LIVRE IV

Polémon sur son bouclier, Percé d'un glaive meurtrier , Et qu'on apporte à sa demeure.

Sur ce corps tout couvert de sang , La malheureuse s'aiïaissant , Pleure, et s'écrie en sa détresse :

« Que ton art soit anéanti !

Mycale , tu m'as menti , Abominable enchanteresse! »

Hélas ! ton Polémon est mort ; Mais, pauvre Salamis, le sort K^ que trop prévu tes alarmes!

Tout est bleu dans le firmament ;

Et sur le front de ton amant

Ne fai»-tu pas pleuvoir des larmes?