DEUX SORTIE

Hue des Sunssciies, n" ***,

Le valet de pied, nitvir- avo r lu, se mit h rire.

— Je crois comprendre, — murmura-t-il en glissant la carte dans sa poche, — et je puis sans danger remettre ceci à monsieur, ouisque monsieur, a ce qu'il parait, connaît déjà, la bonne dame...

L'homme aux lunettes regagna le boulevard, prit à droite et fit halte près de l'encpinte en planches enfermant les ruines du théâtre de la Porte-Saint-Martin, dont la reconstruction devait commencer seulement au printemps suivant.

Il avait remis son paletot jaunâtre, dans lequel il s'enveloppait de son mieux, car l'âpre brise des nuits d'hiver le cinglait en plein corps, et, marchant de long en large dans un espace de vingt-cinq ou trente pas, il attendit.

Son attente dura près d'une heure.

Enfin un pas pressé se fit entendre et un commissionnaire, orné de sa médaille, arriva tout essoufflé.

— Ah ! monsieur, vous êtes là... — s'écria-t-il avec cet accent des enfants de la Chavoie que nous nous garderons bien de reproduire. — Vous avez posé un bon bout de temps, mais ce n'est pas de ma faute ! — Il fallait gagner honnêtement les cent sous que vous m'avez donnés, et les cent autres sous que vous m'avez promis, n'est-ce pas?

— Qu'avez-vous fait?

— J'ai suivi le monsieur que vous m'aviez montré à la sortie de la comédie... — il a causé à n'en plus finir, sur le boulevard, le monsieur, avec des autres monsieiirs comme lui, et puis, après qu'il a eu causé, il est monté dans sa voiture, je suis monté derrière, moi, et nous avons filé comme un chemin de fer, jusqu'au boulevai'd Saint-Michel, n° 127, où il est descendu et où je me suis dit : — Ce n'est pas là qu'il demeure puisque le berlingot et le poulet d'Inde restent dans la rue...

— Après?

— Api'ès, il est revenu, le monsieur, il est remonté dans la boîte, moi je i-uis remonté derrière, et nous avons filé de plus belle jusqu'au numéro *** de la rue Saint-Lazare... — Le cocher a crié : la porte ! — La voiture est entrée dans la maison; on a refermé derrière elle... — Je me suis dit : C'est là qu'il demeure!... — J'ai attendu encore un moment et j'ai vu de la lumière s'allumer derrière les vitres du logement de l'entre-sol, et le monsieur luimême a mis le nez à la fenêtre... — Donc, je tenais la pie au nid et j'avais gagné mon argent!... je suis revenu toujours courant, et me voilà!... C'est-il de la besogne bien faite?...

— Oui, mon brave...

L'homme aux lunettes écrivit au crayon, sur une page de son carnet, le numéro de la rue Saint-Lazare, donna cent sous au commissiunnaiie et s'éloigna en se frottant les mains de nouveau.

— Je crois Imimi, monsieur le vicomte, que le [laiivre jeune homme est perdu... — avait dit le rliirur^icn au vicomte de Gratidlieu, après avoir examiné la terrible blessure f.iilc ]iar 11' caiiilainc (iiisulles à André, et nous savons que Philippe de Croix-Dieu était arrivé juste à temps pour entendre ces tristes paroles.

L(; conimissairp fit di'nx pas mi aviuit Pt s'nrn'ta muet d'Iiorn^iir.

— Pardonnez-mui riiirliscnHinn de ma flômaiclie, iTiniisieur le vicuiiito, — sV-cria-t-il, — mais jf; nai pu résister à mon inquiétude, à mes angoisses, en voyant de loin toiubur M. de San-Rémo, pour qui j'éprouve la plus vive, la plus paternelle affection...

Le mari de Germaine inclina la tète sans répondre.

• Ainsi, — continua le jjaron en sadressant au chirurgien, — la blessure est dangereuse?

— Dangereuse et mortelle, j'en ai grand'peur, monsieur....

— N'allez-vous donc rien entreprendre pour sauver, pour soulager du moins ce malheureux enfant?

— Je vais tenter de dégager le poumon par une saignée.... — il n'y a pas autre chose à faire, et s'il reste une chance de salut, chance, hélas! bien faible, elle est là...

