SCÈNE VI. — MÉPHISTOPHÉLÈS, HÉLÈNE
MÉPHisTOPHELÈs, à part. £h I vitei tâchons de la distraire ; car, si elle touche à la lyre^ elle est perdue pour nous ! (Hant.) Pardon, ma belle demoiselle, si j'entre ici sans votre permission ; je croyais trouver maître Albertus.
HÉLÈNE, à part. Quel vilaiu petit vieux I (Haat.) Monsieur, qu'y a-t-il pour votre service! Maître Albertus donne sa leçon.
HfPHisTOPHÉLis. Vous ne me remettez pas, ma chère demoiselle? J'ai eu l'honneur de vous voir souvent quand vous étiez toute petite; j'étais très-lié avec votre respectable père. Ne lui avez-vous pas entendu parler quelquefois de Jonathas Taer?
HÉLÈNE. Certainement, monsieur. Il avait fait beaucoup d'affaires avec vous. Vous êtes brocanteur, je crois?
MEPHisTOPHÉLÈs. Précisément. Je vois que vous avez autant de mémoire que de grâce et de beauté.
HÉLÈNE. Monsieur, je n'aime pas beaucoup les compliments, et je vous assure que je n'en mérite aucun sur ma mémoire.
MEPHISTOPHÉLÈS. Je gage quo VOUS VOUS rappelez pourtant le dernier piano que j'ai procuré à monsieur votre père ?
HÉLÈNE. Hélas! oui, monsieur. J'avais commencé à en jouer, lorsque^ au bout de trois leçons, je tombai malade, et mon père le fit emporter de ma chambre, et me retira mon maître de musique.
MEPHISTOPHÉLÈS. Il fit bien. La musique vous aurait tuée, délicate comme vous êtes. Mais veuillez
écouter le motif de ma visite aujourd'hui. J'ai une affaire à vous proposer.
HÉLÈNE. A moi, monsieur? Veuillez revenir quand maître Albertus aura fini sa leçon ; il est mon tuteur.
MÉPHisTOPHÉLÈs. J'aime mieux en causer avec vous, car cela ne regarde que vous. Je veux vous acheter votre héritage.
HÉi^ÈNE. Vous plaisantez, monsieur? Je n'ai pas d'héritage; mon pauvre père est mort ruiné. Toutes ses dettes ont été payées ; il ne m'est rien resté du tout.
ui^PHisTOPHÉLÈs. Ccst bien malheureux!
^lÉLÈNE. Ohl je vous assure que cela m'est fort égal,
HÉPHiSTOPHÉLÈs. Mais, moi, je u'cu puis dire autant; j'ai été extrêmement frustré dans cette banqueroute.
HÉLÈNE. Il n'y a pas eu de banqueroute, monsieur; iQon père a laissé de quoi payer tout ce qu'il devait.
MiIphistophélès. En ce cas, votre tuteur voudra bien me solder une petite créancede cinqcents sequins, dont j'apporte la reconnaissance. Cette dette n'a pas été acquittée.
hélènc. Juste ciel 1 Et comment faire? Il ne me reste rien I Donnez-moi du temps, monsieur, je travaillerai.
HÉPHISTOPHÉLÈS. Vous travaillerez I Et quesavez-vous faire, ma belle enfant?
HÉLÈNE. Hélas I rien; mais j'apprendrai, j'aurai du courage. Ohl maintenant, je sens le prix de l'éducation.
HÉPHISTOPHÉLÈS^ ricanant. Vou9 apprendrez la phi*
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losaphie... hein? Savez*voas ce qu'on gagne avec la philosophie ?... Des rhumatismes et des ophthal* mies t...
HÉLÈNE. Monsieur, vous êtes bien cruel!
MÉPHiSTOPHÉLÈs. Pas tant que vous'croyez, mon enfant; car je viens, comme je vous le disais, vous proposer un^e affî^ire. Vous avez un héritage, quoi que vous en disiez, outre vos beaux yeux et votre joli corsage^ qui peuvent devenir un assez joli fonds de commerce...
HÉLÈNE. Monsieur, je vous prie de m'épargner vos plaisanteries. Je ne suis pas gaie.
MÉPHISTOPHÉLÈS. Dc quoi VOUS fâchez-vous?
Étant aussi jolie, vous pouvez trouver un bon parti, et vous marier avantageusement. Mais allons au fait : outre votre beauté et vos dix-sept ans, vous avez encore une lyre d'Adelsfreit ; c'est un instrument précieux, quoiqu'il soit en très-mauvais état. Avec quelques réparations, je me fais fort de la vendre au moins six cents sequins. Donnez-la-moi, et je déchire le billet de votre père, et je vous compte encore cent sequins pour votre toilette, qui est plus que modeste, à ce que je vois.
HÉLÈNE. La lyre t vendre la lyre! Ohl c'est impossible ! Mon père y tenait plus qu'à sa vie. C'est la seule chose qui me reste de lui. Vous ne savez pas, monsieur, qu'il avait sur cet instrument des idées toutes particulières. Il pensait que c'était.un talisman, et qu'elle lui portait bonheur.
MÉPHISTOPHÉLÈS. Gc qui uc l'a pas empâché de se ruiner et de mourir de chagrin.
HÉLÈNE. Et il m'a recommandé plus décent fois de ne jamais m'en séparer, quoi qu'il arrivât.
HÉPHTSTOPHÉLÈs.Uy tenait tant, que, lorsque VOUS faisiez mine d'y toucher, il entrait dans une colère épouvantable.
HÉLÈNE. C'est la vérité.
MÉPHisTOPHÉLÈs. Et, uu jour, la curiosité Tem ' portant sur l'obéissance, vous osâtes y porter la main.
HÉLÈNE. Ohl vous me rappelez un souvenir qui s^était effacé, et qui me tourmentait pourtant comme un remords. La lyre rendit un son terrible... Je crois l'entendre encore.
