LIVRE IV

Dans nos temps malheureux de luîtes acharnées, Où si souvent le sable est pris pour fondement, Où lout règne vieillit après quelques journées, Où Ton change de chef comme de vêtement ;

Tu portes, tour à tour, toutes les oriflammes ; Mais, ne reconnaissant ni vaincu ni vainqueur, Toi seule es un drapeau cher à toutes les âmes, Et dont le sang jamais n'a terni la couleur.

Ah ! s*il en est ainsi, garde ton caractère.

Tes secrets dévoilés nous seraient superflus :

La vénération est fille du mystère ;

Peut-être, mieux comprise, on ne t'aimerait plus.

18ci2.