A M. DE COULANGES

RETtVOI d'un DOMESTIQUE.

AuT Hoehen , l« tl jniUct IVIl.

Ce mot sur la semaine est parHlessttS le marohé dfe vous écrire seulement tous les quinie jours, et p<mf

116 l*lR06A.T£t)BS FAANÇAfS.

VOUS donner avis, mon cher cousin, que vous aurez bientôt l'honneur de voir Picard ; et comme il est frère du laquais de madame de Coulanges, je suis bien aise de vous rendre compte de mon procédé. Vous savez que madame la duchesse de Chaulnes est à Vitré; elle y attend le duc, son mari, dans dix ou douze jours, avec les états de Bretagne : vous croyez que j'extravague : elle attend donc son mari avec tous les états, et en attendant elle est à Vitré tonte seule, mourant d'ennui. Vous ne comprenez pas que cela puisse jamais revenir à Picard; elle meurt donc d'ennui; je suis sa seule consolation, et vous croyez bien que je remporte d'une grande hauteur sur mesdemoiselles de Kerbone et de Kergueoison. Voici un grand circuit, mais pourtant nous arriverons au but. Comme je suis donc sa seule consolation, après l'avoir été voir, elle viendra ici, et je veux qu'elle trouve mon parterre net et mes allées nettes, ces grandes allées que vous aimez. Vous ne comprenez pas encore où cela peut aller. Voici une autre petite proposition incidente : vous savez qu'on fait les foins; je n'avois point d'ouvriers; j'envoie dans cette prairie que les poètes ont célébrée prendre tous ceux qui travaiUoient pour venir nettoyer ici ; vous n'y voyez encore goutte; et, en leur place, j'envoie mes gens faner. Savez-vous ce. que c'est que faner? Il faut que je vous l'expliqpie : faner est la plus jolie chose du monde, c'est retourner du foin en batifolant dans une prairie; dès qu'on en sait tant, on sait faner. Tous mes gens y allèrent gaiement; le seul Picard vint me dire qu'il n'iroit pas> qu'il n'étoit pas entré à mon service pour cela, que

mX-SKPTl£MB SIECLE. 117

ce n'étoit pas son métier, et qu'il aimoit mieux s*en aller à Paris. Ma foi ! la colère m'a monté à la tète ; je songeai quec'étoitla centième sottise qu'il m'avoit faite; qu'il n'avoit ni cœur ni affection ; en un mot , la mesure étoit comble. Je Fai pris au mot, et, quoi qu'on m'ait pu dire pour lui , je suis demeucée ferme comme un rocher, et il est parti. C'est une justice de traiter les gens selon leurs bons ou mauvais services.. Si vous le revoyez, ne le recevez point, ne le protégez point, ne me blâmez point, et songez cpie c'est le garçon du monde qui aime le moins h faner, et qui est le plus indigne qu'on le traite bien.

Voilà l'histoire en peu de mots ; pour moi, j'aime les relations où l'on ne dit que ce qui est nécessaire, où l'on ne s'écarte point ni à droite ni à gauche, où l'on ne reprend point les choses de si loin ; enfin je crois que c'est ici, sans vanité, le modèle des narrations agi'éables.

A SA FILLE

MORT DE VATEI..

M avril 1671.

Cette lettre ne partira que mercredi; mais ce n'iîst pas une lettre, c'est une relation que Morenil vient de me faire de c»; qui s'est passé à Chantilly touchant Vulel. Je vous écrivis vendredi qu'il s'étoit poignardé; voici l'alfah'e en détail. Le roi arriva le jeudi au soir ; la promenade , la collation dans un lieu tapissé de jonquilles , tout ci^la fut à souhait. On soupa ; il y eut quol({ues tables on

H8 PBOSATEUfiS FBANÇÂIS.

