LIVRE IV

Traîne, pendant les nuits sans lune.

L*ongle livide dérobé Au doigt du malheureux tombé A Tautel, percé par le glaive; Enfin , les lambeaux d'un enfant Que, sous un baiser étouffant, La mère a tué dans un rêve.

Sur le trépied le charme bout :

L'antre sue et reluit partout Sous la vapeur qui s'en exhale.

Et, sur Tonde qui se répand Fixant ses deux yeux de serpent, Mycale , l'horrible Mycale

Dit à la pâle Salamis :

« Voici le sort qui m'est transmis ,

Sur le guerrier qui t'inquiète :

La mort ne doit fermer ses yeux

Que lorsque, en un jour radieux, On verra pleuvoir sur sa tête. »

— « Quoi , pleuvoir en un jour serein?

Je puis donc calmer mon chagrin , Quel que soit Ion sombre vertige ; Car Jupiter, pour m'affliger, N'ayant sur moi rien à venger, lie saurait point faire un prodige. »

Mais la nuit est proche du jour -, Salamis hâte son retour.

Le ciel est tranquille et sans voiles.

Elle marche étendant la main , AlSn de voir, en son chemin , Si rien ne tombe des étoiles.

Larisse brille à ses regards ;

Mais, dieux! quel deuil dans ses remparts!

C'est, touchant à sa dernière heure,