Le chirurgien fendit dans toute sa longueur la manche de la chemise d'André, banda le bras et piqua la veine.

Le sang coula, lentement d'abord et pour ainsi dire goutte à goutte, traçant un sillon d'un rouge sombre sur la peau fine et blanche, puis il jaillit avec plus de force ; l'oppression du blessé diminua presque aussitôt et l'écume pourpre cessa de monter à ses lèvres.

Il poussa un long soupir, mais sans ouvrir les yeux.

Le vicomte de Grandlieu, Georges Tréjan et le baron suivaient les détails" de l'opération et ses résultats avec une attention ardente et un intérêt facile à comprendre.

— Eh bien? — murmura Armand de Grandlieu.

— Eh bien! monsieur le vicomte, le succès obtenu dépasse mon attente, j'en conviens, mais je ne voudi-ais pas vous donner une espérance vaine, car aucun résultat décisif ne peut être obtenu en ce moment...

— Cependant il y a du mieux?

— Oui, sans doute; seulement, pour que ce mieux se soutînt, il faudrait qu'un caillot se formât et vint arrêter l'hémorragie intérieure... — Nous aurions alors une trêve, une simple trêve, et le péril n'aurait pas disparu, tant s'en faut! — Des complications infinies peuvent survenir...

— Vous les combattrez. — La science peut beaucoup...

— La science propose et Dieu dispose.

— Le blessé est-il transportable?

— Je le crois...

— En voiture?

— Non pas! le mouvement de la voiture serait assurément funeste... — Il faut un brancard, des matelas et deux hommes...

— Tout cela peut se trouver à Vinconnes. . — dit vivement Georges ; — je vais prendre la voiture de ce pauvre André, et je cours...

— Et moi, si monsieur le vicomte le permet, — ajouta Philippe de Groi.\-Dieu, — j irrii cliercher les coussins de son landau pour en faire une couche provisoire sur laquelle on étendra le blessé.

— Ah! certes, je le permets! — s'éci'ia .\iniaiul, — et je vous remercie, monsieur le baron, d'y avoir pensé...

Georges Tréjan revint au bout d'une demi-heure, amenant avec lui deux solides gaillards munis d'un de ces brancards qui servent à transporter dans les hôpitaux les victimedes mille accidents de la rue.

André, toujours sans connaissance, fut installé le mieux possible sur ce biancai'd et

recouvert d'une toile soutenue par des cerceaux et cacijuut le corps aux regards curieux.

M. de Grandlieu, Georges, le baron et le chirurgien ne voulurent point remonter en voiture. — Ils suivirent la marche lente des porteurs qui devaient, par-dessus tout, éviter la moindre secousse à leur fardeau, et le lugubre cortège, à pied, sous la neige qui maintenant tombait à flocons press(5s, prit le chemin de Paris.

De temps en temps le chirurgien commandait une halte, soulevait la toile et s'assurait que le blessé respirait encore.

11 fallut plus de deux heures pour aller du bois de Vincenncs au petit hôtel de la rue de Boulogne.

Le trajet ne paraissait pas avoir empiré nolahlcraeiit l'état d'André. — On le coucha sur son lit sans qu'il ouvrît les yeux. — Sa livide pâleur donnait à son visage l'apparence d'un masque de cire vierge. — Le faiijle souffle soulevant sa poitrine à intervalles irréguliers prouvait seul qu'il n'avait point cessé de vivre.

Le chirurgien, interrogé par Armand, répondit que le péi'il résultant de l'hémorrhagie intérieure lui paraissait à peu près conjuré, mais la double blessure allait s'enflammer à coup sûr, en même temps que se déclarerait la fièvre, et le jeune marquis, très-afTaibli par la grande quantité de sang qu'il avait perdu, ne succomberait-il pas dès les premiûts accès ?

Celte question menaçante et la préoccupation visible de l'homme de science n'étaient point de nature à rassurer le vicomte de Grandlieu, Georges Trôjan et le baron.

.\rniand, forcé de rentrer chez lui pour porter des nouvelles à Germaine qu'il avait laissée, le matin, dans un état presque inquiétant d'agitation nerveuse, fit pi'omettre au chirurgien de ne pas quitter un seul instant le chevet du blessé, annonça qu'il re- \ iendiait dans une ou deux heures, et reprit le chemin du faubourg Saint-Ilonoré.

