II. 11 I

Toutes nos passions sont des bètes rôdant Dans la lividité des blêmes crépuscules.

L'homme le plus semblable aux antiques Hercules,

Égal par sa stature aux noirs événements,

Qui dompte la fortune en ses poings incléments,

Et fait au sort jaloux Teffet d*un belluaire.

Cet homme, s'il rencontre une femme, veut plaire.

Tombe à genoux, adore et tremble, et ce vainqueur

Du destin est toujours le vaincu de son cœur.

Tout nous ment! Tâtre est noir, la patrie est ingrate. Prêtre, pense à Jésus; juge, pense à Socrate. L'homme rend la justice ainsi qu'il joue aux dés. Quand, tour à tour, et l'un après l'autre, accoudés Âiî même livre, on a tourné les mêmes pages, On meurt. Qu'est-ce que c'est que vos aréopages. Conciles et sénats, conclaves et divans?

Le poëte apparaît au milieu des vivants, Et, lapidé, s'en va de la terre fatale. Laissant derrière lui, comme une trace pâle, L'éternelle beauté du vers mystérieux.

L'homme qui l'insulta le met au rang des dieux. Et puis, un autre esprit vient, l'homme recommence. Tout est aveuglement quand tout n'est pas démence ; Le ciel splendide est plein de la noirceur du sort; On entre dans la vie en criant ; on en sort Ruisselant, nu, glacé, comme d'une tourmente.