UNE VISITE AU TOMBEAU DE JACQUARD

O poètes ! venez lui rendre témoignage ;

Amants passionnés du rêve et de Timage,

L'Utile vous déplaît, le Réel vous aigrit,

Et vos yeux sont tournés où la forme fleurit.

Pour vous, Dieu c'est un peintre, un poète, un artiste.

Teignant les horizons de pourpre et d'améthyste,

A la voûte des nuits clouant l'étoile d'or

Ou le croissant d'argent ; mais Dieu, c'est plus encor,

C'est celui qui pondère, en Tazur sans limites.

L'étoile par l'étoile et décrit les orbites,

Celui qui calcula, sous la beauté des corps,

Les rouages savants et le jeu des ressorts.

Oui, devant l'Archimède et l'Homère suprême

La terre est un métier comme elle est un poème

Et Platon le savait, lui, le prêtre inspiré ;

Car ton art à ses yeux, ô Jacquard, fut sacré ;

Car tout objet réglé par le rythme et le nombre

Bu mouvement des cieuxlui retraçait une ombre;

Il eût souri de joie en te voyant assis

Au métier restauré de Minerve et d'Isis.

O Poètes ! la lyre au dédain est encline ;

Vous vous dites issus d'une race divine ;

ÎVIais quand Jacquard enfant, sous son doigt inexpert,

Pour en faire un jouet taillait le sureau vert,

Et, déjà sérieux, obéissait sans doute

A cet obscur instinct que tout grand homme écoute,

Croyez-vous qu'une Muse, accompagnant ses pas,

Au mécanicien n'a point parlé tout bas ?

laa JEAN TISSEUR

Plus tard, près du métier où travaillait rancétre,

Il n^cutqu'à Tappeler pour lavoir apparaître :

« Oh ! viens, lui disait-il, viens, délivre mes yeux

De tout ce que je vois ; ces cordes et ces nœuds,

Ces marches, ces agrès, ce rame, cette lisse.

C'est rinstrument grossier d*un éternel supplice.

Je me meurs chaque jour dans ce comble étouffant.

Je me meurs dans la chair de ce chétif enfant,

Prisonnier, comme moi, dans les faisceaux du semple ;

Vois son sang appauvri, sa joue hâve, contemple

Sa gOne, la torture où son corps s'est noué...

Pitié pour cet enfant dans le métier cloué !

Pitié pour son martyre et pour son agonie ! »

Kt déjà dans son cœur écoutant son génie,

Jacquard impatient rôve d'anéantir

La géhenne où tu meurs, pauvre petit martyr.

Déjà le vieux métier en cache un autre en germe ;

Il sonde avec ardeur l'arcane qu'il renferme.

Sans maître, ni conseils, ni livres, mais guidé

Par ce regard profond à l'amour accordé,

Chaque jour en lui-même, il calcule ; il mesure

Du métier pressenti l'idéale structure ;

Effaçant aujourd'hui son ébauche d'hier.

Mariant au carton ses aiguilles de fer,

Jusqu'à l'heure où son pied, en pressant la pédale,

P'ail jaillir la lumière en ce sombre dédale.

Et maintenant tu peux, loin des semples maudits, Secouer au grand air tes membres engourdis ;

UNE VISITE AU TOMBEAU DE JACQUARD Iîl3

Pauvre enfant ! te voilà délivré ; remercie

Celui qui fut pour toi comme un second Messie !

Et toi, dont le regard accueille avec soupçon

Ce métier inconnu, c'est aussi ta rançon,

C'est ton corps retrempé, c'est une âme plus forte,

craintif ouvrier, que ce métier t'apporte.

Vois comme sous ta main, clavier harmonieux,

11 exhale à souhait la musique des yeux,

La gamme des couleurs plus brillante et plus nette ;

Dans son vol plus agile admire la navette ;

Ne croirait-on pas voir, armé de son patin.

Un petit pied de fée effleurer le satin.

Et les fleurs par milliers, sous sa fertile danse,

Naître au bruit du battant qui marque la cadence.

Fôte donc sa venue ; ah ! sans doute les jours Seront môme après lui laborieux et lourds ; L'ouvrage manquera; la faim, morne fantôme.

Viendra rôder encore près du métier qui chôme. Plus d'une fois le soir on entendra le chant De l'ouvrier à jeun devenu mendiant.

Oh! par les soirs d'hiver quand j'entends cette plainte, Cette lugubre voix dans le brouillard éteinte Gémir au fond des cours, je ne suis pas de ceux Qui disent : C'est encore un pauvre, un paresseux. Non, le sang des aïeux crie au fond de mes veines ; Qui sait si l'un des miens, vers les portes hautaines.

Va p4s. d^n* Vowhn. aussi timinê son dénùment ?

Maisje le !•» di<^. m»)!, dans ee sombre momentp

A Cl» heures de aise ou le ovur s'exaspère.

Pense, pen^e à lafqaard. crinî-lâ c'est ton père.

Ton patron, ton rrû chef: d'aotres peoreot Tenir

Qui tont bas t? diront : Bats-toi pour en fnir :

Aox plombs de ton métier va demander des balles ;

Cest le fer qui fera les portkxis êsàles

A ce banqœt da riche on manque ton eouTcrl.

Oox-lâ mentent : le fer ne résout rien : le fer

Egorge. Toilà tout ! Cest l'esprit qui délie,

Cest la loi do trarail {dus douce et mieux remplie ;

Cest le temps, c'est l'amour, c'est Dieu qui, de sa main.

Dirige les soleils comme le genre humain.

Et fait Ters lldèal on sa face se Toile

Monter Tesorit de l'homme et sraTiter l'étoile-

Irre de l'a^eDir, dédaigneux du présent.

Tu te ris du bienfait du modeste artisan ;

Le< mondes à ton gré. dans leur marche ordinaire.

Sont trop lents : tu voudrais, par des coups de tonnerre.

Les harceler sans cesse et Toir jaillir des mers

Ton Utopie en fleurs au milieu des éclairs.

Comprends donc mieux le monde et ses métamorphoses.

Et la place assignée aux hommes comme aux choses.

Contre la forteresse et les maux du passé.

Sache-le, ce métier, c'est un bélier dressé.

C'est l'arme de la paii, Tarme que rien ne brise!

Ah ! dans la rude guerre en ce siècle entreprise.