LETTRE XXX L

A Florence.

Je sors du palais Pitti, c'est la demeure du ,^rand-duc.

Quelle masse ! quelle élévation ! quelle étendue le bâtiments! Cependant cette élévation, cette iîtendue, cette masse, ne peuvent intéresser qu'un •égard : le regard glisse s^ir cette prodigieuse imrface, sans rencontrer un seul ornement, sans rouver un seul point d'appui. Le palais entier ne oaraît qu'une pierre.

Sans doute, il faut que dans tout ouvrage des irts l'idée principale brille; mais il faut du moins pie les idées accessoires paraissent.

i Quoi qu'il en soit, l'imagination errante dans rimmensité du palais Pitti, se sent paitout dans il'habitation des rois.

On y voit tant de tableaux , qu'on n'y a vu qu'un seul tableau. Il faudrait un mois pour les démêler et les apprendre. On les parcourt en une heure.

Quelle terrible et sublime composition que la mort du riche et celle du pauvre, représentées à côté l'une de l'autre, dans le salon des quatre fins de l'homme î

Au milieu d'un appartement superbe, sur un lit éclaîant d'or, entouré de prêtres qui prient, de médecins qui méditent, de serviteurs qui s'empressent, d'enfants qui sanglotent, d'une femme qui se désespère , parmi le trouble , la consternation et les larmes , un homme exhale sur la soie et la pourpre le dernier soupir de la vie; c'est là le riche: tandis que dans le coin d'une masure, dans l'ombre, sur un grabat, sur la paille, sous des haillons mêlés avec la paille , quelque chose de livide, de sanglant, d'informe, pend jusqu'à terre en lambeaux, moitié rongé par les chiens, qui l'abandonnent et s'enfuient : c'est là le pauvre.

Quelle distance la société a jetée entre le pauvre et le riche! Et si le pauvre a l'audace de vouloir la franchir, de vouloir se rapprocher du riche , toute la foule des lois est là, qui le repousse dans la misère et le précipite à la mort.

La mort seule est juste envers le riche et le pauvre ; elle les confond sous sa faux : la mort ne connaît qu'une espèce humaine.

Je réfléchissais sur la société, sur ce qu'on ap-

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peile la justice , qui n'est plus aujourd'hui , en

^grande partie , qu'une injustice consacrée : mon

i„ imagination avait passé en revue tous les maux de

Îla civilisation; elle entrait dans les forêts du Canada pour interroger, sur le bonheur, la vie sauioi Vage. Dans ce moment, je me suis trouvé dans les beaux jardins du palais Pitti, au milieu des prelil rnières fleurs du printemps, des premières ha- ,j. leines du zéphyr, sur des gazons qui naissent à py l'heure où la voix du rossignol, plus tendre et plus m amoureuse , exhale ses derniers accenJs. Le beau l„5 poir! il semblait que le jour quittait à regret la Ij bature ! Je ne puis vous exprimer avec quel plaisir li. j'abandonnai moname, obsédée partant d'images ,P^ imestes, à tous les charmes de la saison et du \^ leu. Je me mis a respirer le printemps, la nature ti la vie : la vie que je voyais éclore partout, à outes les branches des arbres, à toutes les feuilles des arbustes , à toutes les herbes des gâtons , dans tous les accents des oiseaux. Oh! que es beautés de la nature sont supérieures aux )eauiés de Tart I

A Florence.

Il y avait, il y a quelques années, quatre académies à Florence. Elles ne faisaient rien : c'c taient quatre académies.

Le grand-duc les a réunies en une seule, sousi le nom d'académie florentine; mais il a eu beauî créer deux cents places; il aurait fallu créer en même temps deux cents talents.

L'académie a deux séances par semaine ; elles sont publiques. Les membres ouvrent tour à tour la séance par un discours à leur choix. Le secrétaiie invite ensuite à lire les autres académiciens et même les étrangers. ij

J'ai assisté à une de ces séances, elle commença par un recueil de lieux comnums sur la vie et les ouvrages de Galilée. Il fut psalmodié d'un bout à l'autre.

Cette psalmodie des Italiens est bien odieuse! Quelle monotonie insupportable! Ces débris de la langue chantée dans la langue parlée, font un effet malheureux? Les Italiens et les pai'tisans de leur langage ignorent, sans doute, que c'est à l'àme seule, suivant les sentiments qu'elle veut

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exprimer, à moduler la parole, à la noter. Toutes <os réflexions aitificielles repoussent celles de la nature, empeclienl surtout de les reconnaître; elles ne leur laissent aucune place : la parole alors lie naît que sui' les lèvres, et ne part plus que de là.

Après les lieux communs sur Galilée, un petit jeune homme profite de l'invitation du secrétaire pour psalmodier un sonnet sur l'âme.

C'était un Juif: voilà la seule chose de remarquable dans son sonnet.

Ensuite une improvisatrice se leva et chanta des vers sur la mort d'une de ses amies. On riait.

La séance fut terminée par le comte *** qui, très-modestement , lut une idylle qu'il avait fait imprimer. Il n'eut pas tant de tort , car l'idylle parut nouvelle. Il ne se borna pas à lire son idylle , il la joua. Que de mines pour une bergère !

Les académiciens n'ont aucune place marquée dans rassemblée, excepté le président, les secrétaires et les censeurs; ce qui fait peut-être qu'ils n'en ont pas non plus dans les lettres.

Tout ce qui pense dans cette académie a honte et gémit.

Le grand-duc voudrait qu'elle continuât le dictionnaire de la langue italienne, commencé par l'académie de la Crusca. Elle s'y refuse; elle a raison. 11 est téméraire de chercher à fixer une langue , quand elle n'est pas encore formée, peutêtre même quand elle est formée.

La formation d'une langue est l'œuvre des grands écrivains; l'Italie en compte trop peu : plus de la moitié de l'esprit et du cœur humain n'a pas encore passé sous la plume des Italiens, et par conséquent dans leur langue.

C'est un dictum vide de sens que celui qui fixe à Sienne la patrie du bon langage italien.

Cette langue n'a point encore de patrie, de domicile; elle est errante : elle mendie encore de tous les côtés , surtout en France.

Les divers langages des grands écrivains sont autant de domaines différents que la langue générale réunit à la couronne , et qui composent son empire.

Il existe, en Italie, une langue de l'Arioste, une langue du Tasse , une langue de Bocace , une langue de Machiavel; mais il n'existe pas encore en Italie de langue itahenne.

Le comte AU'..., dans des tragédies admirables cil respire souvent le génie de Sophocle, a tenté récemment de ressusciter le langage italien du siècle de Léon X ; mais cette tentative n'a réussi ni à Xaples , ni à Rome. On ne peut plus souffiir dans ces deux villes que de l'italien francisé^ c'est-à-dire dégénéré.

Les Italiens conviennent qu'en général ils ne savent pas faire un livre; qu'on ne sait en faire qu'en France. Aussi ne lisent-ils par choix que nos écrits; mais la moitié de nos écrits leur échappe :

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tout ce qui est grâce, tout ce qui est finesse, tout ce qui est délicat; en un mot tout ce qui échappe.