‹ Les poëtes français; recueil des chefs-d'œuvre de la poésie française depuis les origines jusqu'à nos joursChapitre 70 sur 187 · ÉPITRE SUR LA PARESSE A M. DB · texte numérisé non relu

ÉPITRE SUR LA PARESSE A M. DB

Censeur de ma chère paresse , Pourquoi viens -tu me réveiller Au sein de Taimable mollesse Où j'aime tant à sommeiller ?

Laisse -moi, philosophe austère, Goûter voluptueusement Le doux plaisir de ne rien faire , Et de penser tranquillement.

Sur THélicon tu me rappelles.

Mais ta muse en vain me promet Le secours constant de ses ailes Pour m'élever à son sommet ; Mon esprit, amoureux des chaînes Que lui présente le repos , Frémit des veilles et des peines Qui suivent le dieu de Délos.

Veux- tu qu'héritier de la plume Des Malherbes, des Despréaux , Dans mes vers pompeux je rallume Le feu qui sort de leurs pinceaux?

Ce n'est point à l'humble colombe A suivre l'aigle dans les deux.

Sous les grands tiavaux je succombe , Les jeux et les ris sont mes dieux.

Peut-être, d'une voix légère.

Entre l'amour et les buveurs , J'aurais pu vanter à Glycère Et mes larcins et ses faveurs; Mais La Suze , La Sablière , Ont cueilli les plus belles fleurs ,

Et n'ont laissé dans leur carrière Que des narcisses sans couleurs.

Pour éterniser sa mémoire On perd les moments les plus doux :

Pourquoi chercher si loin la gloire ?

Le plaisir est si près de nous !

Dites-moi, mânes des Corneilles, Vous qui , par des vers immortels, Des dieux égalez les merveilles Et leur disputez les autels, Cette couronne toujours verte Qui pare vos fronts triomphans Vous venge- 1- elle de la perte De vos amours, de vos beaux ans?

Non, vos chants, triste MelpomènOi Ne troubleront point mes loisirs :

La gloire vaut-elle la peine Que j'abandonne les plaisirs?

Ce n'est pas que, froid quiétisto, Mes yeux , fermc^s par le repos , Languissent dans une nuit triste Qui n'a pour fleurs que des pavots :

Occu])é de riants mensonges, L'Amour interrompt mon sommeil ; Je passe de songes en songes , Du repos je vole au réveil.

Quelquefois , pour Éléonore Oubliant son oisiveté , Ma jeune muse touche encore Un luth que l'Amour a monté ; Mais elle abandonne la lyre , Dès qu'elle est prête à se lasser ; Car enfin que sert- il d'écrire?

N'est-ce pas assez de penser?

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