C. vu, St. cxxix

Ainsi le comte erra toute la nuit

Fort tourmenté de sombre jalousie,

Puis au malin, par le sort fut conduit Où de Médor était la poésie.

Voir que chacun de sa honte est instruit

Par ce rocher le met en frénésie, Tout est courroux, haine, rage en son cœur, Et son épée il tire avec fureur.

De cet écrit il détruit tout vestige

Et du rocher disperse les débris,

Malheur, malheur à l'antre, à chaque tige Où des amants il voit les noms écrits !

Depuis ce temps, ce serait grand prodige Qu'on y trouvât fraîcheur ou doux abris; Cette fontaine et si claire et si pure Souffrit aussi beaucoup de l'aventure ;

Car il se mit de colère embrasé,

À tout jeter dans la source profonde ; Pierre, branchage, et ne fut apaisé

Que quand il eut bien troublé la belle onde.

Enfin Roland, de fatigue épuisé,

Ne sentant plus que sa force réponde

A sa fureur, à son ennui cruel,

Tombe et soupire en regardant le ciel.

Les yeux au ciel il attache en silence, Las et dolent couché sur le gazon,

Ne dormant point, et faisant abstinence.

Le jour trois fois monta sur l'horizon

Et de son mal s’accrut la violence,

Au quatrième il perdit la raison,

Ileures de Pocsie, 10

Et, transporté d'une grande colère, Maille et plastron il jeta tout par terre.

Là c'est son casque, et là c’est son écu, Là son hautbert, et plus loin sa cuirasse; A chaque pièce il avait dévolu

Dans la forêt une diverse place ;

Puis aux regards montrant son corps velu, De ses habits vite il se débarrasse,

Et sa folie en ce point commença,

Que depuis lui, nul fou ne surpassa.

De son bon sens rien ne peut se défendre, Contre l’accès d'une telle fureur,

Et son épée il oublia de prendre,

Dont il eût fait, je crois, plus d’un malheur ; Mais n’est besoin pour tailler et pourfendre De son épée à sa grande vigueur,

Car de sa main, tant sa force est énorme, Il déracine un pin sans autre forme.

Orlando furioso. C xxix. St. L.

J1 faudrait être aussi fou que Roland

Pour en vouloir conter ehaque folie,

Car à vrai dire, il en fit Lant et tant

Qu'on n'en pourrait voir la liste finie ; Pourtant je veux en prendre une entre cent Qui me paraît propre à la poésie,

ee ——

ANGÉLIQUE ET ROLAND. ati

Vous allez voir cet exploit singulier Que mit à fin le pauvre chevalier.

Suivant toujours sa rage forcenée,

Plus d’un pays il avait traversé,

Il vient enfin près du mont Pyrénée

Entre l'Espagne et la France placé ;

Vers le couchant sa marche était tournée ;

I] trouve un jour, par le hasard poussé,

Au sein des monts, route étroite et perdue, Sur un vallon hardiment suspendue,

Il rencontra, dans cet étroit chemin,

Deux bûcherons, jeunes gars du même âge, Et tous les deux conduisant un roussin ,

De bois chargé; comme du personnage

Ïls ne jugeaient que le cerveau fût sain,

L'un d’eux lui crie : Holà ! fais-nous passage; Détourne-toi, sinon recule un peu,

Et du chemin laisse-nous le milieu.

A ce discours point Roland ne fait mine

De répliquer, mais d’un pied vigoureux

Assène à l'âne un coup dans la poitrine ; à Onc on ne vit coup de pied plus heureux:

Si haut dans l’air le pauvre âne chemine,

Qu'il semble un point voyageant dans les cieux,

Puis va frapper une cime isolée

À plus d’un mille au nord de la vallée.

Roland s’avance, et marche aux bùcherons ;

L'an d'eux alors fut plus heureux que sage:

De trente pieds sans faire de façons

Il s’élança, la peur donne courage ;

Il rencontra par bonheur des buissons

A la moitié du périlleux voyage,

IL y resta tant soit peu déchiré,

De tout péril du reste délivré.

L'autre, qui voit saillir la roche vive,

A cet appui tâche de s’accrocher,

Espérant bien qu’au sommet s’il arrive,

Le fou si haut ne l'ira pas chercher.

Mais celui-ci, qui n'entend pas qu’il vive,

Le prend, tandis qu'il gravit le rocher,

Par les deux pieds, puis les bras ouvre, en sorte Que son morceau chacun des bras emporte,

Comme l'on fait quelquefois d'un héron Ou d’un poulet, ou de quelque autre bête,

‘Dont un chasseur régale son faucon,

Et dont ainsi les entrailles il traite.

Mais quel bonheur que l'autre bûcheron Ne se soit pas du coup rompu la tête, Que ce miracle il ait pu raconter, Turpin l’écrire et moi le répéter !

Après cela, dans les mêmes montagnes,

+ Il ft encor mille exploits éclatants :

Vers le midi, du côté des Espagnes,

11 deseendit au bout de quelque temps; Suivant la mer, ä parcourt les campagnes Où Tarragone est exposée aux vents ; Toujours poussé d’une fureur semblable, Il s'établit au bon milieu du sable.

Et là, cachant son corps brûlé, flétri, Ainsi du jour trompe l'ardeur trop vive, Quand Angélique et son nouveau mari Par grand hasard viennent sur cette rive; Dans son royaume, après l'avoir guéri, Elle l’'emmène, et si près elle arrive

Du Paladin, sans s'en apercevoir, Presque sur lui marche avant de le voir.

Elle ne peut du tout le reconnaitre :

En cet état qui l'aurait reconnu ?

De son bon sens depuis qu’il n’est plus maître, Au grand soleil toujours il court tout nu.

Au cœur d'Afrique il aurait bien pu naître Ou bien au pied de ce mont inconnu

D'où l’eau du Nil s’élance déchaînée, …

Et n'avoir pas une peau si tannce.

Les yeux il a dans la tête enfoncés,

La face maigre et comme un os séchée, Les cheveux longs, noirs, épais, hérissés ; Sa bouche était par sa barbe cachée.

À peine élle eut les yeux sur lui fixés; Qu'’à cet aspect, soudain effarouchée,

Elle s'enfuit, et, poussant un grand cri,

A son secours appela son mari.