LA CHEMISE ROUGE
Ils ont donné pour nous dans la Forêt d'Argonne. Dès l'aube, un lieutenant d'AvelIino pleurait En croyant que peut-être on lui refuserait D aller dans la tranchée affronter la Gorgone.
Que la Gloire à son sabre attache une dragonne ! Il meurt. Muraccioli meurt près de lui. Forêt, Ne laisse pas mourir Bruno, car, s'il mourait, Rosa Garibaldi serait une Antigone !
Cotrozzi meurt. C'était le plus beau des Pisans. La Lumière a toujours les mêmes partisans ; Pour la Grèce et la France ils ont leur vie offerte !
Ah ! tous les anciens dieux sont là sur la hauteur ! Et cette compagnie, elle est de marbre, certe, Que commande, Italie éternelle, un sculpteur !
« Regardez comment meurt un garibaldien ! » Crie un homme en tombant dans la mêlée hagarde. La France s'agenouille auprès de lui, regarde, Et, grave, se relève en disant : " Il meurt bien. »
Bruno tombe à son tour, blessé. Cela n'est rien ! L'Aïeul aussi le fut au bord du lac de Garde ! *< En avant ! " Mais du sabre il ne sent plus la garde, Et, couché sous un chêne, il voit la mort qui vient.
Il récite des noms tout bas ; il énumère
Les gloires de son sang, les vertus de sa mère ;
De sa chemise rouge il compte les accrocs ;
Et, la tête soudain sur l'épaule penchée,
Héros, fils de héros, et frère de héros.
Il expire au moment où l'on prend la tranchée.
Gouraud, le grand lion dont l'Argonne est grondante, Le salue... Après quoi, les Alpes traversant, Le cercueil dangereux jusqu'à Rome descend Comme du front au cœur une image imprudente.
Six garibaldiens ont, dans la chambre ardente,
Mis le corps glorieux qui laissait, en passant,
Tomber sur chaque ville une goutte de sang,
Lorsque de chez Corneille il rentrait chez le Dante !
Prends la chemise rouge, elle est sur le cercueil ;
Et dans tes mains, pour faire une écharpe d'orgueil
Qui te rattache enfin à la France, Italie,
Tords la pourpre du Fils qui t'évite un remord ! Un chiffon de papier se déchire ou s'oublie, Mais ce chiffon d'étoffe est plus fort que la mort.
O père de Bruno ! père de Constantin !
Quoi ! deux Garibaldi dans la même semaine ?
« Et, répond le vieillard d'une âme plus qu'humaine.
J'en offre encore quatre à l'Idéal latin ! »
Tes doigts mouillés de pleurs, père deux fois atteint, Sont léchés doucement par la Louve romame. Et ce nouveau cercueil de héros qu'on promène Fait palpiter un astre au-dessus du Trentm !
Vive Rome ! L'espoir des faiblesses recule ; Rome est toujours dans Rome ; et, sur le Janicule, Ainsi qu'aux plus grands jours, tout un peuple accourut
Et ce père a prouvé, donnant six fois sa race. Que celui-là six fois peut dire : « Qu'il mourût ! » Qui peut à Rome même être le Vieil Horace !
