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Je voudrais bien, mon pauvre ami, pouvoir vous aider à combler l'abîme; j'y ai travaillé pour mon propre compte; j'y travaille sans cesse; cet été encore pendant six semaines, j'ai laissé là toutes mes affaires pour m'en occuper; j'ai employé ce temps-là à rechercher exactement ce que veut dire le mot loi, quel est cet état de rame, son origine, son véritable sens. Je ne suis pas mécontent du résultat; des questions vagues sont devenues précises pour moi, des difficultés ont été levées. Mais plus j'avance, plus je me conlirme dans cette double certitude qu'il y a là un monde réel, auquel nous tenons par des rapports assurés, et que ce monde est inicidit à l;i comiaissaiicf liiiiiiaiiic, (pu; nous

n'en pouvons jouir ici-bas, de celte i)Ossession claire et satisfaisante qui s'attache à la science. Nous pouvons, j'en suis convaincu, nous assurer qu'il est, mettre la main sur le sceau qui le couvre, jamais le rompre. C'est trop peu, j'en conviens, beaucoup trop peu pour suffire aux besoins de l'àme; elle s'agite avec effort et douleur dans cet état incomplet, comme nous nous agiterions si nos yeux, faits pour la lumière, étaient condamnés à s'ouvrir sans cesse au milieu d'un crépuscule faible et incerlain. Cependant, je vous l'avouerai, si le bonheur manque à cette vue de notre destinée, si la conviction que l'abîme est impossible à combler n'en détruit pas le besoin, on peut arriver par là à un calme profond, et qui n'est point, je ne dis pas sans force, mais même sans douceur. La parfaite certitude (et je l'ai) que l'imperfection est en moi, non dans les choses, que ce que je cherche et n'atteins pas n'en existe pas moins, que mon ignorance ne retranche rien à la souveraine sagesse, cette certitude, dis-je, est la source d'une résignation si confiante et si ferme, qu'elle ressemble presque à l'espérance. J'accepte ma nature et mon sort, non seulement sans murmure, mais sans crainte, j'ai presque dit sans inquiétude ; je ne doute point, j'ignore ; les choses sont, mais hors de ma portée, et mon esprit, au moment même où il succombe dans ses efforts pour les atteindre, se repose avec joie dans la conviction que ce travail, même infructueux, n'est pas sans objet, et que mon impuissance, qui est un mal pour moi, ne prouve rien de plus qu'elle-même. Je suis

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comme un aveugle avide de la lumière, tourmente de n'en jamais jouir, cl qui marche pourtant avec une pleine et intime conliance dans la main qui le conduit.

Voilà mon étal, mon cher ami, il me semble que même dans des douleurs aussi amôres que la vôtre il y a quelque l'orce et quelque consolation à en tirer. Ce dont je suis bien sûr, c'est que, pour vous, il ne peut y en avoir que là. Dites-moi ce que vous devenez, si vous avez qu(.'lque projet. On m'assure qu'après avoir j)assé quelque temps chez vous, vous irez faire une course à llyères, cl jtuis que vous reviendrez ici reprendre la vie à ia({uelle vous êtes destiné. Si vous faites cela, vous avez raison, et peut-être y gagnerez-vous queUpie chose. Mais quoi que vous fassiez, sachez bien que vous- avez ici un cœur d'ami où retentissent toutes vos peines, et pour qui rien de ce vous pensez, seule/, ou faites n'est indifférent.