CONTE

En l'âge d'or que l'on nous vante tant, Où l'on aimoit sans lois et sans contrainte, On croit qu'Amour eut un règne éclatant. C'est une erreur ; il fut si peu content, Qu'à Jupiter il porta cette plainte :

« J'ai des sujets, mais ils sont trop soumis, Dit-il ; je règne, et je n'ai point de gloire; J'aimerois mieux dompter des ennemis :

Je ne veux plus d'empire sans \ictoire. » A ce discours, Jupin rêve, et produit L'austère Honneur, l'épouvantail des belles, Rival d'Amour, et chef de ces rebelles Qui font beaucoup avec fort peu de bruit. L'enfant mutin le considère en face.

De près, de loin, et puis faisant un saut : « Père des dieux, dit-il, je te rends grâce, Tu m'as fait là l'ennemi qu'il me faut. »

Trois siècles différens ont produit à la fois Martial, Horace et Pindare ; Quel siècle, ami, seroit plus rare.

S'ils étoient rassemblés tous trois !

Rousseau, nul autre, ce me semble, Au nôtre ne peut être égal. Puisque dans toi seul il rassemble Pindare, Horace et Martial.

Pour quelque temps Apollon voudrois être ;

Non par désir d'éclairer l'univers.

Non pour tirer flèches, ni pour connoître

Simples cachés et leurs effets divers ;

Non que je veuille, ô puissant Dieu des vers,

Régler les rangs qu'à ton gré tu décernes ;

Mais nettoyant le Pinde et ses cavernes,

Je ne voudrois qu'en chasser un monceau,

Un vil essaim de poètes modernes,

Pour n'y laisser que La Mothe et Rousseau.

D'amour et de mélancolie Célemnus enfin consumé.

En fontaine fut transformé ; Et qui boit de ses eaux oublie Jusqu'au nom de l'objet aimé.

Pour mieux oublier Egérie, J'y courus hier vainement;

A force de changer d'amant, L'infidèle l'avoit tarie ^