DU COMTE DE EUSSY RABUTIN A MADAME DE SÉVIGNÉ

Le même jour que je reçus cette lettre, j'y fis cette réponse.

A Paris, ce 18^ septembre 1676.

J'ai ouï dire que le petit Rabutin vouloit prendre le grince d'Orange à la Larbe, mais qu'il fut si étonné quand il vit qu'il n'en avoit point, qu'il se laissa tomber dans un fossé où il fut pris. Je vous envoie sa lettre, qui vous apprendra mieux comment la chose se passa. Il m'en coûtera cent pistoles pour son cheval, ou pour sa rançon. Mais cela lui a fait bien plus d'honneur que l'argent ne vaut. Il est bien heureux d'avoir été fait seul prisonnier, au moins de gens qui aient un nom.

Il y a quinze jours que je me suis mis dans les remèdes, et cela m'a empêché d'aller à Livry. Cependant je n'en quitte pas encore le dessein; mais j'y veux aller coucher. Mandez-moi si l'abbé m'y pourra donner un lit. Je vous porterai des mémoires, que je veux lire avec vous. J'aime les louanges à tous les beaux endroits, et si vous les lisiez sans moi, vous ne m'en donneriez qu'en général pour tout l'ouvrage.

Mon partisan est si bien caché que je ne le saurois plus retrouver; je le cherche pourtant toujours.

Votre nièce de Coligny et le posthume se portent à merveilles : elle a une bonne contenance avec lui; sans lui elle ne seroit pas décontenancée.

Le mariage de votre nièce filleule est rompu dans le temps que nous prétendions faire la noce, et que grâces à sa sœur de Coligny, nous avions trouvé les douze mille écus qu'on demandoit ; le prétendu mari arriva caché à Paris, et lorsqu'au bout de huit jours nous découvrîmes

qu'il y étoit, on nous dit qu'il venoit d'épouser la petite Lombard. Je ne sais si ce nom vous est connu, mais je ne pense pas qu'il le soit au Bouchet. Je ne trouve pas la chanoinesse trop malheureuse de s'être sauvée des griffes d'un si grand fou.

Adieu, Madame : aimez-moi toujours, et croyez que personne ne vous aime tant que je fais; je n'excepte pas même la belle Madelonne.

A Livry, lundi 21^ septembre.

Non, ma très-chère, ce n'est point pour vous épargner la fatigue d'un voyage au mois de décembre, que je vous prie de venir au mois d'octobre : c'est pour vous voir deux mois plus tôt. J'ai pris assez sur moi de n'avoir pas usé du droit que vous m'aviez donné de vous faire venir cet été : il faut me payer de cette complaisance; et sans pousser l'irrésolution par delà toutes les bornes, vous partirez, comme nous en sommes demeurés d'accord, dans le temps que M. de Grignan ira à son assemblée : c'est de ce temps que je vous serai obligée, parce que je le compterai pour moi. Voilà, ma chère fille, ce que mon amitié espère de la vôtre : je n'en dirai pas davantage. Pour ma santé, elle est admirable; je mets mes mains deux fois le jour dans le marc de la vendange; cela m'entête un peu ; mais je crois, sur la parole de tout le monde, que je m'en trouverai bien. Si je suis trompée, Vichy reviendra sur le tapis; en attendant je fais tout ce qu'on veut, et me promène en long et en large avec une obéissance merveilleuse. Je ne pousserai point ce séjour-ci plus loin que le beau temps; je ne tiens à rien, et je ne ferai point une gageure d'y essuyer les brouillards d'octobre.

Vous ai-je mandé que Segrais est marié à une cousine très-riche, qui n'a pas voulu des gens proportionnés à ses richesses, disant qu'ils la mépriseroient, et qu'elle aimoit mieux son cousin? M. de la Garde aura sur la conscience tous ces mariages : il y en aura bien d'autres, et d'Hacqueville, le sage d'Hacqueville, sera bien heureux s'il en échappe.

Vous ne voulez pas, ma chère fille, que je vous écrive de grandes lettres : pourquoi donc? C'est la chose du monde qui m'est la plus agréable, quand je ne vous vois point. Vous me menacez de me les renvoyer sans les lire ; j'aurois grand regret d'en payer le port : elles sont pleines de tant de bagatelles, que j'ai quelquefois regret que vous le payiez vous-même ; mais pour m'ôter cette peine, venez, venez me voir, venez m'ôter la plume des mains, venez me gouverner, me reprocher tous mes morceaux : voila le moyen d'empêcher mes volumes, et de me donner une parfaite santé.

Adieu, ma très-chère : ne soyez point en peine de cette méchante écriture ; c'est que j'ai une plume de chien, dont le monde chez moi fait réponse à tous les billets.

A Paris, vendredi 25^ septembre, chez Mme de Goulanges.