MÉPHisTOPHÉLÈs. Et votrc pèrc entra au même instant dans la chambre, avec un geste menaçant et un regard furieux.
HÉLÈNE. Je tombai évanouie, et, depuis, j'ai été malade bien longtemps et bien dangereusement, à ce qu'on dit.
MÉPHISTOPHÉLÈS. Oui^ VOUS avez été folle.
HÉLÈNE. Follet ohl que dites-vous là? Follel Mais c'est affreux f On ne m'a jamais dit que j'eusse été folle I
MÉPHISTOPHÉLÈS. Je VOUS demande pardon si j'ai manqué à la galanterie ; mais il n*est pas étonnant que vous soyez folle : monsieur votre père était fou.
HÉLÈNE. Ce n'est pas vrai, vous êtes un méchant homme et un imposteur.
MÉPHISTOPHÉLÈS. Demandez à maître Albertus^à Wilhelm, que vous avez refusé d'épouser, à M. Hanz, qui vous fait la cour... et à M. Cari, qui ne vous déplaît peut-être pas.
HÉLÈNE. Vous êtes un insolent.
MÉPHISTOPHÉLÈS. Ne Hous fâchous pas. Votre père était monomane^ voilà tout. Très-judicieux sur tout le reste, il extravaguait sur son aïeul Adelsfreit,
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qu'il croyait avoir été sorcier, et sur sa lyre, qu'il croyait ensoroelée. Le fait est qu'il vous fit une si belle peur le jour où il vous surprit grattant les cordes du pauvre instrument, que vous en eûtes une fièvre cérébrale. 11 est de la nature de ces maladies de recommencer avec les causes qui les ont fait naître. Voilà pourquoi maître Albertus vous a défendu de toucher à la lyre. S'il était plus prudent^ il la cacherait; car vous n'avez qu'à avoir la fantaisie d'y toucher encore, et, cette fois, vous seriez folle pour toute votre vie. Gela serait fâcheux pour lui ; car vous ne pourriez pas vous marier, et vous resteriez à sa charge. Le cher homme n'est pas riche. Il est forcé, par manque d'argent autant que par amour pour la philosophie, de porter ses habits un peu râpés^ et son potage est aussi maigre que sa personne.
HÉLÈNE^ s'éloignaot de la lyre arec effroi* Oh I OUi ^ Âlber-
tus vit de privations, et, moi, je ne manque de rien. C'est la vérité. Comment n'ai-je pas encore songé à la dépense que je lui occasionne ? Je ne pense à rien, moi !... Ah ! j'épouserai qui l'on voudra pour le débarrasser de moi.
M£PHiSTOPH£LÈs.Moi,je vous conseille de prendre Cari. C'est le mieux tourné, le plus riche et le moins pédant des trois. Mais cela ne me regarde pas, direzvous. Au reste, votre tuteur vous aime tant, qu'il pourra vous épouser lui-même, quoiqu'il soit d'âge à être votre père. Il est vrai que, s'il a des enfants, il faudra qu'il demande l'aumône... Mais, quand on aime, tout est bonheur et poésie^ n'est-ce pas ?
HÉLÈN E. Tout ce que vous dites est amer comme du fiel. J'aimerais mieux mendier moi-même que d'augmenter la gêne de mon respectable ami.
UÉPHI3T0PHÉLÈS. Il faudra pourtatit bien qu'il SB gène encore Un peu, car j'ai besoin de mon argent. Je veux partir demain pour Venise, et il faut que j'aie achevé ce soir de rentrer dans tous mes fonds. Vous ne voulez pas me vendre la lyre?
HÉLÈNE. Mon Dieu, mon Dieut
MËPHiSTOPHÉLÈs. Vous y tcucz, VOUS avôz raison. Oh t ne vous gênez pas^ il y a ici de quoi me payer* Le mobilier est encore assez propre.
HÉLÈNE. Mais rien ici n'est à moi; vous n*avez
pas le droit de saisir le mobilier de mon tuteur.
MÉPHisTOPHÉLÈs. Mals j'ai le droit de vous envoyer en prison. Et, comme votre tuteur ne voudra pas vous y laisser aller, et comme il n'a pas d'argent, il faudra bien qu'il laisse vendre ses meubles et ses effets. Bah 1 voilà un bon manteau accroché à la muraille. C'est du luxe pour un philosophe. Un philosophe ne doit pas craindre le froid. Et son lit I mais c'est un voluptueux; une paillasse doit suffire à un stoïque.
HÉLÈNE, se jetant à genoux. Oh I ne le dépOuillcz paS,
ne le faites pas souffrir. Il n'est plus jeune, il est souvent malade, et déjà il ne s'impose que trop de privations. Faites-moi conduire en prison 1 qu'il ne le sache pas I...
MÉPHisTOPHÉLÈs. Qucl bien cela me fera-t-il, que vous soyez en prison ? Je n'y vois qu'un avantage, c'est de me faire solder par votre tuteur... Allons, je vais lui dépêcher mon huissier, je n'ai pas un instant à perdre. J'ai dix affaires pareilles à finir aujourd'hui.
HÉLÈNE. Oh! monsieur, attendez que maître Albertus revienne. Je lui dirai de vous vendre la lyre.
MÉPHISTOPHÉLÈS. Il ne le voudra jamais. Maître Meinbaker la lui a confiée comme un dépôt. C'est
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toute votre fortune. Il aimera mieux vendre son lit. J'en ferais autant à sa place. Quand on a une pupille aussi jolie i...
HÉLÈNE, 86 reierant. Taisez-vous , malheureux, et prenez la lyre. Elle est à vous. Rendez-moi ce billet.
MÉPHiSTOPHELÈs. Un instant 1 je ne puis prendre Id lyre moi-môme. Vous croiriez que je veux gagner dessus.
