D UN LIBRAIRE

Je me fâchois contre un libraire , Qui toujours débite à Paris De sots livres, faits pour âttraire Les plus simples et fols esprits; Quand plein d'audace , il me va dire : Vous m'en voulez conter, beau sire !

Tenant ma boutique au Palais, En moins de neuf ou dix journées , J'ai vendu plus de Rabelais Que de Bibles en vingt années.

SONNET

Lise se pare ainsi qu'une déesse , Riche , pompeuse ; et même les vendeurs , Passementiers, orfèvres et brodeurs.

Sont empêchés pour l'orner de richesse.

Rien ne s'espargne, afin que sa vieillesse Soit moins notoire aux jeunes demandeurs : Tous les parfums, les drogues, les odeurs. Flattent ses ans, et montrent sa mollesse.

Elle a beau s'oindre, elle a beau se farder. Friser ses poils, ses gestes mignarder, Encor voit-on sa laideur et son âge.

Elle esprendra quelque sot damoiseau :

Quant est de moi, vu son brave pennàge, J'aimerois mieux la plume que l'oiseau.