LETTRE CLXIV

Neuf heures et demie, 1776.

Je le sais bien : vous écrivez des billets charmants , mais vous me faites mourir. J'ai froid , si froid que mon thermomètre est à vingt degrés plus haut que celui de Réaumur. Ce froid concentré , cet état de torture perpétuel me jettent dans un découragement si profond, que je n'ai plus la force de désirer une meilleure disposition. En effet, que désirer ? Ce qui me reste à sentir, ne vaut pas mieux que ce que j'éprouve. Oh! oui, il faut achever de s'anéantir. Je ne repousse, ni votre pitié , ni votre générosité. Je croirais vous faire mal en m'y refusant. Il faut que vous conserviez l'illusion de pouvoir me soulager; on aurait ce mouvement pour son ennemi qu'on aurait accablé. Je suis avec du monde. Avant quatre heures j'avais chez moi la personne que j'attendais.