Puiu- la [iréniière fois de sa vie la fille de (Ilotikhï di' Uamlal ne s'était pas senti le courage de donner à sa toilette les soins de tous les jours...

Elle avait refusé d'abandonner aux mains habiles de sa feninie de chambic sa spk-ndicle (iii'velure blonde dont les nattes lourdes, à demi défaites pendant les longues l>eures d'insomnie de la nuit précédente, échappaient aux dents du peigne d'écaillé et roulaient sur ses épaules.

Elle portait un peignoir blanc négligemment attaché, — un df ces splemildes peignoirs couverts de broderies, de dentelles, de nœuds, de rubans, qui sont l'honneur du trousseau des jeunes mariées millionnaires.

La fraise de Malines à la Henri 111 entourant le cou délicat do Germaiiu; était froissée comme si la jeune femme avait laissé tomber, à plusieurs reprises, sa tête sur la poitrine. '— Ses joues veloutées sendilaient t(jutes blanches par le contraste du ruban d'un rose vif passé dans les dentelles et tranchant sur leur pâleur.

Un cercle bleuâtre, d'un ton si fin qu'il ressemblait à une ombre portée, entourait ses grands yeux.

Vainement le maître d'hùtel, a trois reprises, était venu lui dire :

— Madame la vicomtesse est servie...

Elle ira\ait pas franchi le seuil de la salle a manger.

fr:/0^***

Les valets se répétaient les uns aux autres :

— Monsieur est sorti ce matin, au petit jour, et ne rentre pas... — Madame va et vient comme une folle et oublie de di'jeuner... — Pour sûr il se passe quelque chose!

A trois heures de l'aprèsinidi la porte- cochère s'ouvrit enfin et le landau, décrivant dans la cour un cercle d'une merveilleuse précision, s'arrêta devant le perron.

Germaine n'attendit point qu'Armand eût franchi les degrés pour venir la rejoindre au salon. — Elle courut à sa rencontre jusqu'au vestibule, et lui cria :

— Eh bien?...

M. de Grandlieu l'attira doucement à lui, mais, au lieu de la serrer dans ses bras, il toucha seulement son front de ses lèvres, d'une façon tout à la fois tendre, respectueuse et paternelle.

— Eh bien! mon enfant, — répliqua-t-il, — ceux qui défendent les causes les plus justes ne sont pas toujours les plus heureux...

Germaine attacha ses yeux agrandis, avec une indicible expression d'effarement, sur le fisage sombre d'Armand.

— Ainsi, — balbutia-t-elle, — M. de San-Rémo?...

— Blessé...

— Dangereusement?...

— Oui...

— Mortellement?...

— Je n'ose répondre à cette question...

— Pourquoi?...

— Le chirurgien, au moment où je l'ai quitté tout à l'heure, ne désespérait pas entièrement, mais il espérait bien peu...

Nous avons dit que Germaine était pà'e. — Sa pâleur devint plus intense. — Elle fit sur elle-même un héroïque effort, et reprit :

— Venez avec nidi, mon ami, et, je vous en prie, racontez-moi .sans rien omettre tout ce ([ui s'est passé...

M. de Giandlieu accompagna la jeLine femme au salon et lui fit le récit détaillé qu'elle demandait et qu'il termina par ces mots :

— Vuus le voyez, mon enfant, .\ndr6 de San-Rémo va sans doute payer de sa vie une action imprudente et folle, mais qui n'en était pas moins la preuve indiscutable d'un grand cojur et d'une âme noble entre toutes!! — Cette belle existence à peine commencée va s'éteindre en sa fleur, et j'en suis la cause innocente!! — Jugez de ce que je dois souffrir! Comprenez les déchirements que j'endure !

— .\h! — nmrnmra Germaine d'une voix sourde et la tète basse, — je comprends I

— Je le connaissais à prine, ce jeune homme, —poursuivit le vicomte ; — une seule

fois je l'avais vu, vous vous en souvenez, dans l'atelier de notre cousin Tréjan. — Je le trouvais charmant et je crois l'avoir dit, mais, dès le même soir, il était oublié... — Eh bienl maintenant qu'il va mourir, et mourir pour moi, il me semble que des liens mystérieux nous unissaient étroitement... — 11 me semble que je l'ai toujours connu, il ma semble que je l'ai toujours aimé... — Comprenez-vous cela, Germaine?

