LA MOISSON FUTURE

La tranchée en feston serpente à travers bois, Comme un sillon sans fin que creusa la morsure D'un araire géant sur le vieux sol gaulois. Et l'aviateur voit au fond de la cassure

Des milliers de grains bleus tout au long des parois, A demi submergés, transis par la froidure Ou roussis par le feu des ennemis sournois. — C'est le germe vivant de la moisson future !

O glorieuse, ô sainte, ô divine moisson, Moisson de la victoire et de la recouvrance, Religieux symbole et mystique leçon !...

Epis lourds d'héroïsme, épis lourds de souffrance, Des abandons d'hier merveilleuse rançon, Mêlez-vous au laurier sur le front de la France !