HÉLÈNE. Et que m'importe ? Gagnez ce que vous pourrez; puisqu'il faut que je m'en sépare» emportezla tout de suite. «
MÉPHISTOPHELÈS, à part. Pcstc soit du charme i II m*est interdit de la toucher moi*méme. Il faut que je la fasse emporter par mes dupes. (Ha«t.) Non, mademoiselle, je ne traite pas les affaires ainsi. Il y va pour moi de l'honneur. J'ai déjà brocanté la lyre^ mais je veux que le marché soit conclu devant vous. Les personnes qui veulent l'acquérir sont ici à deux paSi je cours les chercher. Songez que, si vous gagnez quelque chose en retour, vous pourrez l'employer à soulager la misère de maître Albertus. (u sori.)
HÉLÈNE, seaie. Il a raisou. Comment se fait-il qu'un homme si cupide et si grossier ait une sorte de délicatesse?... Folle 1 J'ai été folle i... Je le suis peut-être encore 1 Ohl oui, c'est pour cela que je ne puis rien apprendre, et que je suis simple et bornée comme un enfant. C'est pour cela aussi que je ne puis être amoureuse de personnOi ni me décider à me marier. Si je suis folle, au reste, je fais bien de ne pas vouloir me mettre comme une infirme à la charge d'un mari. Et je ne dois pas être mère, car la folie est héréditaire... Hais je vais donc rester à la charge de maître Albertus 1... Quel fardeau pour lui t... Obt ami trop gêné-
reuxf Ohl malheureuse que je suis!... Je me tuerai. : il le faut.., Âht ce méchant juif m'a éclairée sur toutes mes infortunes.
SCÈNE VIL — MÉPHISTOPHÉLÈS, LE MAI- TRE DE CHAPELLE, LE POETE, LE PEINTRE, LE CRITIQUE, HÉLÈNE.
MÉPHISTOPHÉLÈS, à part, en entraDt. AllonS,meS gaillards, si vous ne brisez pas la lyre, si vous ne l'écorchez pas, si vous ne la jetez pas en lambeaux dans la boue, je ne me connais plus en plagiaires et en vandales. (Haat et se conrbant jasqa'à terre devant eox.) Entrez, mes
nobles seigneurs! Par ici, mes illustres maîtres! Que Vos Seigneuries daignent jeter les yeux sur cette merveille de l'art, sans oublier pourtant (Montrant Hélène et baissant la voix) de jeter aussi un petit regard sur cette merveille de la nature.
HÉLÈNE, à part. Ah! quclles figures déplaisantes!. C'est dans leurs mains que va passer le trésor de mon père. Je n'assisterai point au marché. Cela me ferait trop de mal I (sue sort.)
LE MAESTRO. Je ticus, avaut tout, à essayer cet instrument incomparable. On le dit d'une qualité de sons si merveilleuse 1 Je compte Fintroduire dans l'orchestre de Sa Majesté. J'ai déjà composé un solo tout exprès dans ma symphonie en ré.
LE PEINTRE. Quaut à ccla, je crains qu'on ne vous ait trompé. On m'a dit, à moi, que personne n'avait entendu le son de cette lyre , parce que le propriétaire ne souffre pas qu'on y touche; mais mon ami Lottenv^ald m'a parlé des figurines d'ivoire qui couronnent l'instrument et qui sont les plus
belles statuettes de sirènes qu'il ait jamais vues.
LE POETB. Lottenwaid s'y connaît! Quanta nioi, je compte mettre en vers la légende fantastique qui se rattache à la lyre d'Âdelsfreit. On assure, maître Jonathas, que vous seul connaissez la véritable version. C'est une tradition qu'on dit fort curieuse, et que feu Heinbaker le luthier ne racontait à ses meilleurs amis que sous le sceau d'un secret inviolable. J'espérais, en qualité de poëte de la cour, avoir assez de droits à sa considération pour qu'il me confiât cette histoire mystérieuse; mais il ne voulut jamais s'y prêter.
LE PEINTRE. Parcc que vous comptiez la raconter au public sous le sceau d'un secret inviolable... Moi, je me serais montré moins exigeant. J'aurais désiré copier les figurines, afin d'en orner les cadres des portraits de la famille impériale. Sa Majesté eût été sensible à cette invention: elle aime particulièrement les cadres des tableaux; on peut même dire qu'elle daigne les préférer aux tableaux mêmes. Aussi c'est ce que je soigne le plus dans le choix des peintures dont elle me charge de composer sa galerie.
LE MAESTRO. Mauvals plaisant, taisez^vous ; qu'importe que Sa Majesté comprenne les arts , pourvu qu'elle les protège?
MÉPHISTOPHÉLis, il lear montre la lyre snr le piédestal.
Voilà, messieurs^ cet admirable instrument. On ne VOUS a pas trompés, comme vous voyez : son pareil n'existe pas dans le monde.
LE MAESTRO. Ah t c'cst ccla? Jc m'attendais à autre chose.
LE PEINTRE. Je VOUS demande mille pardons, monsieur Jonathas, mais je me connais un peu à ces sortes d'instruments : ceci n'est point un Adelsfreit.
MéPHistoi^HÉLÈs. Comment, monsieur I daignez seulement jeter les yeux sur la table d'harmonie, VOUS y pourrez lire en toutes lettres le nom du fameux luthier, et la date... la date authentique, le jour de sa mort.
LE PEINTRE. Et la devise dont on m'avait parlé?
MÉPHiSTOPHÊLÈs. La voici, incrustée en argent sur Tébène de la tabh.
LE MAESTRO. Ce sout dcs caractèrcs imperceptibles.
LE CRITIQUE. Ah bou f je les lirai d'emblée, j'ai la vue d'un lynx. Écoutez, écoutez !
A qui vierge me gardera,
La richesse; A qui bien parler me fera,
La sagesse ; A quiconque me violera,
La folie; £t, s'il me brise, il le palra
De sa vie.