— Oui, — répéta la vicomtesse pour la seconde fois, — je comprends.,.

— Je vais retourner auprès de lui... — reprit Armand après un silence.

— Oui... sillez... — Serez-vous longtemps?

— Non. — Bientôt je reviendrai vous donner des nouvelles... et armez-vous de courage, mon enfant, car je ne sais quel inexplicable pressentiment m'avertit que ces nouvelles ne seront pas bonnes . .

— Les pressentiments sont souvent menteui^s...

— Dieu veuille qu'ils le soient aujourd'hui...

-M. de Grandlieu sortit.

Germaine, d'un pas lent et en quelque sorte automatique, — le pas du somnambule pendant le sommeil magnétique, — regagna son appartement et passa de sa chambre dans une petite pièce arrangée pour elle en façon ôi oratoire.

Cet oratoire, restitution exacte de celui d'une châtelaine au moyen âge, était une merveille de goût, d'art et de lichesse.

Tous les objets rassemblés dans cette pièce à force d'argent et de patience se recommuiidaient par une date certaine et par une origine authentique. — 11 y avait là des tapisseries inestimables, des boiseries sculptées au canif par un artiste inconnu pour le cho;ur de quelque opulente abbaye, des vitraux de la meilleure époque, des émaux byzantins, des reliquaires d'un travail miraculeux, et un prie-Di^u du quinzième siècle qui ressemblait à de la dentelle de bois d'ébène.

Un coussin de velours noir galonné d'argent, placé au-dessus de ce prie-Uieu, supportait un livre d'heures manuscrit orné de miniatures exquises et un petit christ en cuivre tout oxydé cloué sur une croix de bois noir.

Cet humble crucifix, évidennnent mudcrnc, jurait avec la splendeur artistique dos objets qui l'entouraient, et cependant il était pour Germaine plus précieux mille fois à lui seul que toutes les magnificences de l'oratoire...

C'est qu'ilavait reposé, vingt-deux ans auparavant, sur les lèvres de madame de llaii(i;i! agonisante, et qu'Armand de Grandlieu, voulant le conserver à l'orpheline, l'avait obtenu du prêtre venu dans le logis de la sage-femme pour ouvrir les portes du ciel à l'âme de Clotilde...

Germaine s'agenouilla, et baisant pieusement le divin crucifié, comme avant elle avait fait sa mère, murmura :

— Dieu puissant, Dieu bon, Dieu juste, sauvfz de la mort l'enfant généreux qui s'est levé pour la défense d'un vieillard! — Ce qu'aurait fait un fils pour son père, il l'a fait pour l'homme excellent dont je suis la fille! ! — Laissez-le vivre, mon Dieu... il est mon fi'ère et je l'aime! !

^^=S ___ ffi-^. j

Ai-mantl do Grandiicii, en se rendant du faulioiiig Saint-Honoré à l'hôtel de la rue de B oulogne, sentait grandir en lui ce pressentiment sombre dont nous l'avons entendu parlei à Germaine...

Le chirurgien, le baron et Georges Tréjan !i'avaient point quitté la chambre du blessé.

Au moment où le vicomte franchit le seuil de cette chambre. Croix-Dieu était auprès du lit.

L'artiste et le chirurgien causaient à voix basse dans l'embrasure d'une fenêtre, et l'expression de leur visage n'offrait rien de rassurant.

Armand n'eut pas même besoin de formuler une question.

— Hélas I monsieur le vicomte, — murmuia le chirurgien à son oreille, — tout va mal ! Les complications que je prévoyais sui'viennent... les symptômes les plus alarmants se déclarent...

— .\insi, — demanda le vieillard, — le faillie e-poir ([ue vous aviez conservé s'envole?

— Cet espoir n'existe plus... — A moins d'un miracle, M. de San-Iiémo ne passera pas la nuit...

Armand baissa la tête et du revers de sa main gant je essuya ses yeux humitles. puis, après un moment de silence, il se dirigea vers le lit.

Croix Dieu fit i-apidement quelques pas au-devant de lui et, l'arrêtant par un geste respectueux, lui dit :

— Au nom du ciel, monsieur le vicomte, n'uxaiieez pas, je vous en supplie...

— Pourquoi?...

