I HIVER

Pour euss, les Pauvr's, c'est eun1 bath chose, Un filon, eun' mine à boulots;

met en drairfs, en vers, en prose, i fait faire ed' chouett's tableaux!

Oui, j'ai r'marqué, mais j'ai pYét' tort, Ou' i iui s1 font nos interprètes

En geignant su' not' triste sort Se r'tir'nt tous après fortun' faite !

Ainsi, t'nez, en littérature Nous avons not1 Victor Hugo Qui a tiré* des mendigots IV quoi caser sa progéniture !

Oh I c'lui-là, vrai, à lui l' pompon ! Quand j' pens1 que, malgré ses meillons. \ ' lit ballader les rognons Du bois d' Boulogn' au Panthéon

l6 LES SOLILOQUES DU PAUVRE

Dans F corbillard des « Misérables »

Enguirlandé d' Beni-bouff'-Tout Et d' vieux birb's à barb's vénérables., J'ai idée qu'y s'a foutu d' nous !

Et gn'a pas qu' lui; t'nez, Jean Rich'pin En plaignant les « Gueux » fit fortune ; F'ra rien chaud quand j* bouff rai d' son pain Ou qui m' laiss'ra 1' taper d'eun' thune !

Ben, pis Bruant et pis Zola

Y z'ont plaint les Pauvr's dans des livres,

Aussi c' que ça les aide à vivre

De l'une à Faut' Saint-Nicolas!

Mêm' qu'Emile avait eun' bedaine A décourager les cochons, Et qu' lui, son ventre et ses nichons N' passaient pus par l'av'nu' Trudaine!

l.'ll IV I II 17

Alorss, honteux, qu'a fait Zola?

Pour continuer à plaind' not' sort

1 changé en hareng saur El déguisé en échalas !

. en peintur*, gn'a //un troupeau Ed' peints qui gagn'nt la forte somme A nous peina' plus tocs que nous sommes

1 poux aussi viv'nt de not' peau !)

Allez! tout c' mond' là s' fait pas d' bile, C'est des bons typ's, des rigolos, Qui pinc'nt cun lyre à crocodiles Faite ed' nos trip's et d' nos boïaux !

L en faut, des Pauvr's, c'est nécessaire, Afin qu' tout un chacun s'exerce, Car si v ^n'avait pus d" misère Ça pourrait ben ruiner V commerce.

Mais j' vas vous dir' mon sentiment :

C'est un peu trop d'hypocrisie, Et plaindr' les Pauvr's assurément Ça rapport' pus qu' la Poésie :

Je V prouv', c'est du pain assuré ; Et quant aux Pauvr's, y n'ont qu'à s'tairc. L' jour où gn'en aurait pus sur Terre, Bien des gens s'raient dans la Pures !

Mais Jul's Simon l'a promulgué, Paraît qu'y aura toujours d' la dèche Et paraît qu'y a quéqu' chose qu'empêche Qu'un jour la Vie a soye plus gaie.

Soit — Mais, moi, j' vas sortir d' mon antre Avec le Cœur et l'Estomac Pleins d' soupirs... et d' fumée d' tabac. (Gn'a pas d' quoi fair' la dans' du ventre !)

i iiii \ lo

J\n ai ma claqu\ moi à la fin,

« P'tits Carnets » et des chroniques on r'trouv1 dans les pochs ironiques genss' qui s' laiss'nt mourir de faim!

J*cn ai soupe de n1 pas britler Et d'êt' de ceuss' assez... pantoufles Pour infuser dans la mistoulle Quand... gn'a des moyens d1 se r'bilkr

Gn'a trop longtemps que j' me ballade La nuit, le jour, sans toit, sans rien; (L'excès même ed' ma marmelade A fait s' trouer mon Ang1 gardien !)

(Oh ! il a bien fait d' me plaquer :

ûjours d' la faim, du froid, d' la fange, Toujours dehors, gna d' quoi claquer ; Faut pas y en vouloir à cY Ange !)

Eh donc! tout seul, )' lèv' mon drapeau ; Va falloir tâcher d'êt' sincère En disant 1' vrai coup d' la Misère, Au moins, j'aurai payé d' ma peau !

Et ça n1 s'ra pas comm' les vidés Qui, bien nourris, parl'nt de nos loques. Ah ! faut qu1 j'écriv' mes « Soliloques » ; Moi aussi, j'en ai des Idées !

Je n' veux pus et' des Écrasés,

D' la Muffleri' contemporaine ;

J' vas dir' les maux, les pleurs, les haines

D' ceuss' qui s'appell'nt « Civilisés » !

Et au milieu d' leur balthasar

J' vas surgir, moi (comm' par hasard)

Et fair' luire aux yeux effarés

Mon p'tit « Marié, Thécel, Phares »J

i 'hiver 2I

Va qu'on m' tue ou qu' j*till« en prison, J' m'en fous, je n' connais pus d' contraint J' suis l'Homme Modem', qui pouss' sa plainte, lu vous savez bien qu' j'ai raison!