ÉPITRE

Ainsi , j'avtmerai qu'en secret J'avois souvent plus d'intérêt Que vous dans la métamorphose; Car le premier bien des amours, L'illusion, étoit toujours Le prix de votre apothéose.

Des amants tel est le bonheur.

L'amitié , seule véritable, Est l'histoire de notre cœur.

Et l'amour n'en est que la fable.

Ah ! de nos cœurs , depuis long-temps.

Si vous aviez voulu m'en croire, Nous aurions, par nos sentiments, Mêlé la fable avec l'histoire.

Cependant, daignez accueillir Ces écrits que la négligence A , sous les yeux de l'indulgence , Griffonnés pour vous les offrir. Si , par un arrêt , la satire . Dès le berceau vient à proscrire Ces enfants de la liberté, Qui vous ont déjà fait sourire Des traits de leur naïveté ; Loin que ce revers me confonde.

Je dirai : L'Amour m'abusoit; J'ai cru , lorsque l'on vous plaisoit, Qu'on devoit plaire à tout le monde.