— L'agonie de ce malheureiix enfant commence et c'est un spectacle trop triste...

— Qu'importe la tristesse du spectacle?... — répliqu t Armand de Grandlieu. — J'aurai, .s'il le faut, le courage de regarder mourir celui qui meurt pour moi...

Le baron ne pouvait opposer d'objection nouvelle à la volonté du visiteur. 11 s'eflaça donc en saluant.

Sa tentative infructueuse [mui' l'iiijieciier le \icon':!i' d'ai'river jusiju'au blessé n'était pi int, d'ailleurs, sans motif. — André avait le délire, et dans ce délire il prononçait par moments un nom, — celui de Germaine.

Armand s'arrêta près du chevet.

Une rougeur ardente, une effrayante agit;ition, av;>ient remplacé la pàlein- livide et l'immobilité du jeune homme.

Ses yeux largement ouverts, où brillaient des lueurs élranges, se fix \ient sur le vide. — .\ coup sûr ils ne distinguaient point les objets réels, et contemplaient tantôt avec colère tiuitôt avec extase, le^ fantôme- créés par la fièvre

Sans doute le visage railleur et menaçant du capitaine Grisolles, et la douce image de Germaine, passaient tour <"i tour devant eux.

Les lèvres d'André remuaient comme pour prononcer des mots, mais n'articulaient que des sons indistincts. — Croix-Dieu, épiant leurs mouvements, devinait bien encore le nom de madame de Grandlieu, mais le vicomte ne pouvait l'entendre.

Au bout de quelques minutes il se fit un nouveau et brusque changement dans l'état du b!essé.

Une sorte de convulsion secoua ses membres. — Il se souleva comme un homme (jui va s'élancer, puis, retomljaut sur son oreiller, il resta sans mouvement, presque semiilal)Ie à un cadavre déjà raidi.

— Mon Dieu... — balbutia M. de Grandheu, — est-ce la fin?... vient-il d'expirer?... Le chirurgien appuya deux de ses doigts sur le poignet d'André.

— Pas encore... — répondit-il ensuite: — mais je le répète, à moins d'un miracle il ne passera pas la nuit.

Armand ne pouvait abandonner longtemps Germaine à sa tristesse solitaire. — 11 srretira donc, le cœur serré, en priant le chirurgien de le faire piévenir à son hôtel, fût-ce au milieu de la nuit, si contre toute espérance un mieux subit se manifestait, ou lorsque l'événement funeste serait accompli.

te baron ne tarda guère à suivre son exemple.

Rien ne le retenait plus dans cette maison, maintenant.

André avait dû être pour lui un instrument précieux, utile, indispensable. — Peu lui importait désormais cet instrument, puisque la mort allait le briser!... Il annonça cependant que vers minuit il reviendrait prendre des nouvelles.

Tréjaii resta seul avec le chirurgien auprès de l'agonisant.

L'artiste, malgré cette déplorable faiblesse que nous avons eu déjà l'occasion de constater, était un cœur d'or. — De la meilleure foi du monde il prenait sa récente liaison avec André de San-Rémo pour une vieille amitié, et il ne voulait pas que le jeune homme exhalât ?on dernier souffle sans avoir au moins un ami près de lui pour lui ftumer les yeux.

— Rue de Rome... — dit le baron à .lames, en remontant dans son coupé. Et, tandis que le stepper filait, Groix-Diou pensait :

— Décidément la chance est contre moi ! — Une affaire si bien combinée! — l'invention de ce duel était un pur chef-d'œuvre! — Je perds une belle partie avec la main pleine d'atouts! — André, lui, y laisse sa vie... pauvre garçon !... mais c'est sa faute! pounjuoi frapper si fort? — Ah ! ce Grisolles! quelle triste brute! — Restent les millions d'Ocfavc... — Va t-ilaussi m'échapper, celui-là? — Pciuii|ni»i non? — Muaml la (b'vciui' ariivi', tout s'i'fVondrc !...

l'Iiilippe de Cruix-Diini rnniita clir/ Hrini' (Ir.nidcliainp f\. la tri m va ili- l'nil mi''fli;ui(i' huiMi.Mir.

Nous savons déjà qu'Octave n'était point venu reprendre sa place dans l'avant- scène la veille au soir, et, non content de cette fugue, il n'avait ni paru, ni donné signe de vie pendant toute la journée.

