LIVRE îî. TS

L^âme n*a plus de voix, le ciel plus d'interprète; Car tout le sang du cœur est monté dans la tète ; Et, si les airs parfois vibrent de quelque son, C'est que le rayon d'or est tombé sur Memnon. Comme pour démentir de funèbres oracles, Il est vrai, la matière enfante des miracles ; Mais les peuples souvent par un dernier efiort. Ainsi que Jézabel, se parent à leur mort.

Et qu'importe après tout que le luxe décore Un État dont la foi dans la nuit s'évapore, Alors que sa raison dans le doute se perd ?

Le reste est au barbare, au silence, au désert.

Ne crois pas qu'exalté par d'aveugles doctrines, Mon zèle se complaise à prévoir des ruines, Ni qu'un dépit vulgaire, irritant mes esprits. Ait provoqué ma lèvre à ces lugubres cris.

Le Dieu dont je voudrais suivre en tout les maximes A fait du désespoir le plus triste des crimes. J*espère, comme toi, mais d*un autre côté, Un jour moins rigoureux pour notre humanité.

Non, ma foi ne saurait aboutir à la haine; Je sais faire la part de la faiblesse humaine, * Et ne comprends que trop que chacun porte en soi Et la soif de connaître et Tinstinct du pourquoi. Mais je crois fermement qu'en brisant leur croyance Les souverainetés tombent en défaillance; Que le doute condamne à l'immobilité Et que tout est soufirant quand tout est arrêté. Au décret tout humain qui voudra se soumettre? Si Dieu n'a point parlé, qui peut parler en maître ? Législateur, ton œuvre est un acte de foi ; Car un dogme toujours git au fond d'une loi.

Comment frapperas-tu la volonté coupable, Si cette volonté n'est d*ailleurs qu'une fable ? Ou si tu ne crois pas, si tu crois vaguement Au principe éternel d'où part le châtiment ?