LETTRE XIX

Est-il possible que vous m'aimiez ? N'est-ce point un songe? Hélas! qu'il est doux de se pouvoir flatter de ce que l'on souhaite si ardemment ! ne craignez plus mes réflexions, elles sont entièrement détruites, je ne fais plus qu'entrevoir que l'on en a à faire. Achevez de me rendre folle, il n'y a que cet état d'heureux: tant que l'on voit la raison on est à plaindre. Je ne veux plus voir que vous, que la passion que vous dites avoir pour moi, que la mienne, enfin que les douceurs dont Tamour a récompensé ma constance. Qu elles sont grandes, mon cher! Et que vous êtes à plaindre que je ne les puisse bien exprimer ! Vous ignorez encore la plus grande partie de votre pouvoir, et je ne sais comment vous l'apprendre.

Vous avez raison de me souhaiter dans la solitude où j'ai passé des momens si doux à mon amour, j'y suis encore plus occupée qu'ailleurs de mon amant, et j'y jouis d'une tranquillité que la jalousie ne me permet pas de goûter à Paris. C'est ici que je suis délivrée de mille complaisances pénibles, je puis m'abandonner tout entière aux mouvemens de mon cœur, je suis délivrée de la vue de tout ce que je hais. Mais, hélas ! je n'y vois point et je n'ose espérer d'y voir ce que j'aime. Non, mon cher amant, je me trompe, un vif souvenir vous rend toujours présent à mon esprit, et j*ai cru même plus d'une fois, que vous Tétiez à mes yeux.