VISION PREMIÈRE
[Chant I]
Ab. J. M. I p. 2 recto
Et l'Esprit m'emporta sur le déclin des âges :
« Quel est cet astre obscur qui, du sein des nuages, Laissant glisser un jour plus morne que la nuit, carte à peine l’ombre où ta main me conduit ?
5 — C'est le soleil, mon fils ! ce roi brillant des sphères ! — Quoi ! c’est là le soleil qu'ont adoré nos pères ? C'est là ce dieu du jour qui, du sommet des cieux, D'un seul de ses rayons éblouissait nos yeux ;
Qui, le front rayonnant de jeunesse et d’audace,
10 Et des portes du jour s’élançant dans l’espace,
De son premier regard éclipsait dans les airs
Ses rivaux pâlissants du feu de ses éclairs,
De la terre éblouie illuminait les cimes,
Comme un torrent de flamme inondait ses abîmes,
15 Faisait monter l’encens, faisait naître les fleurs, Jetait sur l'Océan ses flottantes lueurs,
Et, mêlant sa lumière aux vagues de ses plages, D'une brillante écume éclairait les rivages ? Se peut-il qu'à ce point cet astre ait défailli ? p. 2 verso
20 Depuis quand ? Par quel sort ? — Mon fils, il a vieilli. Tout vieillit dans le ciel ainsi que sur la terre ;
Ce grand foyer des jours depuis longtemps s’altère. Faible et d'un pas tardif se traînant dans son cours, Il ne dispense plus les saisons ni les jours
25 Comme aux temps fortunés où le regard du sage
Par les signes du ciel prédisait son passage,
1. On lit, dans l'album J. M. I, à gauche du titre, l'indication : après l'Invocation. Les mots Vision Première ont été biffés (en 1851, sans doute) et Lamartine a écrit : fragments épiques du poème intiinléles Visions A Lie TIl des Nouvelles Confidences les titres sont les suivants : Visions | fragments | Première Vision.
v. 4 NN. C. Écarte à peine l'ombre où sa main me conduit Sa me paraît être une mauvaise lecture, ou une erreur typographique. 12. Ses rivaux pâlissant devant ses purs éclairs.
Poème des
Et, soumettant sa marche à son hardi compas, Marquait l'heure aux humains par l'ombre de ses pas ! Il ne mesure plus ni les mois ni les heures : Mais, parmi les débris de ses douze demeures, garant au hasard son cours capricieux, D'un pas irrégulier serpentant dans les cieux, Tantôt dardant ses feux pendant des jours sans nombre, Il refuse aux vallons le doux abri de l’ombre, Brûle une terre aride et dévorant les eaux Dans ses flancs. altérés fait tarir les ruisseaux ; Tantôt se dérobant sous des ombres funèbres, p. 3 recto Il livre la nature à de longues ténèbres ; Et l’homme épouvanté, d’un regard incertain, Attend en vain l'aurore aux portes du matin ! — Et la terre ? lui dis-je en voilant mon visage. — Viens et vois ! dit l'Esprit. — Soudain comme un orage De la cime des monts fondant sur les guérets, Emporte en tournoyant la feuille des forêts, La promène en son vol du couchant à l'aurore, La quitte, la reprend et la rejette encore :
Ainsi, planant de loin sur la terre et les mers, Son souffle impétueux m'emporte dans les airs, Et mon œil, du soleil suivant la route oblique, Traverse à l'équateur les flots de l’Atlantique, Vole du pôle au pôle, et s’abat tour à tour Aux bords où naît l'aurore, où va mourir le jour ! « Quelle est vers l'Occident cette immense contrée Par l’abime des eaux du monde séparée, Et qui, d'un pôle à l’autre étendant ses déserts, Presse autour de ses flancs la ceinture des mers ? p. 3 verso Sur les routes de l'onde autour d'elle semées, Cent îles reposant sur des vagues calmées, Ainsi que des vaisseaux qui flottent vers des ports, Semblent avec amour s'approcher de ses bords !. Jeune et dernier enfant qu'’ait porté la nature, Ses monts ont conservé leur verte chevelure ; Ses fleuves, ombragés du dôme de ses bois, Élèvent jusqu'à nous leurs mugissantes voix ! Sans doute qu’en ces lieux, choisissant leurs asiles, Les enfants de l’Europe ont élevé leurs villes,
Le souffle du Seigneur m'emporte dans les airs Et traversant d'un trait les flots de l'Atlantique
Vole du pôle au pôle, et reprenant son cours
108 LES VISIONS Donné des noms chéris à ces nouveaux remparts,
Et transporté leurs dieux, leur empire et leurs arts ? — ]nsensé ! dit l'Esprit : c'est la terre féconde,
70 Où l’aquilon poussa les vaisseaux du vieux monde, Quand déjà ses enfants, rebut des nations, Emportaient avec eux des malédictions !
