M"* Laure de Boisset, morte le 30 mars de cette année

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souffrances et une piété angélique. Rien ne lui coûtait à faire ou à supporter de plus pénible. Toujours la volonté de Dieu et des autres. Tout Lisle doit la pleurer. C’est la grippe qui Ta emportée en quelques jours. Ce n’est point surprenant dans l’état où elle était, que ce frêle corps ait succombé au moindre ébranlement. Il me faudra écrire à Antoinette, et vous pensez s’il m’en coûte! Comme vous le ditesv on craint de renouveler la douleur en y louchant. Cependant faut-il que l’amitié mette des larmes sur ces plaies du cœur. On pense à Dieu, au ciel, et la piété fait que ces larmes sont bien douces. Cependant cette lettre me coûte à écrire; si vous étiez près, je vous dirais : aidez-moi; je m’adresserai à mon bon ange. J’avais toujours eu le pressentiment que j’aurais à consoler Antoinette sur la mort de sa sœur. Bonne amie, que Dieu m’épargne cet office de consolatrice, si pénible, si déchirant!

Pauvre monde, c’est ainsi qu’on le quitte, que tantôt d’un côté, tantôt de l’autre nous voyons s’eu aller ceux que nous connaissons. Bientôt on se trouve seul, isolé, parmi ceux qui viennent, comme ces feuilles d’une autre année qui tiennent encore à l’arbre quand celles du printemps arrivent. Cela se voit souvent sur les chênes. C’est triste et m’a fait réfléchir souvent dans nos bois. Tout sert à l’âme, tout fait penser en haut : le bon Dieu veut et aime que tout se rapporte à lui ; ainsi la feuille morte utilise la futilité de la promenade.

Hier, à mon lever, je vis deux hirondelles rasant le clocher de Saint- Salvy. Ces petites printanières font grand plaisir : on pense aux beaux jours, aux fleurs, aux fruits, aux raisins, aux amis qu’on ira voir, toute une série d’idées riantes volent avec les hirondelles. Euphrasie riait beaucoup et se moquait presque de mon éclat de joie lorsque j’ai ouvert la fenêtre; l’enfant qu’elle est ne sait pas de quoi elle \ rit, ni tout ce que j’ai vu tout à coup : le Cavla, papa, Marie, les montagnes, Louise ma chère amie. Cela vaut bien un cri de joie.

Oui, je viendrai vous voir, vous embrasser, vous écouter, faire tout ce que nous avons fait l’an dernier. Quel bonheur, chère amie! Aussi je ne veux pas m’en priver, ni vous affliger d’un refus. Pour le retard, j’y suis forcée, pardonnez-le ; mon pauvre père est trop impatient de me voir, Marie est presque pleurante , et me dit : « Tu iras plus tard voir Louise. » Que voulez-vous que je fasse? J’irai et je reviendrai. C’est ainsi que le veut mon père et votre amie. Surtout gardez-vous de croire que papa s’oppose au voyage : il a été le premier à me le proposer. A chaque lettre il m’en parle. Encore hier il me disait : « Il me tarde bien de te voir, mais pour ta bonne amie, je consens encore à t’ accorder le temps que tu voudras, parce qu’il n’y a rien que je ne fasse pour elle. » Que je suis heureuse ! il croit faire beaucoup, le très-cher père, en vous envoyant sa fille. C’est bien savoir que vous l’aimez.

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Voyez-vous, bonnes amies, car je vous aime toutes, et vous adresse également mes tendresses, il ne faut pas avoir le cœur partagé pour être bien quelque part, quand ce serait au ciel. Dans mon paradis de Rayssac, je penserais dans ce moment beaucoup au Cavla. Ainsi, encore un peu de temps, je vous en conjure; ne m’en sachez pas mauvais gré, si je refuse de vous embrasser à présent, c’est pour vous tenir plus longtemps. Ainsi, conclu, au contentement mutuel, n’est-ce pas? Je ne vais m’occuper que de mes commissions et de mon retour qui sera lundi prochain. Je m’en vais bien traitée, bien gâtée, c’est le mot, par les amis et parents. Les bons Mathieu, Emilie, me comblent. Les bons parents, que j’ai de reconnaissance de leur bon accueil, et puis de tant de choses qui me sont venues pour l’âme! Je pars nourrie de sermons, d’édifications, de toutes sortes de choses saintes.

