I.t PRINTEMPS

On a guinché chez les comtesses, On s'a empiffré aux buffets, On s'a décoll'té jusqu'aux fesses, Pour quêter comm' Nini Buffet!

— Maint'nant, qu'y dis'nt, la Vie est belle, Les pauvr's y n'ont pus grands besoins (Et 1' fait est que d'puis qu'y sont loin, Gn'a pus qu' du vent dans leurs poubelles.)

(Tout c' mond'-là, mêm' quand c'est sincère,

î rigur' pas qu' la charité

Entretient la mendicité

Et fait qu' perpétuer la misère.)

Aussi, moi, j' m'en fous de leur galette,

Qu'y se l'enfonç'nt dans 1' iroufignon,

Et ccuss' qui viv'nt ed' leur pognon,

J' les méprise I — Y sont moins qu' des bêtes !

Tout'fois... n'en rest' des rigoleurs Qui prenn't jour, pour pas tomber meule Et s' transmette des roses su' la gueule : Y z'appell'nt ça, « la Fêt' des Fleurs ! ! »

(Nom de d'ià! Si pourtant l'un d' nous

(Histoire ed' venger la faiblesse)

Leur éclaboussait leur noblesse

D'eun' vieill' pomme ou d'un trognon d' choux.

(Ah ! ma chère ! Qu'aurait pas d' police Assez fort' pour cet attentat Et ça f'rait eune affair' d'État.

Malheur ! Ousqu'alle est la Justice?)