A M. LE COMTE DE

Tandis que ton père est à Rome , Estimé de tout l'univers , Considère un peu l'honnête homme Que je te montre dans ces vers.

C'est un magistrat de province , AfTolé de sa propre amour :

Pour se troquer avec un prince, Il demanderoit du retour.

L'astre fatal à sa naissance, Et qui marqua son ascendant , Joua de toute sa puissance Pour le faire sot et pédant.

Son humeur est aussi légère Que le duvet d'un jeune oison ; Elle passe pour étrangère Dans le pays de la raison.

Il s'adore , il se galantise ; Et prend ses divertissemens Devant un cristal de Venise , A se faire des complimens.

FRANÇOIS MATNARD. aSy

Quand ce docteur plein d'ignorance Est monté sur son tribunal , Il croit plus faire pour la France, Que le roi , ni le cardinal.

On le voit sur le fils d'un âne Se promener soir et matin, Enharnaché d'une soutane De quatorze aunes de satin.

C'est le magistrat le plus bête Que jamais ait vu le soleil :

On ne peut trouver dans sa tête Ni bon latin , ni bon conseil.

Il est savant en la méthode De ménager ses revenus ; Mais les Pandectes et le Code Lui sont des pays inconnus.

Les auteurs des deux belles langues Sont exclus de son cabinet; Il est concis en ses harangues , Et n'opine que du bonnet.

Il pèse toutes ses paroles, Il crache mênie avec compas , Et ne compte pas ses pistoles Plus exactement que ses pas.

Certes, on peut justement dire Qu'homme n'a jamais débité Des sottises à faire rire , Avecque tant de gravité.

Vï. 17

a 58 FRANÇOIS MAYNARD.

On diroit que les neuf pucelleà L'ont élevé dans leur giron , ' Et qu'il a de^ phrases plus belles Qu'Isocrate, ni Cicéron.

Le grand nombre d^ ses rapines Met sa province dans les pleurs , Et fait gémir sur dps épines Celui qpi dormoit sur des fleurs.

Ce monsieur est si ridicule.

Qu'il prétend que nos bons auteurs , Au-delà des bornes d'Hercule j Lui fassent des admirateurs.

Dispensatrices de la gloire , Qui d'un homme faites un dieu , Muses , placez-le dans l'histpire Côte à côte de Richelieu.

De peur qu'il excite un orage Contraire à ma sérénité , J'ai poli ce petit ouvrage En faveur de sa vanité.

Après t;es vers dont je l'honore, Son jugen^ent sera tortu , S'il craint que Saturne dévore Les monum^ns de sa vertu.

FRANÇOIS MAYNARD. a 69

ÉPIGRAMME