Ift rôti manqua à cause de plusieurs diners à quoi * l'on ne s'étoit pas attendu : cela saisit Vatel; il dit plusieurs fois : « Je suis perdu d'honneur ; voici un affront que je ne supporterai pas. » Il dit à Gourvilic ; « La tête me tourne, il y a douze nuits que je n'ai dormi ; aidez-moi à donner des ordres. » Gourville-le soulagea en ce qu'il put. Le rôti, qui avoit manqué non pas à la table du roi, mais aux vingt-cinquièfties , lui venoit toujours à l'esprit. Gourville le dit à M. le prince. M . le prince alla jusque dans la chambre de Vatel, et lui dit : « Vatel , tout va bien, rien n'étoit si beau que le souper du roi. » 11 répondit : « Monseigneur, votre bonté m'achève ; je sais que le rôti a manqué à deux tables. — Point du tout, dit M. le prince, ne vous fâchez point, tout va bien. » Minuit vint ; le feu d'artifice ne réussit pas ; il fut couvert d'un nuage ; il coùtoit seize mille francs. A quatre heures du matin, Vatel s'en va partout, il trouve tout endormi ; il rencontre un petit pourvoyeur qui lui apportoit seulement deux charges de marée; il lui demande : « Est-ce là tout ? — Oui , Monsieur. » 11 ne savoit pas que Vatel avoit envoyé à tous les ports de mer. Vatel attend quelque temps ; les autres pourvoyeurs ne vinrent point ; sa tète s'échauffoit ; il crut qu'il n'auroit point d'autre marée ; il trouva Gourville , il lui dit : « Monsieur, je ne survivrai point à cet affront-ci. » Gourville se moqua de lui. Vatel monte à sa chambre, met son épéo contre la porte, et se la passe au travers du cœur; mais ce ne fut qu'au troisième coup, car il s'en

' A njourd'liiri on dirait auxquels.

iloima deus^ qui ii'étoient pus mortels ; il tombe mort. I^ marée cependant arrive de tous côtés ; on cherche Vatel pour la distribuer, on va à sa cliambre, pn heurte, on enfonce la porte , oo le trouve noyé dans son sang ; on court à M, le prince , qui fut au désespoir. M. le duc pleura ; c'étoit sur Yatel que tournoit tout son voyage de Bourgogne. M. le prince le dit au roi fort tristement : on dit que c'étoit à force d'avoir de Thonneur à sa manière ; on le loua fort ; on loua et blâma son coui'age ' .

A SA FILLE

AIOIIT De TUftENKË.

Mercredi, M août 167&.

Vraiment, ma litlc, je m'en vais bien encore vous parler de M. de Turenne. Madapie d'Elbeuf ^ , qui demeuiv pour quelques jours chez le cardinal de Bouillon , me pria hier de dîner avec eux deux , pour parler de leur afOiction. Ikladame de La Fayette y vint ; nous fîmes bien précisément ce que nous avions résolu : les yeux ne nous séchèrent pas. Madame d'Ëlbeuf avoit un portrait divi^ nement bien fait de ce héros , dont tout le train étoit arrivé à onze heures. Tous ces pauvres gens étoieiit en larmes et déjà tout habillés de deuil. 11 vint trois gentilshommes, qui pensèrent mourir en voyant ce portrait : c'étoient des cris qui faisoient fendre le cœur ; ils ne pouvoient prononcer une parole ; ses valets de chambre,

* On durait aojourd'bui on loua et l'om blâma son oourêgre. ^ Sœur du cardinal de Bouillon tt pièce de Tureose»

\*H) FliOSVI'klHS FfiA^(;\iS.

ses laquais^ ses pages, ses trompettes, tuiit étoit i'uiidu en lai'mes, et faisoit fondre les autres. I^e premier (jui fut en état de parler répondit à nos tristes questions : nous nous fîmes raconter sa mort.