LE POETE. Baste! ce n'est pas fort!
LE PEINTRE. Ëh 1 ch t il y a de la couleur locale dans ces vers-là. Mais, franchement, que vous semble des figures sculptées?
LE POETE. Admirables 1 sublimes!
LE MAESTRO. £t les omemeuts f quel goût exquis! quelle délicatesse dans ces guirlandes de fleurs! quels feuillages élégants t quelles arabesques coquettes et déliées! C'est un bijou.
LE PEINTRE. Ëh bicu^ je suis fâché de ne pas partager votre enthousiasme. Tout cela est mesquin, maniéré, de mauvais goût; c'est du rococo tout pur! Nous faisons mieux que cela aujourd'hui.
LES 8BFT OOSDEI DE LA LYBB 47
LB GRiTiQus. J'en doute* Aiyoard'bui, Toa ne fait rien qui vaille, et ceci est un cbef-d'œurre.
LE iPEiN^BE. £n admirant ceci, vous vous sentez à Taise. On n'est pas jaloux des mor^«
LE POETE. Ah i mon cher, on ne saurait nier que votre art ne soit en pleine décadence...
LE PEINTRE. Ma foi, je n'ai pas lu, depuis dix ans, une seule strophe qui valût celle-ci. ^
LE MAESTRO. La stTopbe n'est pa$ mauvaise, je la mettrai en musique; mais je me garderai bien de la faire accompagner sur un instrument de ce genre. 11 est d'une construction détestable, et la musique, au-jourd'hui, est trop savante, trop étendue, trop compliquée, pour être exécutée par de pareils chaudrons.
LE CRITIQUE. La musique^ la peinture et la poésie sont ensevelies dans le même cercueil, mes chers amis, tl n'y a plus qu'une puissance, là critique.
LE PEINTRE. Et à quoi sert-elle? que gouvernet-elle, cette puissance? S'il n'y a plus d'art, il n'y a plus rien à critiquer, et la critique peut se coucher tout de son long sur notre tombe, comme un chien sur la dépouille de son maître. Voyons, frahchemerit, à quoi sert-elle?
LE CRiTïQtE. Elle sert à tracer des ëpitaphes.
LE PEINTRE. C'est-à-diré que voiis faites un ttléiier de croque-mort, t'en m'importe, mon bon àitii. Jette à ton aise des fleurs sur tnoti torabeaii; j'ai toujours ouï dire que les arrêts delà critique portaient bonheur aux artistes. En attendant, fais-moi Tanfitié de tenir un peu la lyre... comme cela... biëni Je vaiâ me hftter de faire un croquis des figurines^ fiendant que Vous débattre? le prix avec mâitre Jonathas; ear, pour raoi^ je n-aohète pas.
LE CRITIQUE. Vous voulcz les copier, toutes mauvaises qu'elles sont? Vraiment, les modernes sont bien bons d'emprunter aux anciens, lorsqu'ils sont tellement supérieurs à ce genre mesquin et rococot
HÉPHisTOPHÉLÈs, à part. Je ne me presserai pas d'entrer en marché; il est bon de les laisser s'échauffer dans la conversation. Avant dix minutes, ils vont se disputer. S'ils pouvaient briser la lyre sans sortir d'ici, ce serait le plus prompt et le plus sûr.
LE PEINTRE. Tieus toujoups... Un peu plus droite, bon... j'y suis.
LE CRITIQUE. Cette tête de muse, qui est au sommet et vers laquelle les deux sirènes se courbent avec tant de grâce, est digne de l'antiquité.
LE MAESTRO. G'cst Polymuic ou sainte Cécile?
LE POETE. C'est Érato. La lyre est bien plus l'emblème de la poésie que celui de la musique.
LE MAESTRO. Voilà uuc singulière prétention!
Essayez donc de faire résonner un instrument en récitant des vers! Vous ne feriez même pas vibrer une guimbarde avec tous vos sonnets, mon cher ami.
LE POETE. La lyre n'était, chez les anciens, qu'un accessoire, un accompagnement de la déclamation, un moyen de soutenir la voix et de scander le vers sur une certaine mesure... Par exemple, tenez...
LE MAESTRO, riaot. Ahl bonI VOUS allez jouer de la lyre à présent?
LE POETE. Pourquoi non? Il ne s'agit que de connaitre la gamme sur les cordes et de suivre le rhythme poétique. Écoutez!
HÉPHiSTOPHÉLis, à part. lyre, voici ta fini (Le
pofte d^liune des vers en toocbanl les ççrdes de 1» lyre, qui r^te
muette.) Peste soit de Tesprit rebelle qui n'a pas voulu parler i
LE CRITIQUE, bas, an peintre. Voilà les pluS lUauvais
qu'il ait encore faits.
LE POETE. £h bien, que dites-vous de cela?
LE MAESTRO. Les vers sont beaux.
LE POETE. Mais raccompaguement? vous ne m'auriez pas cru capable d'accompagner ainsi?
LE MAESTRO. Comment, l'accompagnement?
LE PEINTRE. Vous avcz Tcmué les doigts avec beaucoup de grâce!
LS MAESTRO, aa erilique. ËSt-CO quO VOUS RVez entendu un accompagnement?
LE CRITIQUE. Mousicur s'est accompagné de beaux gestes, de poses très-nobles et d'une expression de visage vraiment remarquable.
LE POETE. Monsieur, vous cherchez en vain à me rendre ridicule. Je ne suis pas musicien; ma profession est plus relevée. Si j'ai tiré de cette lyre des sons harmonieux, tout l'honneur en revient à Touvrier habile qui l'a fabriquée.
LE MAESTRO. Mais, mouaml, c'est vous qui voulez vous amuser à nos dépens ! Je vous donne ma parole d'honneur que vous n'avez tiré aucune espèce de son de cet instrument.