En vain il aborda dans ces champs de délices, L'homme dégénéré n'y sema que ses vices.
75 La licence, l'erreur, et la haine des rois p. 4 recto De ce monde naissant corrompirent les lois ;
Et, souillé sur ces bords par le sang des victimes, L'arbre heureux de la foi n’y porta que des crimes. En vain, dans ces forêts, des peuples transplantés 80 Y fondèrent des lois, des trônes, des cités ; Ces empires d’un jour l’un l'autre se chassèrent ; Les générations comme l'ombre y passèrent.
Tel qu’un fruit corrompu qui tombe avant le temps, La terre y secoua ses rares habitants ; 85 L'Océan engloutit ces races criminelles, Leurs projets insensés périrent avec elles, Et, confiant aux vents la garde de ces mers, Le silence éternel rentra dans ces déserts !
Fière et libre à présent du vil poids qui l’oppresse,
90 La nature y triomphe en sa mâle jeunesse ;
Le cèdre monte en paix sur les vallons flétris, L'Océan de ses ports y ronge les débris,
Et la terre, du moins, dans son luxe sauvage,
Au Dieu qui la créa rend un plus digne hommage ! »
95 Il dit, et sur les flots de nouveau s’élança p. 4 verso Jusqu’aux sommets de l'Inde où son vol s’abaissa, Our l'antique Immaüs, dont le front large et sombre Couvrait aux anciens jours des peuples de son ombre, Et versait à ses pieds de ses rameaux divers
100 Sept fleuves dont les flots allaient grossir trois mers !
De là, mon œil, suivant leur onduleuse pente, Sur les champs de l’Asie avec leurs flots serpente ! Cherche Tyr ou Memphis, ou le tombeau d'Hector, Salue avec des pleurs l'olivier du Thabor,
105 Redemande au désert les traces de Palmyre,
Ces jardins suspendus que Babylone admire,
v. 75. N.C. La licence, l'erreur, les peuples et les rois 90. La nature y reprend sa sauvage jeunesse
94. Au Dieu qui la créa rend un sublime hommage (Suivent deux vers biflés, couverts d'encre, illisibles.)
v. 115. Lamartine avait commencé son vers ainsi :
NC
Revoit Jérusalem, ses cyprès, son Jourdain,
Et cette tombe où dort l'espoir du genre humain ! Le silence et le deuil régnaient sur ces collines, Les fleuves serpentaient à travers des ruines,
Le sable du désert, volant en tourbillons,
Traçait au gré des vents ses livides sillons,
Des peuples disparus effaçait les ouvrages :
Seule, élevant sa tête au-dessus des nuages,
La pyramide assise au milieu de ce deuil,
Des enfants de Memnon magnifique cercueil,
Brise comme un écueil le sable qu'elle arrête ! Et sur les flots mouvants qu'agite la tempête, Seul et dernier témoin d’un peuple anéanti, Flottait comme le mât d’un navire englouti !
De là, longeant les bords de la mer de Tyrrhène, Il s’abat comme un aigle au sommet de Pyrrhène, Me montre avec horreur aux rives des deux mers L'Ibérie étalant ses monuments déserts.
: L'Alhambra, fier encor de ses splendeurs antiques,
Prolongeait sous mes pieds ses élégants portiques, Où l'Arabe, accouplant les gracieux arceaux,
À façonné le marbre en flexibles berceaux.
« Deux peuples ont bâti ces murs que tu contemples ! L’Arabe et le chrétien ont prié sous ces temples ! Les pierres sont debout : les peuples ont passé ! » Il dit, et, franchissant Pyrrhène au front glacé, D'un vol irrégulier serpentant sur la plaine,
Le souffle impétueux m’emportait vers la Seine ! Mais quand du haut des airs mes regards effrayés Reconnurent ces bords qui fuyaient sous mes pieds : « Que de ton vol ardent la course se modère,
Lui dis-je, et de plus près rasons ici la terre ! Laisse-moi rechercher dans ces vallons flétris
Des lieux où J'ai passé les vestiges chéris :
écrit le vers sous sa forme définitive.
p. à recto
p. à verso
« La triste Pyramide ». Il raye le mot triste et
présente ici un déplacement de vers inexplicable et tout à fait illogique. Les vers
141-160 qui concernent le pays natal du poète se trouvent transportés à la suite du vers 120, Puis le texte reprend sur les mots « De là, longeant le bord [...] » ; et, plus loin, reparaît ce qui reste du développement sur la Bourgogne et Milly. — Plusieurs détails semblent révéler que Lamartine ne veilla pas de très près à la correction des épreuves du Livre III des Nouvelles Confidences, et l'on serait tenté de croire qu'il ne s’agit ici que d’une erreur matérielle imputable à l'impri-
meur,
133, D'un vol irrégulier descendant sur la plaine
Voilà ces monts glacés d’où descendait l'aurore ;
De son pâle reflet l’astre les frappe encore !