Si Cholet ne m’avait dit que les charbonniers partent à onze heures, je vous parlerais au long de la cérémonie du Bon-Sauveur, cérémonie belle et touchante, qui fait admirer, qui fait pleurer. Pas moyen d’y tenir quand , après les vœux , la jeune professe s’allonge sous ce drap mortuaire aux chants des morts , des enterrements ; mais comme la religion est aimable! Tandis que tout le monde pleure, deux enfants couvrent de fleurs ce tombeau céleste, et après un peu de temps, comme celui que nous passerons dans la tombe, le drap se replie peu à peu

et laisse voir la radieuse sainte qui se lève au chant du Te Deum et, conduite par la mère supérieure, va donner un baiser à chacune des sœurs. Cela abat, puis électrise. Le monde, rien dans le monde ne vaut ce qui se passe sous ce drap des morts couvert de fleurs. On dit que tout ce que demande à Dieu la religieuse lui est accordé en ce moment. Une demanda de mourir ; elle mourut. Savez-vous ce que je demanderais? que vous fussiez une sainte. M. *** l’aumônier a donné un doux et pieux discours. Mais adieu.

A Mlle ANTOINETTE DE BOISSET.

Albi, 11 avril 1837.

Que Dieu vous console, ma pauvre Antoinette; qu’il vous soutienne, qu’il vous aide! votre douleur est au-dessus de vos forces, au-dessus de tout ce qu’on pourrait vous dire. Aussi je ne dis rien, je ne vous écris que des larmes, et combien je suis accablée de la perte que vous venez de faire. Quel coup de foudre! mais Dieu nous frappe quand il veut, comme il veut et dans les endroits les plus chers. C’est un père, il sait pourquoi il nous afflige et nous prend ceux que nous aimons. Entrons dans ses vues; que la foi nous aide dans ces sacrifices impossibles à

la nature ; voyons le ciel où s’en vont ceux qui nous quittent, où nous les joindrons pour toujours après une courte séparation. Nous passons tous rapidement sur la terre ; heureux ceux qui , comme votre chère sœur, s’en vont avec une vie pieuse èt sainte, vie de souffrances et de résignation, si conforme à Jésus crucifié; aussi c’est à ces âmes qu’il dit au moment de sa mort : « Venez à moi ! » Votre Laure est au ciel, chère Antoinette, tout le fait espérer, elle était si pieuse, si angélique, et le bon Dieu est si bon ! 11 a promis le ciel à ceux qui souffrent, à ceux qui donneraient un verre d’eau en son nom; il a donné sa récompense à celle dont la vie ne fut que souffrance et charité. Gela console, console beaucoup : un chrétien ne peut pas s’affliger « comme ceux qui n’ont pas d’espérances ; » pleurons, mais résignons-nous; pleurons, mais voyons les cieux ouverts. C’est Fénelon qui l’a dit à des affligés comme vous. Je vous redis ces paroles que je trouve douces. Ma pauvre amie, je sens que je ne puis rien, que toute mon amitié et toute chose humaine est impuissante pour votre douleur; je me sers de Dieu, je le prie pour vous, pour votre pauvre mère et tous les affligés que vous êtes. Je prie aussi pour la sainte, presque en l’invoquant.

Adieu ; je n’ose pas continuer et toucher plus longtemps à votre douleur. Qui sait ce que vous faites, ce que devient votre santé? Que je vous plains! que je prends part à vos larmes! Je vous

écris d’Albi ; quand vous le pourrez , écrivez-moi au Cayla.

Plus que jamais toute à vous, chère Antoinette.

A LA MÊME

[Au Cayla], 19 avril 1837

Je vous écris encore, ma chère Antoinette, pour répondre à votre lettre que j’ai trouvée au Cayla et vous exprimer de nouveau la part que je prends à votre chagrin. 11 est grand, bien grand! c’est de ces coups qu’on ne peut supporter qu’avec l’aide de Dieu; mais il ne vous manque pas, il est là qui soutient votre cœur brisé, qui vous donne de ces pensées du ciel si fortifiantes, si consolantes, que je trouve dans votre lettre. Ma bonne amie, que je suis touchée de ces sentiments de foi qui vous dominent, toute déchirée que vous êtes! J’en bénis Dieu et je le prie bien vivement de vous les continuer, de les augmenter à mesure que vous sentirez plus vivement votre perte.

Votre chère sœur laisse un vide que vous trouverez plus grand tous les jours. Il en est ainsi de ces chères personnes qui nous quittent et que rien ne peut remplacer. « Elle était nécessaire à votre

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bonheur, c’était la joie de la famille. » Mots si touchants qui font pleurer, qui font que je vous plaindrai toute ma vie de la triste séparation. Perdre une sœur, ne plus la voir, ne plus vivre ensemble, ma pauvre amie, oh! je crois bien que vous soyez désolée. Mais dites, dites toujours : « Nous nous reve.rrons au ciel , et là rien ne viendra nous séparer. » Oh! bonheur d’une réunion éternelle! que ce toujours console d’un instant de séparation ! que l’âme chrétienne y trouve de calme et de force ! Vous surtout qui vous pouvez dire que votre Laure est au ciel. Ne l’enviez pas aux anges, elle fait leur bonheur comme elle a fait le vôtre sur la terre ; une âme sainte fait la joie du ciel. Elle vous laisse bien tristes, mais du sein de Dieu elle vous dit : « Ne pleurez pas, je suis heureuse, et je vous enverrai bien des consolations. » Croyez-le, vous lui devrez bien des grâces, elle prie pour sa famille, vous protège et sera pour vous ce que saint François d’Hiéronimo a été pour elle; tout le fait espérer : vous êtes sœur d’une bienheureuse; sa vie pieuse, sa mort sainte vous l’assurent, et font, comme vous le dites, que vous ne pleurez que sur vous.

