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et les hommes ont déchirée. Maintenant elle

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est devenue noire comme la sulamite et sa beauté ne parle plus qu’au cœur des poètes ;

c'était une église « pauvrette et ancienne »

comme la mère de François Villon qui, peutêtre, en son temps, vint s y agenouiller et vit sur les murailles, aujourd’hui blanchies à la

GESTAS 15]

chaux, ce paradis peint dont elle croyait entendre les harpes , et cet enfer où les damnés étaient «bouillus », ce qui faisait grand'peur à la bonne créature. Gestasentra dans la maison de Dieu. Il n'y vit personne, pas même un donneur d’eau bénite, pas mème une pauvre femme comme la mère de Francois Villon.

Formée en bon ordre dans la nef, l'assemblée des chaises attestait seule la fidélité des paroissiens et semblait continuer la prière en commun.

Dans l’ombre humide et fraiche qui tombait des voûtes, Gestas tourna sur sa droite vers le bas côté où, près du porche, devant la statue de la Vierge, un if de fer dressait ses dents aiguës, sur lesquelles aucun cierge votif ne brülait encore. Là, contemplant l’image blanche bleue et rose, qui souriait au milieu des petits cœurs d’or et d'argent suspendus en offrande, il inclina sa vieille jambe raidie, pleura les larmes de saint Pierre et soupira des paroles très douces qui ne se suivaient pas. « Bonne Vierge, ma mère, Marie, Marie, votre enfant, votre enfant, maman ! » Mais, très vite, il se

releva, fit quelques pas rapides et s'arrêta

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