LE POETE. Je vous trouvo plaisant, vous aussi I Un maître de chapelle sourd! Cela nous explique vos symphonies 1
LE CRITIQUE, an maestro. Ne contrariez pas monsieur : c'est un des plus beaux privilèges de la poésie de voir et d'entendre dans les ténèbres et dans le silence.
LE PEINTRE, esquinant toDJoorf. Quaut à moi, j'ai été
SO LBS ÉEPT COftDES DE LA LTBB
tellement ravi et absorbé par les vei^ dé monsieur^ que je n'ai pas bien saisi raccompagnement.
LE POETE, Je ne vous demande pas d'éloges; je tiens seulement à vous faire constater la beauté des sons que j'ai tirés de cette lyre, tenez! est-il rien de plus pur et de plus puissant que cet accord? (u touche
la lyre, qai reste maette.)
LE MAESTRO. Eh bien ?
LE PEINTRE. Yous avcz entendu quelque chose?
LE CRITIQUE. Rien du tout.
LE POETE. Allons, vous êtes de mauvais plaisants I Je suis bien fou de m'y laisser prendre) Je joilerai pour moi seul, (n jone en parlant.) Quelle sonorité! quelle harmonie céleste t — Eh ) mais cela est étrange I les sons se produisent d'eux-mêmes, et viennent, comme par miracle, vibrer sous mes doigts. Écoutez I quelle pureté dans mon jeu, quelle légèreté dans ces arpèges, quelle puissance dans ces accords sublimes ! poésie, reine de l'univers, c'est à toi que je dois un talent que j'ignorais, que je regardais comme secondaire, et qui, par la puissance de mon génie, s'élève jusqu'au ciel I — Vous restez muets, vous autres, étonnés, atterrés, foudroyés par mon jeu I Misérables ouvriers, il vous faudrait dix ans d'études pour arriver à jouer médiocrement sur un chalumeau. Et moi, sans avoir jamais appris la musique, sans connaître ni les règles de cet art ni le mécanisme d'aucun instrument, je déploie ici sans effort, sans soin, sans méditation, les trésors de mon âme ; je fais ruisseler presque involontairement des torrents d'harmonie; je vois tout s'animer autour de moi : ces colonnes se balancent, ces fresques se tordent, et la voûte s'entr'ouvre pour laisser monter
jusqu'à Tempyrée Thyintie glorieux qui s'exhale de
moi i..« (Là lyre est restée maette.)
LE MAESTRO. Quel dommage t notre pauvre ami est devenu fbul Qui tne fera mes libretli maintenant?
LE CRITIQUE, avec ironie. Je ne trouve pas mousieur plus fou que de coutume.
LE PEINTRE, il rit aux éclats et m renverse snr sa chaise.. Je
meurs, j'étouffe; je n'ai jamais rien vu de si divertissant!
LE POETE. C'est vous qui excitez mon ironie et ma pitié 1 Votre jalousie perce enfin, et je vois qu'au inomentoù ma force éclate, votre haine à tous ne peut plus se contenir. Vous avez toujours été mes ennemis, je le savais, allez ! et, si j'écoutais avec patience vos flatteries, c'est que mon mépris vous préservait de mon indignation; mais il est temps que je sorte de cette atmosphère impure. Je me sépare de vous, je vais remplir le monde de ma gloire, et, comme le divin Orphée, porter aux hommes les bienfaits delà civilisation dans la langue sacrée dont j'ai dérobé le
secret aux dieux ! (ll B'enfait à travers le Jardin, son chapean à la main.)
MÉPHisTOPHÉLÈs, à part. Malédiction sur toi, Cervelle de singe I Voilà qu'il prend son chapeau pour la lyre! Laissons un peu ceux-ci se chamailler, (ii se retire
à l'écart.]
LE PÊiNTJiB, riant tonjonrs anx éciatt. Rcgardcz-le, regardez-le donc ! Quelle démarche théâtrale ! quelles contorsions ! Les cheveux épars, le manteau flottant dans la nuée orageuse, le chapeau dans les mains comme si c'était la harpe d'Osslan! Parfait! parfait I L'excellente caricature !
LE MAESTRO. Vous 611 ricz 1 mais il est fou, réellement fou I C'est un accès de fièvre cérébrale.
LE PEINTRE. Bahl ce n'est qu'un accès de vanité délirante. II est habitué à cette maladie ; il n'en mourra
pas.
LE MAESTRO. Mais il fait des extravagances! Voyezle donc saluer et bénir autour de lui, comme s'il voyait une population prosternée I Le voilà qui monte sur une caisse d'oranger, et qui se pose en statue comme sur un piédestal.
LE CRITIQUE. En Apolloul C'cst très-bien. Le chapeau représente admirablement la lyre. Je gage qu'il prend la queue de sa perruque pour celle d'une comète.
LE MAESTRO. Jc ne trouvc point cela risible. Cette
lyre est ensorcelée.
A quiconque me violera, La folie.
Voilà une prédiction réalisée.
LE CRITIQUE. Il uc faut pas beaucoup de sorcellerie pour prédire qu'un fou fera des folies, et je vous jure que toutes les machinations de l'enfer ne pouvaient rien ajouter à l'extravagance d'un homme aussi content de lui-même.
LE PEINTRE. N'importc! il faut que je me dépêche d'achever ce croquis... Maudit fou, qui m'a dérangé I
LE MAESTRO. Pendant que le juif n'y fait pas attention, j'ai envie de démonter la lyre pour en connaître le mécanisme intérieur : cela me dispenserait de l'acheter.
HÉPHisTOPHELÈs, à part. Oui, oui, à ton aise, je ne
demande pas mieux, (lo maestro rent prendra la lyre.)
LE PEINTRE. Ahi de grâce, un instant! ...