U monta à cheval le samedi à deux heures, ajjrès avoir mangé ; et comme il avoit bien des gens avec lui , il les laissa tous à trente pas de la hauteur où il vouloit aller, et dit au petit d'Elbeuf : « Mon neveu , demeurez là; vous ne faites que tourner autour de moi, vous me feriez l'econnoître. » M. d'Hamilton, qui se trouva près de l'endroit où il alloit, lui dit : « Monsieur, venez par ici; on tirera du coté où vous allez. — Monsieur, lui dit-il, vous avez raison ; je ne veux i)oint du tout être tué aujourd'hui, cela sera le mieux du monde. » Il eut à peine tourné son cheval qu'il aperçut Saint-flilaire, le chapeau à la main , qui lui dit : « Monsieur, jetez les >eux sur cette batterie que je viens de faire placer là. » M. de Turenne revint, et dans l'instant, sans être ai^ rèté , il eut lé bras et le corps fracassés du même c^up qui emporta le bras et la main qui tenoit le chapeau de Saint-Hilaire. Ce gentilhomme , qui le regardoit t<)ujours, ne le voit point tomber ; le cheval l'emporte où il avoit laissé le petit d'Elbeuf ; il étoit penché le nez sur Tarçon : dans ce moment le cheval s'arrête ; le héros tombe entre les bras de ses gens ; il ouvre deux fois de grands yeux et la bouche , et demeure ti*anquille pour jamais. Songez qu'il étoit mort, et qu'il avoit une partie du cœur emportée ; on crie, on pleure : M. d'Hamiiton ,^' fait cesser ce bruit, et ôter le petit d'Ëlbeuf, qui s'étoit jeté sur ce corps, qui ne vouloit pas le quitter, et qui

J>lA-SKFïl£ME SlJBCLK. 121

se liàmoit de crier. On couvre le corps d'u« manteau ; ou le porte dans une haie : on le garde à petit bruit ; un carrosse rient, on l'emporte dans sa tente : ce fut là où * M. de Lorge, M. de Roye et beaucoup d'autres pensèrent mourir de douleur ; mais il fallut se faire violence , et songer aux grandes affaires qu'on avoit sur les bras.

On lui a fait un service militaire dans le camp, où les larmes et les cris faisoient le véritable deuil : tous les officiers avoient pourtant des écharpes de crêpe ; tous les tambours en étoient couverts ; ils ne battoient qu'un coup ; les piques traînantes et les mousquets renversés ; mais ces cris de toute une armée ne peuvent pas se l'eprésenter sans que Ton n'en soit ému.

Quand ce corps a quitté son armée , c'a été encore, une autre désolation ; et partout où il a, passé on n'entendoit que des clameurs. Mais à Langres ils se sont surpassés : ils allèrent au-devant de lui en habit de deuil, au nombre de plus de deux cents, suivis du peuple ; tout le dergé en cérémonie ; il y eut un sei-vice solennel dans la ville , et en un moment ils se cotisèrent tous pour cette dépense, qui monta à cinq mille francs, parce qu'ils reconduisirent le corps jusqu'à la première ville, et voulurent défrayer tout le train. Que dites-vous de ces marques naturelles d'une affection fondée sur un mérite extraordinaire ? Il arrive à Saint-Denis ce soir ou demain ; tous ses gens Talloient reprendre à deux lieues d'ici ; il sera dans une chapelle en dépôt. On lui fera un

On dirait aujonrd'kui cejut là que,. ,

VJ2 PJiOSA.TbLiii6 ITI&àMÇAlS.

service à Saint-Denis^ en attendant celui de Notre-Dame^ qui sera solennel

Ne croyez point que son souvenir soit déjà fini dans ce pays-ci ; ce fleuve qui entraine tout n'entraîne pas sitôt une telle mémoire , elle est consacrée à Timmortalité

Ecoutez 9 je vous prie /une chose qui est^ à mon sens, fort belle : il me semble que je lis Thistoire romaine. Saint-Hilaire, lieutenant général de rartillerie, f|t prier M. de Turenne, qui alloit d'un autre côté^ de se détomner un instant pour venir voir une batterie : c'étoit coiaine s'il eût dit : Monsieur, arrèteî-vous un peu, car c'est ici que vous devez être tué. Un coup de canon vient donc, et emporte le bras de Saint-*Hilaire, qui montroit cette batterie , et tue M. de Turenne : le fils de Saint-Hâaire se jette à son père, et se met à crier et à pleurer. Taises^vous, mon enfant, hxi dit-il, voy0» (en lui montrant M. de Tmrenne roide mort) , voilà ce quUl faut pleurer éternellement, voilà ce qui est irréporrable; et, sans faire nulle attention sur lui, se meta crier et à pleurer cette grande perte

A SA FILLE

DOULEUt UB U WCBESSE 0E L0N6UBVILLE * A LA MOBT

DE SON FBLS.

tO juin 1671»

Je ne puis songer sans une extrême émotion à l*état

' Sœur du grand Condé. âon filf unique fut tué dans ce p«Magé du Rhin chanté par Boileau.

