Le manuscrit du Journal de Maurice

A M"« LOUISE DE BAYNE.

27 août |1839

Hier j’ai reçu votre lettre, votre aimable écrivez moi de suite, et je vous écris aujourd’hui. Ghèie Louise, merci de ce tendre intérêt pour mon père, de tant d’amitié pour moi ; merci de l’un et de l’autre, car ce n’est qu’un. Vous nous avez donc bien regrettés, bien trouvés à plaindre? En effet, il nous est venu de terribles afflictions, mais Dieu sait ce qu’il nous faut. Après le grand malheur vient la grande miséricorde : mon père nous est rendu, je puis bien dire rendu , car la mort aussi le tenait. Le médecin ne savait que faire pendant quelques jours, et disait, à d’autres qui nous l’ont dit, qu’il craignait bien de voir s’ouvrir deux tombes. Assez d’une, mon Dieu ! mais que sa volonté soit faite. Savonsnous ce que nous voulons avec la nôtre, si imparfaite, si bornée? Je tâche de me détacher de la mienne, qui ne voudrait pas ce qui est pas?l, ce qui afflige, ce qui fait tant regretter et tant souffrir. Sentiments humains que cela; on le reconnaît quand on s’arrête devant Dieu , quand on lit ce qui est dit des afflictions et des pertes. Un livre que j’aime, les Saints Désirs de la Mort, me sert beaucoup, m’apaise, me fait voir ce que c’est que la mort dans les vues de la foi, et comme au lieu de pleurer, le chré-

tien doit se réjouir de ce passage de la terre au ciel.

Hélas! cependant, qu’il m’est difficile encore do me réjouir de la perte de mon ami ! de ne pas dire à Dieu : Mon Dieu, pourquoi nous le prendre? pourquoi nous séparer sitôt en ce monde? C’est le cœur qui fait cela, le cœur faible et souffrant qui se plaint. Le bon Dieu me pardonnera, j’espère; Jésus n’a-t-il pas pleuré Lazare, son ami? Je cherche à m’excuser par des exemples divins, qui peut-être me condamnent. La conscience se jette sur le cœur, le cœur sur la conscience ; je ne sais ce que je fais ni dans quel état je me trouve. Personne pour m’éclairer. M. Fieuzet 1 est parti depuis trois semaines, et son remplaçant n’a fait encore que dire la messe le dimanche, et reparti, de sorte que nous’ sommes troupeau sans pasteur. O Pasteur du ciel , guidez-nous !

Ma chère amie, je sens par expérience comme il est bon de s’appuyer en Dieu, rien qu’en Dieu. C’est le seul nécessaire, tout autre est fugitif et souvent trompeur. Voyez nos illusions du mois de septembre, où sont-elles? Dans la tombe ou l’oubli. Oh ! ces huit mois m’ont plus instruite que toute ma vie au Cayla. J’ai soixante ans. Ainsi ma sœur, la triste veuve, disait le lendemain de la mort de son mari qu’elle avait trente ans. « J’ai vieilli de dix ans auprès de ce cadavre; » car elle l’avait tant contemplé, si peu quitté ! La forte et admirable femme ! Ses propres mains l’ont enseveli et revêtu pour le cercueil, seule

1, Curé d’Àudillac. (Voyez la lettre du 12 août, p. 309.)

LETTRES

avec M. le curé, puis à genoux là, le baisant et priant pendant vingt-quatre heures. Ange de sœur, elle doit revenir l’an prochain; elle a laissé son chevalet pour peindre. 11 est possible que sa tante aille dans l’Inde, pour affaires, et ce temps, Caroline le viendra passer en famille au Cayla. C’est ainsi arrangé, car la jeune femme ne se soucie pas de voyager, et sa tante ne pense pas à la prendre. Si délicate, si frôle, d’ailleurs, si délabrée, que doit-elle faire que se soigner? 11 y a à craindre pour cette santé si exposée pendant six mois. Ilélas ! hélas ! mon pauvre Maurice ! sa femme nous sera toujours une sœur, une sœur sacrée.

Que j’ai partagé vos transes sur votre chère Marie, roulant, se cahotant dans vos chemins de montagnes ! La voilà au repos. Que savez-vous du reste du voyage? Quand viendra le cher attendu? Je penserai à sa mère devant Dieu. Et à vous aussi, mon amie. Adressons-nous au Tout-Puissant pour tout et pour tous. Que je suis heureuse de ce que vous me dites si chrétiennement tendre! parlez-moi toujours piété, amour de Dieu, afin que cet amour m’absorbe. Que le ciel couvre la terre. Quand nous verronsnous? Je voudrais, oh! que je voudrais vous voir! mais je vous l’ai dit, je ne quitte pas d’ici. Mon pauvre cœur, mon pauvre père, tout m’attache. Envoyez mes affectueux souvenirs à la comtesse, et dites-lui que je ne voudrais pas savoir qu’elle a été si près de nous, pensant à nous, sans venir à nous. Que j’au-

rais eu de plaisir, oui, de plaisir (si ce mot se peut dire), plaisir à la voir, à l’embrasser, la chère Pulchérie ! Dites-lui bien nos regrets de ce court passage. Adieu à vous et à Léontine, que j’aime et que j’embrasse pour Marie et pour moi. Mon père est assez guéri pour penser à votre aimable intérêt et porter tous ses hommages à vos pieds, mesdames. Dès qu’il pourra, il viendra vous voir.

Adieu en Dieu.

A LA MÊME

4 septembre [1839J.

Triste comme le nycticorax solitaire, je viens causer avec vous, mon amie, m’épancher, vous dire ces je ne sais quoi qui passent sur une âme abattue. Que de regrets, de souvenirs, de douleurs me viennent à torrents! Un an, un an bientôt que j’étais près de vous aux montagnes, vous contant mon départ pour Paris, le mariage, l’avenir de ce pauvre frère, tant de choses en espérance, hormis celles qui sont venues ! O trompeuses choses humaines ! la douloureuse catastrophe! Mon Dieu, vous l’avez voulu dans des desseins de miséricorde, sans doute.

Ces jours-ci, j’ai trouvé dans un livre de piété, les Souffrances de Jésus- Christ ; une pensée bien