DU FANTASTIQUE EN LITTÉRATURE. XXVII

t que la galette et le pot à beurre, malgré leur fausse aparence de localité, nous furent apportés un beau matin par uelque autre Sindbad, sur les épaules d'un afrite, du pays es Mille et une Nuits. On nous a. tellement accoutumés ù imitation, depuis l'établissement de cette dynastie aristoélique dont nous sommes encore gouvernés du haut de Tlntitut, qu'il est à peu près reçu en dogme littéraire qu'on l'invente rien en France, et il est probable que l'Institut ne danque pas de bonnes raisons pour nous engager à le croire. la soumission à ses arrôts ne sauroit aller jusque-là. Nos) ées bienfaisantes à la baguette de fer ou de coudrier, nos ses rébarbatives et hargneuses à l'attelage de chauves-souis, nos princesses tout aimables et toutes gracieuses, nos irinces avenants et lutins, nos ogres stupides et féroces, nos lourfendeurs de géants, les charmantes métamorphoses de 'Oiseau bleu, les miracles du Rameau dor, appartiennent notre vieille Gaule, comme son ciel, ses mœurs et ses monuments trop longtemps méconnus. C'est porter bien loin e mépris d'une nation spirituelle qui s'est élancée si avant le soa propre mouvement dans toutes les routes de la civiisation, que de lui contester le mérite d'invention tiécessaire K>ar mettre en scène les héros de la Bibliothèque bleue. Si e fantastique n'avoit jamais existé chez nous, de sa nature iropre et intuitive, abstraction faite de toute autre littéraure aneienne ou exotique, nous n'aurions pas eu de société, ar il n'y a jamais eu de société qui n'eût le sien. Les excur- . ions des voyageurs ne leur ont pas montré une famille sau- ' âge qui ne racontât quelques étranges histoires, et qui no ilacat, dans les nuages de son atmosphère ou dans les fu- Qées de sa hutte, je ne sais quels mystères, surpris au