Je vous suis bien reconnaissante de m’avoir écrit dans un pareil deuil, preuve d’amitié qui me touche, dont je vous remercie tous les jours de cœur et de prières : je vous les dois à tant de titres. J’ai fait part de votre lettre à Marie, qui s’unit en tout à mes sentiments pour vou3. Je suis chargée bien expressé-

ment de vous le dire de sa part et de celle de mon père. Nous vous prions tous de recevoir pour vous et chacun des vôtres l’expression de nos regrets, en commençant par M. et Mme de Boisset. Quelle fille ils ont perdue! Mon Dieu, faut-il que leur cœur soit de si près et si souvent déchiré ! Que vos parents sont admirables de foi, de résignation! On est heureux d’avoir des parents chrétiens! Oh! que c’est vrai, ma pauvre Antoinette, le bon Dieu vous bénit, vous donne tout en eux.

Je ne vous quitterais pas sitôt, mais je crains de vous fatiguer. Dites-moi si vous voulez des lettres plus longues; vous en aurez : j’aime à consoler ceux qui pleurent, mais bien souvent on aime à pleurer seul. Encore merci de m’avoir écrit et donné des détails sur cette mort sainte. Cela m’édifie, me fait aimer Dieu davantage, afin de mourir avec ce calme, cette joie des saints. En effet, que pourraient- ils craindre? Aussi sainte Thérèse disait-elle à sa mort : « Pourquoi craindrais-je de mourir? Je vais tomber dans les bras de celui que j’ai le plus aimé? » Notre Laure en pensait autant. Cela donne envie de l’amour divin, d’être bien pieuse, bien pieuse. C’est sur la croix qu’on le devient, qu’on apprend, avec Jésus- Christ, toutes les choses du salut. Oh! oui, la croix! la croix! Courage, vous qui la portez; du Calvaire on s’en va au ciel. Chère amie, que vous êtes heureuse aux yeux de la foi! Vous n’avez besoin que de force, la nature plie, succombe; mais encore Jésus

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tomba trois fois dans le chemin du Calvaire. Je le prie bien d’ètre votre soutien.

Parlez-moi de votre santé, de madame votre mère, de M,le Blanche, tout de tous m’intéresse. Je me souviens, il y a un an, que j’étais dans votre famille, que vous étiez tous si bons pour moi. La congrégation se formait, et je dois à un ange de- m’y avoir fait entrer. Cela reste au cœur toute la vie , et au delà.

Adieu, ma chère Antoinette ; croyez bien que je vous suis attachée. Assurez aussi mesdemoiselles vos sœurs de mon affection pour elles. Rousou 1 a prié, la sainte fille, et priera encore.

Que fait Irène? et vos cousines de Gélis ? Sans doute celles-ci ne doivent pas vous quitter. Si nous étions moins loin, vous auriez une amie de plus auprès de vous. J’arrivai hier soir d’Àlbi où j'étais aussi auprès d’une affligée, ma pauvre cousine Mathieu, infirme depuis un an. Oh! que ce monde est bien une vallée de larmes !

1. Rose-la-Marguillière du Journal. Rousou est le diminutif patois du nom de Rose.

A M”« LOUISE DE BAYNE.

Le II mai 1837.

Faut-il avoir du malheur, chère amie ! Deux occasions passées aujourd’hui sans que j’aie pu vous écrire, et, après m’être lamentée dans une grande page là-dessus, il a fallu que je l’aie écrite par mégarde sur le plan d’un jeu appelé jeu du Loup. Maudit loup qui me mange mon écriture! C’était plié comme un cahier, de sorte que j’écrivais en toute sécurité, lorsqu’au revers de la feuille j’ai vu ma bêtise 1 : toujours il faut qu’il arrive des accidents à mes lettres. Vous allez me traiter d’étourdie, je le mérite; je mène sans réflexion mon papier, mais pas le vôtre assurément, il n’en est pas tombé au feu. Dès que je le tiens, je le serre dans mon bureau et dans mon cœur d’abord. Je vous garde aussi du loup. C’est un jeu du pasteur, que nous devons faire appliquer sur une planche, il faudra que je le montre avec mon écriture. Cela m’ennuierait, s’il y avait de l’intime, mais on ne verra qu’ amitiés; tant mieux qu’on sache bien que je vous aime. Le pasteur vous connaît un peu et ne sera pas surpris de ce que je vous dis de tendre. Vous savez qu'il connaît mon cœur aussi, ou du moins ma conscience, ce qui fait que j’ai moins de peine de lui faire voir mes pensées.