LIVRE IL

Lorsque la barbarie est là qui la surveille, Comme le fossoyeur convoite un moribond?

Encore quelques jours el ton marbre splenclide Peut tomber sous les coups d'une haine stupidc Qui va s'en faire un banc, s'il échappe à l'égout ; Comme le musulman insouciant qui fume Sur ces dieux mutilés que le désert consume, Sans songer seulement s'ils ont été debout.

Ah ! ce n'est que trop vrai, l'avenir qui s'avance ►Ne dissimule pas sa grossière espérance : D'immondes appétits couvent au fond des cœurs. L'ange depuis longtemps n'était qu'une ombre vaine, Dans la nuit qui se fait hurle la bête humaine. Et sa faim a tué le sommeil des pasteurs.

L'horreur pour le passé va jusques au délire ; L'artest vieux dans les temps ; l'art aura son martyre. La matière à l'esprit a jelé son cartel.