Mais leurs fronts, dépouillés par l’aile des autans,
Semblent s’être abaissés sous le fardeau du temps ! 145 Ici, teignant leurs pieds d'une écume azurée,
Le Rhône en bouillonnant sillonne la contrée
Où, s’avançant vers lui par d’obliques détours,
La Saône en serpentant fait douter de son cours,
Se rapproche, s'éloigne et revient avec grâce p. 6 recto 150 S'’unir en murmurant au fleuve qui l’embrasse.
En remontant le cours de ces tranquilles eaux,
Je vois à l'Occident onduler ces coteaux,
Dont les sommets, pareils aux vagues écroulées,
Semblent en se courbant fondre sur les vallées. 155 C'est là que je naquis ; voilà l’humble séjour
Où mon regard s’ouvrit à la beauté du jour.
Sur le flanc décharné de cette humble colline,
Le lierre embrasse encore une antique ruine.
C'était. Pardonne aux pleurs qui tombent de mes yeux, 160 C'est un dernier débris du toit de mes aïeux !
C'est ici que, d’ombrage et de fleurs embellie,
La terre m’apparut, au matin de ma vie, 2
Comme un lieu permanent où l’homme avant le soir
Pouvait sur de longs jours fonder un long espoir ! 165 C'est ici que plus tard, dans l'été de mon âge,
Trouvant un port tranquille après un long orage,
Dans le sein de l’amour entraîné par l’hymen, p. 6 verso
Et cultivant les fruits de mon champêtre Eden,
Dans le calme des nuits recueillant mon délire, 170 Au Dieu qui l’inspirait je consacrais ma lyre !
Là je voyais jouer sur le gazon des prés
De nos chastes amours les présents adorés !
Là je plantais pour eux le chêne au vaste ombrage
Dont le dôme éternel, élargi d'âge en âge, 10% 175 Devait, prêtant son ombre aux fêtes du vallon,
Porter de fils en fils mes bienfaits et mon nom !
Là je semais l'épi ; là je creusais la rive
Où mes soins enchaïînaient une onde fugitive !
v. 155. En face de ce vers, dans la marge, l'indication suivante : 204 vers ; fin du mois de janvier
1824, I®T février 1824.
1735. Là je plantais pour eux le chêne au large ombrage N. C. reprendra « large ».
Le temple du Seigneur s'élevait sur ces bords :
Là veillait le pasteur sur la cendre des morts !
Là dormaient nos aïeux ; là l’humble croix de pierre
De son ombre immobile a couvert leur poussière !
Ses débris mutilés couvrent encor leurs os !
Mânes ! goûtez en paix ce reste de repos ! p. 7 recto Bientôt... » Mais, m'arrachant des lieux de ma naissance, L'Esprit impatient me gourmande et s’élance,
Et vers les champs déserts de l'antique Paris
Me jette épouvanté sur d'immenses débris.
C'était l'heure où, jadis, au réveil de l’aurore,
Les rayons précurseurs du jour qui vient d’éclore
Teignant les dômes saints de douteuses clartés,
Ün bruit immense et sourd s'élevait des cités,
Comme on dit qu'à l'aspect de la céleste flamme
Le marbre de Memnon résonne et prend une âme !
L'airain, retentissant au sommet de ses tours, Des fidèles au temble appelait le concours ;
Le prêtre, accompagné des célestes cantiques, Guidait la foule errante autour des saints portiques Le clairon belliqueux résonnait : à sa voix,
Les guerriers qui veillaient aux barrières des rois, Ceignant des feux du jour leur cuirasse frappée, p. 7 verso Comme un rempart d'acier s'alignaient sous l'épée ;
La chute du marteau, le roulement des chars,
De leurs bruits discordants ébranlaient les remparts ;
Les bornes des palais laissaient tomber leur chaîne,
Les gonds d’airain criaient sous les portes de chêne ;
Et, comme un fleuve immense et grossi dans son cours,
La foule s’écoulait pour le travail des jours.
« Mesure, dit l'Esprit, les vanités du monde ».
Il dit. Je ne vis plus qu’une forêt profonde,
Qui, d’un fleuve fangeux couvrant les bords obscurs,
Croissait languisamment sur les débris des murs ;
Le flot, triste et dormant sous son arche écroulée,
D'un murmure plaintif remplissait la vallée,
se
v. 181. N.C. « Là dormaient ses aïeux [...] » ce qui, manifestement, est une erreur.
