LE PARISIEN DU FAUBOURG

Il fait la noce éternelle. La table est dans la tonnelle ; Mort ivre, il tombe dessous ; Et» c'est là sa réussite, Il va, quand il ressuscite, Au paradis pour six sous.

Rire et boire, et c'est la vie !

On régale ; on se convie

Sur le vieux comptoir de plomb ;

Toujours fête ; et le dimanche Tient le lundi par la manche ; Le dimanche a le bras long.

Le broc luit sous les charmilles.

— Nous tendrons un verre aux filles Et nous les embrasserons ; Être heureux, c'est très facile.

La Grèce avait le Pœcile, La France a les Percherons.

Las, on se couche aux carrières... — Oh ! ce peuple des barrières !

Oh ! ce peuple des faubourgs !

Fou de gaîtés puériles, Donnant quelques fleurs stériles Pour tant de profonds labours !

Il dort, îl chante, il s'irrite, Rome dit : quel sybarite !

Sybaris dit : quel romain ! Â toute minute il change ; Et ce serait un archange Si ce n'était un gamin.