IRLANDE

PoimE syMPHONIQUE, — Poème et Musique d'Augusta HOLMÉEÈS.

Ile triste, un pâtre te chante sur tes collines brumeuses.

« Autrefois, tes fils buvaient, riaient, dansaient, en heurtant les coupes de fer et les haches dans la bonne humeur furieuse des festins.

« Le deuil est venu, avec l'esclavage. Tordez vos bras, pleureuses, car la patrie

n'est plus.

« Mais le cor sonne! Ecoutez, voyez! Les rocs s'écroulent, et, de la terre entr'ouverte,

jaillit une armée de cavaliers géants.

« Ils viennent, les voici!

« Chante, Ô peuple misérable, ton vieux chant triomphal, car les héros de l'antique Irlande sortent de leurs tombeaux séculaires pour la délivrance de leurs enfants. »