OÙ j'apprend» quo vous avez été; et, quoique je sache que vous en êtes quitte /il m'est impossible de tourner les yeux sur le passé sans une horreur qui me trouble; faut-ii donc que cette tristesse inutile se. trouve aviT tant d'autres peines qui sont présentement dans mon cœur? Le péril extrême où se trouve mon fils; la gueire qui s'échauffe tous les jours ; les courriers qui n'apportent plus que la mort de quelqu'un de nos amis ou de nos connaissances, et qui peuvent apporter pis ; la crainte qu*on a des mauvaises nouvelles^ et la curiosité que Ton a de les apprendre ; la désolation de ceux qui sont outrés de douleur, et avec qui je passe une partie de ma vie ; rinconcevable état de ma tante , et Tenvie que j'ai de vous voir, tout cela me déchire et me tue, et me fait mener une vie si contraire à mon humeur et à mon tempérament qu'en vérité il faut que j'aie une bonne santé pour y résister. Vous n'avez jamais vu Paris comme il est : tout le monde pleure ou craint de pleurer. L'esprit tourne à la pauvre madame de Nogent. Madame de Longueville fait fendre le cœur, à ce qu'on dit; je ne l'ai point vue, mais voici ce que je sais. Mademoiselle de Vertus étoit retournée depuis deux jours à Port-Royal, où elle est quasi toujours : on est allé la quérir avec M. Arnauld, pour dire cette terrible nouvelle. Mademoiselle de Vertus n'avoit qu'à se montrer ; ce retour si précipité marquoit bien quelque chose de funeste ; en effet, dès qu'elle parut : « Ah ! mademoiselle, comment se porte monsieur mon frère?» sa peasée n'osa aller plus loin. « Madame , il se porte bien de sa blessure ; il y a ou un rombîît. — Et mcm fils? t> On ne

124 PAOSATEUBS FRANÇAIS.

lui répondit rien. «Ah! Mademoiselle, mou.lils^ mon fils, mon cher enfant^ répondez-moi, est-il mort? — Madame, je n'ai point de paroles pour vous répondre. — Ah ! mon cher fils, est-il mort sur-le-champ? n'a-t-il pas eu un seul moment ? Ah ! mon Dieu, quel. sacrifice ! » et là-dessus elle tombe sur son Ut ; et tout ce que la plus vive douleur peut faire , et j^ar des convulsions, et par des évanouissements, et par un silence n)(»rtel, et par des cris étouffés, et par des larmes amè • rcs, et par des élans vbrs le ciel, et par des plaintes t^Midres et pitoyables , elle a tout éprouvé. Elle voit cerlaines gens, elle prend des .bouillons, parce que Dieu le veut ; elle n'a aucun repos : sa santé , déjà très- mauvaise, est visiblement altérée; pour moi, je lui souhaite la mort, ne comprenant pas qu'elle puisse vivre après une telle |)erte.

Hnr 1» Provlilenee.

la Providence nous conduit avec tant de bonté dans tous ces temps différents de notre vie que nous ne les sensentons quasi pas; cette peinte va doucement, elle est im* perc4^ptible. C'est Taiguille du cadran que nous ne voyons pas aller. Si, à vingt ans, on nous donnoit le degré de supériorité dans notre famille , et qu'on nous fit voir dans un miroir le visage que nous avons, ou que nous aurons à soixante ans, en le comparant à celui de vingt ans, nous tomberions à la renverse, et nous aurions peur de cette figure. Mais c'est jour à jour que nous avann>ns; nous sommes aujourd'hui conmie hier, et demain

DIK-SfiPTlKME SIM:LE. I2û

ruinuie aujoaiti'hui ; ainsi nous avançon» Nans le sentir , rt cVst lin miracle de cette Providence que i'ador(\

[Fragment d'une lettre,)