LE MAESTRO. Hais à quoi vous amusez-vous donc là, mon cher peintre? ne perdez pas le temps à faire autre chose.
LE PEINTRE. Qu'cst-ce quc vous dites? Vous ne voyez pas mes deux sirènes? Il me semble que j*ai saisi la courbe avec le sentiment de la chose.
LE CRITIQUE. Facéticux I Vos deux satyres ne sont pas mal; mais j'aime mieux les sirènes. Pourquoi, d'ailleurs, des satyres sur un pareil instrument?
LE PEINTRE. Voilà la véritable manière du critique. On lui donne à juger un poëme héroïque, et, quand il désespère d'y trouver à mordre, il taille sa plume et il écrit : a En tant que poëme, celui-ci renferme certainement quelques beautés; mais, si nous le considérons (comme nous devons et comme nous voulons le considérer) sous le rapport général de la géométrie et des sciences naturelles, nous sommes forcé de le classer au-defisous de tout ce qu'il y a de plus médiocre en ce genre, » etc., etc. (Aa maestro.) C'est cela, n'est-ce pas?
LE MAESTRO. De quoi parlez-vous? de la critique ou de votre dessin?
LE PEINTRE. LaissoDs la critique, je m'en moque. — Mes sirènes, ah î...
LE MAESTRO. Vos satyrcs?...
LE PEINTRE. Vous aussi? Bicul courage!... C'est égal, elles sont parfaites.
LE CRITIQUE. Vous Rvcz la fautaisic de faire des satyres au lieu de sirènes; il ne faut jamais discuter sur la fantaisie de l'artiste ; mais à quoi bon regarder
cette lyre, comme si vous faisiez semblant de copier? Vous n'imitez pas seulement la pose.
L£ MAESTRO. Sans doutc. Au lieu de ces deux figures si souples et penchées Tune vers Tautre avec tant de grâce, vous tordez en arrière deux troncs grotesques, et vous les disposez dans un plan tout à fait inverse du modèle. Il est possible que cela soit original ; mais je n'y vois aucun rapport avec la lyre d'Adelsfreit.
LE PEINTRE. Cher maestro, vous êtes trop lourd pour faire de l'esprit; contentez-vous de piller les grands maîtres et de nous donner pour les inspirations de votre mtlse des vols infâmes mal déguisés sous une broderie de mauvais goût; laissez Tironie légère à monsieur, qui s'en sert si bien, comme chacun sait, et dont les anathèmes sont, pour les hommes comme moi, des brevets d'immortalité, (au critique.) Oui, monsieur, je vous brave et vous méprise; vous le savez bien. En voyant cette simple esquisse empreinte d'une grandeur à laquelle vous ne sauriez atteindre, vous pâlissez de rage; et, ne pouvant comprendre ni la beauté ni la grâce, vous affectez de voir des sujets grotesques dans ces emblèmes charmants de la séduction...
LE CRITIQUE^ aa maestro. Emblèmes de la séductiou t deux satyres hideux, pris de vin et se renversant avec un rire obscène I
LE MAESTRO, au peintre. Sur l'honneurlmou maître, vous avez la vue troublée ou Tesprit égaré. Ces deux hommes h pieds de bouc sont une composition indigne de vous. Remettez-vous, je vous prie; ouvrez les yeux, et ne prenez point en mauvaise part Tavis, que je vous donne dans votre intérêt, de les anéantir.
LE CRITIQUE. G'est moD avis aussî.
UÉPHISTOFHÉLÈS, à part. AliODS dODc! battez-VOUS.
LE PEINTRE, en colère. Oui, VOUS voudricz bien qu'il en fut ainsi. Mes bons amis, je vous connais. Vous in*avez trahi tant de fois, que j*ai appris à faire de vos conseils le cas qu'ils méritent. En qualité de misérables plagiaires, vous voyez a\ec désespoir grandir les talents d'autrui; toute supériorité vous écrase, et, habitués que vous êtes à copier servilement, vous criez à la bizarrerie et à l'exagération lorsque, dans l'imitation d'une œuvre d'art, vous voyez le génie de l'artiste surpasser son modèle. Eh bien, vous avez raison t mes deux sirènes ne ressemblent point à celles de la lyre, pas plus que vos ouvrages, à Tun et à l'autre, ne ressemblent aux ouvrages que vous avez imités ; mais avec cette différence que vous gâtez grossièrement tout ce que vous touchez, tandis que j'ai donné un cachet sublime à la copie d'un sujet assez médiocre. Les sirènes de cette lyre sont deux jolies filles, les miennes sont deux déesses, et vos efforts seront vains : l'univers les jugera et confondra votre plate jalousie ou votre stupide aveuglement, (ii sort, emportant son albam.)
LE MAESTRO. Ceci est de plus en plus étrange. Lui aussi, pris de vertige et devenu fou pour avoir seulement regardé cette lyre! Oui, la prédiction se réalise; le délire de la vanité s'empare des talents médiocres qui violent la virginité du talisman. lyre magique! je reconnais la puissance surnaturelle qui réside en toi ; et, puisque tu promets la sagesse et la prospérité à celui qui te fera parler dignement, je m'approche de toi avec une confiance respectueuse, et je me flatte de tirer de toi des harmonies telles, que toutes les puis-
sances du ciel ou de l'enfer qui ont présidé à ta formation viendront se soumettre à moi et m'obéir comme au grand Adelsfreit lui-même.
LE CRITIQUE. Prenez garde: ce qui s'est passé sous nos yeux tient en effet du prodige, et doit vous servir d'enseignement...
LE MAESTRO. Vous doutcz de ma puissaucc?
LE CRITIQUE. Ouî, j'en doute, permettez-moi de vous le dire. Je vous ai assez loué en public, je vous ai rendu assez de services pour que vous ayez en moi un peu de confiance. Contentez-vous des couronnes que ma bienveillance vous a décernées; contentez-vous de la renommée que ma plume vous a acquise. Vous avez abusé les hommes; ne vous jouez point aux esprits d'un autre ordre...
