LETTRE XXXIII
A Florence.
J'ai été voir l'académie des arts, que le grandduc a remise en vigueur.
J'ai visité la salle de dessin, celle du nu , celle des plâtres, celle du burin, celle du pinceau.
La salle des plâtres est immense : sur deux lignes parallèles sont rangés tous les plâtres des pi us belles statues que possède aujourd'hui l'Italie.
C'est au milieu des plus belles formes humaines, écloses dans les plus heureux climats, choisies par le goût le plus pur, exprimées par le ciseau du génie, qu'on voit incessamment errantes les imaginations de cent jeunes artistes, qui essaient àl'envi ou de les comprendre, ou de les sentir, ou de les imiter.
Le grand-duc leur fournit tout, excepté le génie, que la nature seule peut fournir.
J'ai été indigné dans l'école de la peinture.
En Italie, à Florence, le maître faisait copier un de ses tableaux.
On recommence à Florence, comme dans le
reste de l'Italie, tous les beaux-arts : on y fait des ébauches devant des chefs-d'œuvre.
C'est un peu la faute du grand-duc; le grand-duc appelle les arts et il a banni le luxe!
Il veut de l'architecture et plus de palais; des mœurs et des statues !
Les arts ne produisent, comme la nature, qu'autant qu'on consomme leurs productions.
Léopold, on ne peut réunir Athènes et Sparte, on ne peut être Lycurgue et Péi iclès tout à la fois.
A Florence.
Le palais Richardi mérite d'être vu : il fut la demeure du premier Médicis.
C'est dans ce palais que mourut la liberté de Florence et que les beaux-arts naquirent. Le tombeau de la liberté est le berceau des beaux-arts.
La galerie du palais Richardi est admirable. Le pinceau de Jordano y aussi fécond et brillant que celui d'Ovide , conseillé par les plus belles imaginations de son siècle, par des philosophes et des poètes, en a peint et peuplé la voûte. Il en a fait un poëme : le sujet, c'est le destin de l'homme.
On voit d'abord la naissance de l'homme. Le Destin, le Temps, les Parques et la Nature sont
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dans l'attente ; le Destin fait signe au Temps , le Temps fait signe aux Parques ; à l'instant leur fuseau tourne , et , dans les bras de la Nature , on aperçoit un enfant. Prométhée s'approche de cet enfant et secoue sur lui son flambeau ; cette étincelle est la vie. Déjà Tenfant rampe aux pieds de la Nature, il se lève , il marche, il veut la quitter. En vain la Nature tache de le retenir ; en vain elle pleure: il est bien loin; bientôt il s'est égaré. Après que ce jeune homme a erré quelque temps, deux chemins s'ouvrent devant lui : l'un est hérissé de cailloux et d'épines ; il est partout escarpé : l'autre, au contraire, est uni; il est tapissé de fleurs. Au bord de chacun de ces deux chemins , on aperçoit une troupe d'hommes et de femmes. Les hommes et les femmes de la première troupe ont un air doux, mais grave , point de fard, nul ornement, nulle parure, seulement quelques feuilles de laurier dans leurs cheveux. Cette troupe est restée au bord du chemin : c'est là que, sans chercher à séduire le voyageur, elle lui parle et lui dit simplement : Jeune homme , voici le chemin du honheur. Ce sont les Talents et les Vertus.
La troupe qui borde le chemin uni, beaucoup plus nombreuse que Tautre, offre les figures les plus piquantes : leur contenance est animée; elles rient, elles chantent, elles folâtrent. Quel luxe dans leurs vêtements ! Elles ont des fleurs dans
leurs cheveux, des fleurs sur leurs fronts, des fleurs encore à la main. A la manière dont elles sourient, vous les prendriez pour les Grâces; cependant, en les regardant par derrière, un léger ruban qui serre leurs têtes , décèle que ces Cfjarmants visages ne sont que des masques, et quelques ouvertures dans ces masques laissent entrevoir des figures hideuses.
Cette troupe s'est empressée au-devant du voyageur, elle lui sourit, le caresse, le prend par la main : Chaîniant voyageur ^ lui dit -elle, voici le chemin du plaisir; suivez- nous donc. Il les suit... L'infortuné suit les Vices!
Ingénieuse allégorie ! Jamais la Vérité n'a mis sur son visage de voile ni plus brillant, ni plus diaphane.
Que n'ai-je le pinceau de Jordano ! que n'ai-je le talent qu'avait ce peintre, d'imprimer, en un moment, son imagination sur la toile.