— 11 peut bien s'en aller à tous les diables, ce méchant gamin!... — ajouta l'aimable enfant après avoir mis le baron au fait de la situation. — Pour ce que je tenais à lui!... — Vous vous souvenez que mon rêve était de le lâcher et que je l'aurais fait sans vous... — Mais enfin, quand on sait vivre, on prévient sou monde... — On donne aux gens le temps de se retourner... — Bref, je suis à pied, et ce n'est pas drôle ! Octave n'est qu'un polisson !. ..

— Je vous ramènerai le déserteur, ma mignonne... — répondit le baron. — Et, quand vous l'aurez repris, gardez-le bien... — Amusez-le beaucoup... — C'est un garçon frivole... il a besoin de distractions... — Ne lui laissez point de repos... Songez aux six millions..

Reine Grandchamp fit la moue, et Croix-Dieu se dirigea vers la rue Caumartin. Il gagna le premier étage de la maison que nous connaissons et demanda au valet de c'iambre, non madame Blanche Gavard, maisttctave.

— Ah ! — s'écria le domestique avec un élan de joie sincère, — monsieur le baron, qui e=t si bon, va être bien étonné, et sera bien content !...

— Étonné et content, Dominique!... De quoi donc?...

— M. Octave est rentré cette nuit!... et il a couché ici!... Et il a déjeuné ici!... —Il est sorti tantôt, mais il est revenu!... — Et à cette heure il est dans son appartement!... — Et c'est probablement aux excellents conseils de M. le baron que nous devons cet heureux changement...

— Mes excellents conseils, comme vous dites, y sont peut-être en effet pour quelque chose, Dominique! — répondit Croix-Dieu en riant. — Je suis de plus en plus enchanté, d'ailleurs, d'avoir cette preuve nouvelle de l'attachement que vous portez à votre jeune maître... — Annoncez-moi, s'il vous plaît...

Une minute après, le baron entrait dans la chambre à coucher si bien capitonnée par les soins de Lebel-Girard, tapissier sans rival et adjoint au maire d'Enghien-les-Bains.

Octave, accroupi dans une chauffeuse au coin d'un, grand feu, avait attiré près de lui une petite table, et, — chose prodigieuse, inouïe, invraisemblable — il écrivait, s'interrompant de temps en temps pour relire ce qu'il avait écrit, puis levant les yeux vers le plafond d'un air absolument inspiré.

Cinq ou six feuilles de papier à lettre, couvertes de lignes irrégulières et niacul'''("! de ratures, gisaient à ses pieds sur le tapis. — Sa besogne l'absorbait si bien qu'il aspirait machinalement et à intervalles réguliers la fumée absente d'un cigare éteint depuis dix minutes.

En entendant ouvrir la porte et en voyaTil .M. de Croix-Dieu, il s'écria :

— Tiens, c'est vous, baron!... Ah! par exemple, ça, c'est gentil ! — Je suis très, très, très-occupé, mais vous ne me dérangez pas du tout... — Asseyez- vous, mon excellent bon, et taillons une forte bavette...

— Vous allez me trouver bien curieux, et peut-être bien indiscret, — fit Croix-Dieu, — mais que diable faites-vous donc là? ,

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La feriiiue .i« cliaiiihre ruugit ju-.|.i ,i la mcim; deà cheveui. ^i

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Octave se icngorgea et sa pauvre petite figure maigriotte, aux pommettes saillantes prit une expression de vanité indicible et de prodigieux contentement.'

— Ce que je fais? — répéta-t.-il. — Vous ne le devineriez jamais, baron, jamais do'la vie :... Donc il vaut mieux vous le dire illico. — Je fais de la littérature, tel que vous nio voyez! Je suis en train dimproviser quelques petits vers. — Mon Dieu oui ! — II, ■in? ,.|1,; est bien bonne?

- Vous faites d>;s vers ! - s'écria Croix-Dieu stupéfait, - vous, Octave !...

— ^^ Je n'en ai pas l'air, n'est-ce pas? — C'est pourtant comme ça, oui, mon bon! — Et je crois que j'en pince assez joliment... — Je ne suis point encore très-avancé, c'est vrai, mais ça marche, et j'ose croire que ça sera d'un galbe à tout casser... Ecoutez un pou...

Et il lut :