Satyre , Au malin sourire , Déjà, dans les bois.

Conte son martyre :

Mais, sourde à sa voix, La Nymphe timide Fuit d'un pas rapide.

Sur le front brûlé De ce dieu hâlé Régnent la licence, L'ardeur, les désirs, Et l'intempérance, Fille des plaisirs.

Mais déjà l'Aurore, Du feu de ses yeux, Embellit et dore Les portes des cîeux : Son teint brille encore Des vives couleurs Qu'on voit sur les fleurs Qu'elle fait éclore.

Le dieu du repos , Couvert de pavots.

Remonte avec peine Sur son char d'ébène.

Dans les airs portés , Les aimables Songes, Suivis des Mensonges.

Sont à ses côtés :

Près de lui voltige L'Amour, qui s*afflige De voir la clarté.

Le granrl jour rend sage :

Sans obscurité , Plus de badi nage, Plus de liberté.

Sur un lit de roses Fraîchement écloses , Flore du grand jour Attend le retour.

Le jeune Zéphire A ses pieds soupire ; Et le dieu badin , Volant autour d*elle , Du bout de son aile Découvre son sein.

L'abeille agissante, Fidèle au travail , De la fleur naissante Enlève Témail ; Tandis que , moins sage , Le papillon vain Parcourt en volage La rose et le thym.

Tant que la fleurette , Habile coquette , Se cache à ses yeux.

Amant langoureux ,

Près d'elle il s'arrête,

Et dans sa conquête

Voit mille plaisirs.

Mais si Tinfidèle

La rend moins cruelle ,

Adieu les soupirs ;

Plus de complaisance ;

Dans la jouissance

Il perd ses désirs Avec sa constance.

Tandis qu'à pas lents Le bouvier rustique Traîne dans les champs Sa charrue antique , Au bord des ruisseaux Où naît la fougère, La jeune bergère Conduit ses troupeaux.

Une clarté pure Éclaire ces lieux, Et, dans sa parure, La simple nature Vient frapper nos yeux.

Philomèle éveille Par ses doux concerts Écho qui sommeille Au fond des déserts.

En prenant sa route Au plus haut des cieux, Phébus glorieux Pousse sous leur voûte Son char radieux.

896 DIX-HUITIÈME SIÈGLB.

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