LIVRE IV. ÎI

Les siècle» sur ton front ont tant amassé d'ombres Que tout ton souvenir y reste enseteli; On dirait qu'un génie, hôte de tes décombres, En a commis la garde au spectre de l'oubli.

Si je demande au temps ce que tu pouvais être , Le temps t'effleure, passe, et ne me répond pas. Témoignage d'un deuîl que tu n'as pu transmettre , Portais-tu jusqu'au ciel le néant d'ici-bas?

Ou bien , phare élevé sur ces tristes parages , Afin d'en éloigner les imprudents nochars , La vieille mer un jour, désertant ses rivages. T'aurait-elle laissée à nu sur tes rochers?

Ton squelette a subi tant de vicissitudes Que l'on voudrait en vain lire sur ton chaos; Les fib de la science y perdent leurs études. Et nul n*a jamais pu que mesurer tes os. ^

Et cependant, malgré ton obstiné silence , Le Nimois , de tout temps , t'a voué son amour. Ses rêves dans Texil sont pleins de ta présence : Ton image est pour lui l'aiguillon du retour.

Par le sort désignés pour le métier des armes , Que de pauvres conscrits, en quittant leur maison, Honteux de leur faiblesse, ont essuyé leurs larmes. En voyant ton sommet se perdre à l'horizon !

Justifiés des pleurs qu'ils avaient pu répandre, Oh! combien, loin de toi, dans le champ du repos , N'entendent que les blés qui germent sur leur cendre, Ou le soc étranger passant sur leurs tombeaux !

Mais celui qui revient au foyer domestique, Après avoir bravé les hasards des combats, Comme l'aimant lointain de ta cime électrique Lui fait battre le cœur et redoubler le pas !