LE MAESTRO. Je ne sais ce que vous voulez dire, et je crains que, pour avoir porté une main profane sur la lyre, vous aussi, vous n'ayez perdu l'esprit. Je ne dois ma renommée qu'à mes chefs-d'œuvre, et ce n'est point la plume vénale d'un folliculaire qui peut décerner des couronnes. Le génie se couronne luimême; il cueille ses lauriers de ses propres mains, et il méprise les conseils intéressés des flatteurs qui voudraient le faire douter de sa force, afin de se donner de l'importance.
LE CRITIQUE, lai tendant la lyre. YOUS le VOulcz! Soit :
que votre témérité insensée porte ses fruits, et que votre destinée s'accomplisse.
LE MAESTRO. Tombcz à genoux, valet !
MÉPHi STOFUÉLÈS. Ah ! Cette fois, lyre, tu esperduel
LE MAESTRO, il prend la lyre et en tire des sonn aigres et dii*
cordants. Voilà qui est étrange. Muette I muette pour moi comme pour le poète !
LE CRITIQUE. Vous appelez cela être muette! Plût au ciel 1 Vous m'avez fait saigner les oreilles 1
LE PEINTRE, rentrant afec le poète. Quelle épOUVantablc
cacophonie I Ah ! c'est vous, cher maestro, qui nous donnez ce concert diabolique? Je ne suis plus étonné de ce que je viens de souffrir.
LE POETE, tenant l'albamdn peintre eotr'oarert. Je n'ai jamais éprouvé rien de si désagréable que d'entendre ce grincement affreux, si ce n'est de voir ces monstrueux satyres faisant la nique au masque ignoblement bouffon du Silène placé là entre les deux, au lieu de la ravissante tête de muse qui surmonte la lyre.
LE PEINTRE. £t, cu disant cela, mon bon ami, vous contemplez avec amour la corne de votre chapeau, que vous persistez à prendre pour la lyre d'Orphée.
LE MAESTRO. Les puissanccs infernales me sont contraires. Je vous invoque, ô esprits du ciel ! venez rendre la vie à cette harmonie captive; faites qu'elle se ranime sous mes doigts, et qu'au souffle créateur de mon intelligence^ elle se répande en sons divins I
(il tooehs la lyre ; elle répand des sons de pins en pins discordants et insupportables, qn*il n'entend pas.)
LE PEINTRE. Poup l'amour de Dieu, finissez ; vous nous faites grincer les dents.
LE POETE. Quels abominables sifflements! On dirait d'un combat de chats sur les toits, ou d'un sabbat de sorcières sur leurs manches à balais.
LE MAESTRO. Votrc foHe continue; j'en suis fâché pour vous. Quant à moi, je puis dire que. si je n'ai pas fait parler la lyre, du moins je ne l'ai pas violée; car le délire ne s'est pas emparé de moi, et je ne me
suis pas imaginé entendre une musique céleste^maner d'un instrument muet.
LE POETE. Comment, vous n'entendez pas crier, grincer et rugir sous vos doigts ces cordes aigres et fausses? Si vous n'êtes pas devenu fou, du moins vous êtes devenu sourd. Je vous le disais bien. Vous n'entendez pas mes divins accords^ et vous n'entendez pas non plus l'épouvantable vacarme que vous faites.
LE PEINTRE. Tcucz, tcuczl la Icçon du profcsscuF Albertus en est interrompue. Voyez là-bas. Les élèves se regardent avec efifroi, et les voisins cherchent de tous côtés d'où peut partir un si détestable tintamarre. Faut-il leur annoncer que c'est le début de votre nouvelle symphonie?
LE MAESTRO. Je ne répouds pas aux insultes d'un fou. Mais je suis fou moi-même d'avoir cru que cet instrument vermoulu renfermait une puissance magique. Je vois bien qu'il n'a rien de merveilleux, qu'il ne résonne pas parce que la table est fendue et que les cordes sont rouillées. Il n'y a rien ici que de trèsnaturel. Le plus grand génie du monde ne saurait faire parler un morceau de bois, et aux gens perdus de vanité la plus légitime contradiction suflSt pour détraquer le cerveau : voilà pourquoi la lyre est muette^ et voilà pourquoi vous êtes tous fous.
MÉPHiSTOPHÉLÈs, à part. Je commeuce à croire que le diable lui-même peut le devenir. A quoi avaisje l'esprit quand j'ai compté que ces idiots me seraient bons à quelque chose? L'esprit de la lyre se moque d'eux.
LE CRITIQUE, aa maestro. Veuillez faire une exception pour moi, monsieur. J'ai vu avec la sérépité d'un jugement impartial les diverses tentatives que vous
avez faites pour retrouver sur cette lyre quelque trace du génie éteint de nos pères. J'ai vu ici un poète s'évertuer à toucher des cordes muettes et se persuader qu'il nous versait des torrents d'harmonie : ceci est le fait de l'impuissance jointe à un orgueil démesuré. J'ai vu un peintre s'efforcer de saisir du moins la forme de l'art, et, au lieu d'une étude conciencieuse et patiente, produire une fantaisie monstrueuse qu'il croyait empreinte d'une grâce ineffable : ceci est encore le fait de Fimpuissance jointe à la vanité aveugle. Enfin, j'ai vu un compositeur qui produisait au hasard des sons bruyants et d'une insupportable dissonance. Habitué qu'il est à mépriser le ch^nt et à surprendre les sens par une confusion d'instruments dont il prend le bruit pour de l'harmonie, il a perdu jusqu'au sens de Touïe, et ne se fait plus souffrir luimême de ses exécrables aberrations : ceci est toujours le fait d'une impuissance sans remède, jointe à une confiance grossière. C'est un spectacle bien triste pour celui qui, d'une main assurée, tient la balance de la critique, de voir tant d'avortemçnts misérables et de honteuses défections. Cette douloureuse expérience nous confirme dans la conviction pénible, mais irrévocable, que l'inspiration n'existe plus, et que nos pères ont emporté dans la tombe tous les secrets du génie. 11 ne nous reste plus que l'étude laborieuse et l'examen austère et persévérant des moyens par lesquels ils ont revêtu de formes irréprochables les créations de leur intelligence féconde. Travaillez donc^ ô artistes 1 travaillez sans relâche, et^ au lieu de tourmenter inutilement vos imaginations déréglées pour leur faire produire des monstres, appliquezvous à encadrer, du moins, dans des lignes pures et
régulières, les types éternels de beauté et de vérité qu'il n'appartient pas aux générations de changer. Depuis Homère, toute tentative d'invention n'a servi qu'à signaler le progrès incessant et fatal d'une décadence inévitable. vous qui voulez manier le cistre et la lyre^ étudiez le rhythme et renfermez*vous dans le style. Le style est tout, et l'invention n'est rien, parce qu'il n'y a plus d'invention possible.
