LE BOUT DE L'OREILLE

J'ai ri d'abord.

J'étais dans mon champ plein de roses.

J'errais. Ame attentive au clair-obscur des choses. Je vois au fond de tout luire un vague flambeau. C'était le matin, l'heure où le bois se fait beau, Où la nature semble une immense prunelle Éblouie, ayant Dieu presque visible en elle.

Pour faire fête à l'aube, au bord des flots dormants,

Les ronces se couvraient d'un tas de diamants;

Les brins d'herbe coquets mettaient toutes leurs perles ;

La mer chantait; les geais causaient avec les merles;

Les papillons volaient du cytise au myrtil.

Entre un ami. — Bonjour. Savez-vous? me dit-il,

On vient de vous brûler sur la place publique.

— Où ça? — Dans un pays honnête et catholique.

— Je le suppose. — Peste! ils vous ont pris vivant Dans un livre où l'on voit le bagne et le couvent, Vous ont brûlé, vous diable et juif, avec esclandre. Ensuite ils ont au vent fait jeter votre cendre.

— II serait peu décent qu'il en fût autrement.

Mais quand ça! — L'autre jour. En Espagne. — Vraiment.

— Ils ont fait cuire au bout de leur grande pincette Myriel, Jean Valjean, Marins et Cosette,

Vos Misérables, vous, toute votre àme, enfin. Vous êtes un de ceux dont Escobar a faim. Vous voilà quelque peu grillé comme Voltaire.

— Donc j'ai chaud en Espagne et froid en Angleterre. Tel est mon sort. — La chose est dans tous les journaux. Ah ! si vous n'étiez pas chez ces bons huguenots ! L'ennui, c'est qu'on ne peut jusqu'ici vous poursuivre. Ne pouvant rôtir l'homme, on a flambé le livre.

— C'est le moins. — Vous voyez d'ici tous les détails. De gros bonshommes noirs devant de grands portails. Un feu, de quoi brûler une bibliothèque.

— Un évêque m'a fait cet honneur! — Un évêque? Morbleu ! pour vous damner ils se sont assemblés.