En vérité, ma fille, voici une pauvre petite femme bien malade : c'est le onzième de son mal, qui lui prit k Ghaville en revenant de Versailles. Mme le Tellier fut frappée en même temps qu'elle, et reçut hier le viatique à Paris, où elle revint en diligence. Beaujeu, la demoiselle de Mme de Goulanges, fut frappée du même trait : elle a toujours suivi sa maîtresse ; pas un remède n'a été

ordonné dans la chambre, qui ne Tait été dans la garderobe : un lavement, un lavement ; une saignée, une saignée ; Notre-Seigneur, Notre-Seigneur ; tous les redoublements, tous les délires, tout étoit pareil ; mais Dieu veuille que cette communauté se sépare ! car on vient de donner 'Textrême-onction à Beaujeu, et elle ne passera pas la nuit. Nous craignons demain le redoublement de Mme de Goulanges, parce que c'est celui qui figure avec celui qui emporte cette pauvre fille. En vérité, c'est une terrible maladie ; mais ayant vu de quelle façon les médecins font saigner rudement une pauvre personne, et sachant que je n'ai point de veines, je déclarai hier au premier président de la cour des aides, qui me vint voir, que si je meurs jamais, je le prierai de m'amener M. Sanguin dès le commencement : j'y suis très-résolue. Il n'y a qu'à voir ces messieurs pour ne vouloir jamais les mettre en possession de son corps : c'est de Farrièremain qu'ils ont tué Beaujeu. J'ai pensé vingt fois à Molière depuis que j'ai vu tout ceci. Cependant j'espère que cette pauvre femme échappera, malgré tous leurs mauvais traitements : elle est assez tranquille, et dans un repos qui lui donnera la force de soutenir le redoublement de cette nuit.

J'ai vu Mme de Saint-Géran : elle n'est nullement déconfortée ; sa maison sera toujours un réduit cet hiver : M. de Grignan y passera ses soirées amoureusement. Elle s'en va à Versailles comme les autres ; je vous assure qu'elle prétend jouir de ses épargnes, et vivre sur sa réputation acquise : de longtemps elle n'aura épuisé ce fonds. Elle vous fait mille amitiés; elle est engraissée, elle est fort bien.

Je vous conjure, ma fille, de faire encore mes excuses au grand Roquesante, si je ne lui fais réponse ; vous me mandez des merveilles de son amitié ; je n'en suis guère surprise, connoissant son cœur comme je fais : il mé-

rite, par bien des raisons, la distinction et Famitié que vous avez pour lui. Je me porte fort bien; je suis ravie de n'avoir point vendangé; je ferai les autres remèdes, et j'irai me reposer quelques jours encore à Livry, quand cette petite femme sera mieux. J'embrasse M. de Grignan et vous, ma chère, de tout mon cœur. Brancas est arrivé cette nuit à pied, a cheval, en charrette; il est pâmé au pied du lit de cette pauvre malade : nulle amitié ne paroît devant la sienne. Celle que j'ai pour vous ne me paroît pas petite.

J'ai trouvé à Paris une affaire répandue partout, qui vous paroîtra fort ridicule : bien des gens vous l'apprendront; mais il me semble que vous voyez plus clair dans mes lettres. Il y avoit à la cour une manière d'agent du roi de Pologne, qui marchandoit toutes les plus belles terres pour son maître. Enfin, il s'étoit arrêté à celle de Rieux en Bretagne, dont il avoit signé le contrat à cinq cent mille livres. Cet agent a demandé qu'on fît de cette terre un duché, le nom. en blanc. Il y a fait mettre les plus beaux droits, mâles et femelles, et tout ce qu'il vous plaira. Le Roi, et tout le monde, croyoit que c'étoit ou pour M. d'Arquien, ou pour le marquis de Béthune. Cet agent a donné au Roi une lettre du roi de Pologne, qui lui nomme, devinez qui? Brisacier, fils du maître des comptes ; il s'élevoit par un train excessif et des dépenses ridicules : on croyoit simplement qu'il fût fou ; cela n'est pas bien rare. Il s'est trouvé que le roi de Pologne, par je ne sais quelle intrigue, assure que Brisacier est originaire de Pologne, en sorte que voilà son nom allongé d'un ski, et lui Polonois. Le roi de Pologne ajoute que Brisacier est son parent, et qu'étant autrefois en France, il avoit voulu épouser sa sœur : il a envoyé une clef d'or à sa mère, comme dame d'honneur de la Reine. La médisance, pour se divertir, disoit que le roi de Pologne, pour se divertir aussi, avoit eu quelques légères disposi-

tions à ne pas haïr la mère, et que ce petit garçon étoit son fils; mais cela n'est point : la chimère est toute fondée sur sa bonne maison de Pologne. Cependant le petit agent a divulgué cette affaire, la croyant faite; et dès que le Roi a su le vrai de l'aventure, il a traité cet agent de fou et d'insolent, et Ta chassé de Paris, disant que sans la considération du roi de Pologne, il Fauroit fait mettre en prison. Sa Majesté a écrit au roi de Pologne, et s'est plaint fraternellement de la profanation qu'il a voulu faire de la principale dignité du royaume ; mais le Roi regarde toute la protection que le roi de Pologne a accordée à un si mince sujet comme une surprise qu'on lui a faite, et révoque même en doute le pouvoir de son agent. Il laisse à la plume de M. de Pompone toute la liberté de s'étendre sur un si beau sujet. On dit que ce petit agent s'est évadé : ainsi cette affaire va dormir jusqu'au retour du courrier.