LE FEINTEE. Voilà uu discours magnifique;
Mais tournoz-yous, de grâce, et Ton vous répondra.
LE POETE. Vous quinous insultez lâchement, vous, impuissantparsystème parce que vousl'êtesparnature, vous qui nous accusez d'impuissance parce que vous espérez nous décourager et nous faire descendre à votre niveau, prouvez donc que vous êtes capable de produire quelque chose, quoi que ce soit. Faites seulement un vers passable, pour prouver que vous avez étudié la forme. Je vous en défie.
LE PEINTRE. Tracez seulement une ligne avec ce crayon.
LE MAESTRO. Faitcs Seulement un accord avec cette lyre; c'est là que je vous attends.
LE CRITIQUE. Lcs vaiucs fumées de la gloire sont pour moi sans parfum. Réfugié sur les sommets d'une immuable équité, nourri de joies sérieuses et durables, j'ai méprisé les jouets futiles que vous appelez vos sceptres et vos couronnes : je vous les ai laissé ramasser. Si j'avais voulu, moi aussi, j'aurais joui d'une gloire éphémère et brillé d'im éclat frivole. J'ai préféré être votre conseil, votre appui, votre maître à tous t Disciples indociles, prenez garde ; si vous
LES SBPT COBDBS DB LA LYKB M
n'écoutez pas mes leçons, je saurai vous démasquer et vous empêcher d*égarer le siècle.
LE PEiNTBE. Une leçon, une petite leçon de peinture, je vous en prie. Tenez, voilà mon crayon. Faites une main, un pied, un nez, ce que vous voudrez, enfin.
LE POETE. Improvisez une strophe, allons I que nous voyions enfin ce que vous savez faire.
LE MAESTRO. Nou, nou, qu'il joue de la lyre, et, s'il la fait parler^ rendons-lui hommage.
LE PEINTRE et LE POETE. J'y COUSOnS, allOUSt LE CRITIQUE, prenant la lyre. Et moi aUSSi, je COUSeuS
à vous montrer que je sais mieux que vous les arts que vous professez. Je vais vous chanter, en vers alexandrins, une dissertation sur la peinture^ et je m'accompagnerai de la lyre sur le mode ionique.
LE PEINTRE. Ce Sera superbe et vraiment neuf. Voyons I
LES DEUX AVTRES. Yoyons, commencez!
HÉPHiSTOPHELÈs, à part. AUonsl toi, tu es cclul sur
lequel j'ai le plus compté! (Le cntiqae pose les doigts sor la lyre, et les retire ayec un cri donlonrenx.)
LES AUTRES. Qu'cst-cc quc c'cst ? quo VOUS arrivct-il?
HEPHisTOPHÉLÈs, ^ part. Esprit de la lyrc, tu triomphes !
LE CRITIQUE. Infâme! vous ne m'aviez pas dit que ces cordes étaient tranchantes comme des lames de poignard. Je me suis coupé, jusqu'aux os. Ah 1 mon sang coule par torrents, et une douleur cuisante se communique à tous mes membres. Je succombe. Secourez-moi I
LE MAESTRO. Il pâlit; sa blessurc Saigne horriblement. C'est un châtiment céleste.
LE POETE. Il va mourir. La justice divine se montre enfin, et confond la rage de IVnvîeux.
LE PEINTRE. Puisse la source de iSon sang impur être à jamais tarie et ne pas donner la vie à une nouvelle race de polypes I
LE CRITIQUE, a?ec fureur. Détestables scélérats! ceci est une trahison. Vous m'avez tendu ce piège pour vous délivrer de moi, votre juge et votre maître» Mais vous ne jouirez pas longtemps de votre triomphe. Avant de mourir, je briserai votre lyre, et nul après
moi ne s'en servira*. •(Il prend la lyre et veot la briser. ^— Hanx entre précipitamment et lui arrache la lyre.)
HANz. Arrêtez I vous êtes des hôtes de mauvaise foi, et mériteriez d'être chassés d'ici. Vous savez le prix inestimable que maître Albertus attache à cet instrument, et, non contents d'y toucher sans sa permission^ vous voulez encore l'anéantir. Retirez-vous, misérables insensés, ou j'attirerai sur vous le ressentimentde maître Albertus et de toute son école.Tenez, les voilà tous qui viennent. Partez vite, ou je ne réponds
de rien. (Le critique, le maestro, le peintre et le poëte se retirent.)
MÉPHisTOPHÉLÈs, à part. Méchaut écolicr f je te ferai payer cher ton beau zèle. Disparaissons, car la figure du juif Jonathas ne serait pas vue de bon œil
par tous ces marauds d'étudiants, (n s'enrôle paria fenêtre.)