A Paris, mercredi 30^ septembre.

Je mens, il n'est que mardi, mais je commence toujours ma lettre pour faire réponse aux vôtres, et pour vous parler de Mme de Goulanges, et je l'achèverai demain, qui sera effectivement mercredi.

Il est le quatorze de Mme de Coulanges : les médecins n'en répondent point encore, parce qu'elle a toujours la fièvre, et que dans les rêveries continuelles où elle est, ils ont raison de craindre le transport. Cependant , comme les redoublements sont moindres, il y a tout sujet de croire que tout ira bien. On vouloit lui faire prendre ce matin de l'émétique ; mais elle avoit si peu de raison, qu'on n'a pu lui en faire prendre que cinq ou six mauvaises gorgées, qui n'ont pas fait la moitié de ce qu'on

desiroit. Il me semble que vous avez envie d'être en peine de moi, dans l'air de fièvre de cette maison; je vous assure que je me porte bien. M. de Goulanges aime et souhaite fort ma présence : je suis dans la chambre, dans le jardin; je vais, je viens, je cause avec mille gens, je me promène, je ne prends point l'air de la fièvre ; enfin, ma fille, n'ayez point d'inquiétude sur ma Santé.

Le pauvre Amonio n'est plus à Ghelles, il a fallu céder au visiteur ; Madame est inconsolable de cet afîront ; et pour s'en venger, elle a défendu toutes les entrées de la maison, de sorte que ma sœur de Biron, mes nièces de Biron, ma sœur de la Meilleraye, ma belle-sœur de Gossé, tous les amis, tous les cousins, tous les voisins, tout est chassé. Tous les parloirs sont fermés; tous les jours maigres sont observés; toutes les matines sont chantées sans miséricorde ; mille petits relâchements sont réformés; et quand on se plaint : « Hélas ! je fais observer la règle. — Mais vous n'étiez pas si sévère. — C'est que j'avois tort, je m'en repens. » Enfin, on peut dire qu' Amonio a mis la réforme à Ghelles. Gette bagatelle vous auroit divertie ; et en vérité, quoique vous disiez sur cela les plus folles choses du monde, je suis persuadée de la sagesse de Madame ; mais c'est par cette raison que la chose en est plus sensible. Amonio est cependant chez M. de Nevers; il est habillé comme un prince, et bon garçon au dernier point. Il a veillé cinq ou six nuits Mme de Goulanges. Je vous assure qu'il en sait autant que les autres; mais sa barbe n'osoit se montrer devant celle de M. Brayer. Ils m'ont très-assuré que la vendange de cette année m' auroit empirée, et que je suis trop heureuse d'en avoir été détournée. Vous me direz : « Qui vousavoit parlé de cette vendange? » Tout le monde, et Vesou comme les autres; mais il s'est ravisé, et j'en suis bien aise.

Tout le monde croit que le Roi n'a plus d'amour, et qae Mme de Montespan est embarrassée entre les conséquences qui suivroient le retour des faveurs, et le danger de n'en plus faire, crainte qu'on n'en cherche ailleurs. Outre cela, le parti de l'amitié n'est point pris nettement : tant de beauté encore et tant d'orgueil se réduisent difficilement à la seconde place. Les jalousies sont vives; ont-elles jamais rien empêché? Il est certain qu'il y a eu des regards, des façons pour la bonne femme; mais quoique tout ce que vous dites soit parfaitement vrai, elle est une autre, et c'est beaucoup. Bien des gens croient qu'elle est trop bien conseillée pour lever Fétendard d'une telle perfidie, avec si peu d'apparence d'en jouir longtemps; elle seroit précisément en butte à la fureur de Mme de Montespan ; elle ouvriroit les chemins de l'infidélité, et ne serviroit que comme d'un passage pour aller à d'autres plus jeunes et plus ragoûtantes. Voilà nos réflexions, et cependant chacun regarde, et l'on croit que le temps découvrira quelque chose. Cependant la bonne femme a demandé le congé de son époux, et depuis son retour elle ne paroît ni parée, ni autrement qu a l'ordinaire.

Vous ai-je mandé que la bonne marquise d'Uxelles a la petite vérole ? On espère qu'elle s'en tirera : c'est un beau miracle à nos âges.

Il est mercredi au soir. La pauvre malade est hors d^afîaire, à moins d'une trahiison que l'on ne doit pas prévoir. Pour Beaujeu, elle a été en vérité morte, et rémétique l'a ressuscitée : il n'est pas si aisé de mourir que Ton pense.